“没有。”
裴源在废墟里翻了一圈，两手空空地跑回来，脸色难看，“全是碎渣，连块完整的木头都没有。”
林昭君没说话。
她手里的持针钳已经夹住了弯针，酒精棉球在拓跋晴翻卷的皮肉上狠狠擦过。
那不是温柔的抚摸，是近乎暴力的消毒。
“动手。”
拓跋晴甚至懒得去看裴源，她用完好的右手把领口的牛皮护具扯到了嘴边，死死咬住。
额角的青筋像蚯蚓一样暴起。
第一针。
弯针穿透皮肤的声音很轻，像指甲划过绸缎。
但在安静得只有风声的营帐里，这声音炸得裴源眼皮直跳。
拓跋晴喉咙里挤出一声闷哼，牙齿切入牛皮的声音令人牙酸。
她没有闭眼，那双布满血丝的眼睛死死盯着面前那张简易战术桌。
那是王璇玑的沙盘。
而在沙盘的正中央，放着那枚把她左臂搞废的罪魁祸首——那截断裂的高锰钢尖头。
“缝完了。”
林昭君剪断羊肠线，声音里没有一丝波澜，仿佛刚才缝合的不是人肉，而是一件破损的战袍，“一共十一针。不想废了这条胳膊，就别乱动。”
拓跋晴吐出那块已经被咬得全是齿痕的牛皮。
她满头冷汗，像是刚从水里捞出来，但伸出的右手却稳得可怕。
她把那枚带血的钢头按在沙盘上，推到了王璇玑面前。
“查。”
只有一个字。
王璇玑坐在轮椅上，腿上盖着厚厚的毛毯。
她那张总是没什么血色的脸上看不出情绪，只是推了推鼻梁上的水晶磨片眼镜。
她没有直接用手拿，而是从袖口摸出一把泛着冷光的游标卡尺。
卡尺的钳口咬住了钢头的螺纹。
“螺距1.25，非标件。”
王璇玑的声音像个没有感情的读数机器，“新军制式装备的螺距全是1.0或者1.5。这种1.25的特殊螺纹，是为了配合高扭矩棘轮扳手特制的。”
她松开卡尺，抬头，目光落在拓跋晴脸上。
“这东西只有两套。一套在甲字号重修车间，昨天炸毁了。另一套在乙组移动车间，负责人是赵宽。”
空气仿佛凝固了。
赵宽。
那个总是笑呵呵，修起东西来比谁都快，给大伙发干粮时总会多塞一块肉干的老好人。
新军后勤车间总管。
“封锁营区。”
王璇玑的手指轻轻敲击着轮椅扶手，“理由是清点战损。通知所有人，熄灭所有熔炉，上交随身工具包。谁敢动火，就地格杀。”
一刻钟后。
赵宽掀开帐帘走了进来。
他身上穿着那件满是油污的工装，手里还提着一个沉甸甸的工具箱。
看到拓跋晴缠着绷带的手臂，他那张憨厚的脸上立刻堆满了关切。
“哎哟，指挥，这伤……刚才听老裴说得吓人，我把压箱底的红伤药都带来了。”
他一边说着，一边自然地把工具箱放在桌边。
眼神很不经意地扫过沙盘上那枚钢头。
“老赵，坐。”
拓跋晴用右手指了指对面的马扎，“听说你那是乙组也没剩多少家底了？”
“可不是嘛。”
赵宽叹了口气，苦笑着搓手，“刚刚统计完，坏了七成。对了指挥，这些报废的零件得赶紧回炉，不然咱们连修补甲胄的料都不够了。”
说着，他伸手去拿沙盘上的钢头，“这也算一个战损件吧？我拿回去登记造册，回头熔了还能打两把匕首。”
他的手很粗糙。
指节粗大，手掌宽厚，那是一双标准的老铁匠的手。
就在他的指尖即将触碰到钢头的瞬间。
拓跋晴的右手像捕兽夹一样，狠狠扣住了他的手腕。
赵宽一愣，脸上的笑容僵了一下：“指挥，这……？”
“老赵。”
拓跋晴盯着他的眼睛，把他的手掌翻了过来，掌心向上，“你打了三十年铁？”
“是啊，从贞元二十年就入行了。”赵宽眼神有些闪烁。
“打铁的人，茧子在掌心和虎口，那是握锤子磨出来的。”
拓跋晴的手指顺着赵宽的掌纹滑过，停在了他的中指内侧，“但这里的茧子，又细又硬，还带着一圈半月形的压痕。”
她抬起头，眼神如刀。
“这是常年用精密改锥、反复调试发条和微型机括才会留下的‘内侧茧’。老赵，咱们新军的工匠，可不玩钟表那套绣花活。”
赵宽脸上的憨厚在这一瞬间像面具一样碎裂。
没有任何辩解。
甚至没有一丝犹豫。
他的手腕猛地一抖，借着被拓跋晴扣住的力道，整个身体向前一撞。
左手袖口弹出一道蓝色的火苗。
那是工业级的高压喷火灯。
这种温度足以瞬间融化铜锁的火焰，直奔沙盘旁的一箱备用火药底火而去。
他不需要杀人。
他只需要制造一场混乱，毁尸灭迹。
崩——！
两声闷响几乎重叠在一起。
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