陈望生走后的第七天，许兮若收到一张明信片。
明信片是从那拉村寄来的，上面贴着一枚皱巴巴的邮票，盖着镇上邮局的戳。背面只有一句话：
“槐树发芽了。玉珍说，等叶子长满，他就该回来了。”
落款是一个歪歪扭扭的“石”字。
许兮若把明信片翻来覆去看了好几遍。正面是一张黑白照片，拍的是那拉村村口的老槐树，光秃秃的枝丫上，确实冒出了星星点点的嫩芽。照片的边角已经泛黄，不知道是哪个年代的旧物，被小石头翻出来当了明信片。
她把明信片递给高槿之。他看完，没说话，只是把它放在桌上，和那堆信放在一起。
那些信越来越多了。陈望生的，小石头的，陈小山母亲的，还有那封写给“在路上的人”的底稿。它们整整齐齐地摞着，像一叠沉默的见证。
“他在等。”许兮若说。
“谁？”
“小石头。等他爸爸。”
高槿之看着窗外。石榴树的叶子已经红透了，有几片开始往下落，飘在风里，转着圈，落在院子里，落在墙头上，落在那只橘猫的身上。
“你说，”许兮若忽然问，“陈望生到了吗？”
“应该到了。”
“那他现在在干什么？”
高槿之想了想：“说话吧。二十年没说的话，要说很久。”
许兮若点点头，没再问。
但她脑子里一直在想那个画面：陈望生走进那拉村，站在村口的老槐树底下，看着那个他亲手种下、如今已长成参天大树的槐树。然后他往里走，走到玉婆婆的院子门口，站在那儿，看着那个等了他二十年的人。
她想不出玉婆婆会是什么表情。
是哭？是笑？还是就那么看着，像看一个陌生人？
她想起玉婆婆说的那些话。她说，后来我不等了，他反而回来了。她说这话的时候，脸上没什么表情，像是在说别人的事。但她的手一直在缝那件蓝布衣服，一针一针的，细细的，密密的。
那件衣服，最后穿在了许兮若身上。
她低头看着自己身上的蓝布衣裳，摸了摸那些细细的针脚。
“高槿之。”
“嗯？”
“我们明年去那拉村吧。”
“不是说好了吗？”
“我是说，早点去。槐花还没开的时候就去。”
他看着她，等着她往下说。
“我想看看槐树发芽的样子。”她说，“想看看小石头写字的样子。想看看玉婆婆……”
她顿住了，没说完。
高槿之替她说完：“想看看陈望生回去了，他们过得怎么样。”
她点点头。
窗外的风吹进来，凉凉的，带着冬天将至的气息。那只橘猫从墙头上跳下来，走到她脚边，蹭了蹭她的腿，然后蜷成一团，在她脚边睡着了。
她低下头，看着它。
“信差。”
它没动，只是耳朵抖了抖。
“你说，陈望生找到秀芬了吗？”
它当然不会回答。她也不需要回答。
第二十三天，那拉村又来了一封信。
这次不是明信片，是一封真正的信，用牛皮纸信封装着，封口贴得严严实实。信封上的字迹工整了许多，看得出是大人写的，但落款还是小石头的名字。
许兮若拆开信。
信纸有两张。第一张是小石头写的，字迹歪歪扭扭的，但比上次又进步了一些：
“姐姐：
他来了。
我不知道叫他什么。妈妈让我叫爸爸，我叫不出口。他就站在院子里，看着我，看了很久。他的眼睛红红的，像哭过。但他没哭，只是看着我。
玉奶奶也看着他。她没哭，也没笑，就是看着他。后来她站起来，走到他面前，伸出手，摸了摸他的脸。她说，瘦了。他说，你也是。然后就没了。
他们坐在院子里，坐了一下午，谁都没说话。
妈妈躲在屋里，不出来。我去拉她，她不出来。她坐在床上，低着头，不说话。我说，妈妈，他来了。她说，我知道。我说，你不出去看看？她说，不看。
我不知道她为什么不看。他一直在看我们屋的门，看了很久。后来太阳落山了，他站起来，走了。
玉奶奶说，让他住一晚。他说，不了，我去镇上住。明天再来。
第二天他又来了。还是站在院子里，还是看着我们屋的门。妈妈还是不出来。我就跑出去，站在他面前，看着他。
他蹲下来，也看着我。他问我，你叫什么名字？我说，小石头。他说，大名呢？我说，还没起。他说，我给你起一个吧。叫陈望槐。槐树的槐。
我说，为什么叫这个？他说，因为你是在槐花开的时候生的。
姐姐，他说他是我爸。我妈没说是，也没说不是。但我知道他是。因为他笑起来的样子，和我一模一样。
他给我带了好多东西。铅笔，本子，橡皮，还有一本字典。他说，你要好好认字，好好写字。写好了，给你姐姐写信。
他说的是你。
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