亨利·欧文——这位来自伦敦的绅士。他那身考究的灰色西装上沾满了尘土，圆顶礼帽歪斜地扣在头上，操着一口地道的伦敦腔咒骂着。
"站住！你这肮脏的小扒手！"亨利的喊声在空荡的街道上回荡，"那包里可有我的船票！"
亨利循着记忆里少年消失的方位气喘吁吁地追到巷口，却猛地刹住脚步。
四个衣衫褴褛的少年正靠着斑驳的砖墙蹲成一排，双手抱头。在他们面前，站着一个身材高大的东方男子。午后的阳光从巷口斜射进来，勾勒出他硬朗的轮廓。那人左手拎着亨利的皮包，右手握着一把闪着寒光的毛瑟手枪，枪口稳稳地指着那群少年。
"先生，我想这是你的东西。"东方男子开口了，声音低沉而平静。他手腕一抖，皮包在空中划出一道弧线，准确地飞向亨利。
亨利手忙脚乱地接住皮包，这才注意到对方有着典型的东亚面孔，但眼神和举止却完全像个地道的西部人。皮包完好无损，除了之前被少年隔断的皮带，连搭扣都没松开。
"上帝保佑！太感谢了！"亨利激动地说，摘下帽子擦了擦额头的汗水，"我是亨利·欧文，从伦敦来。请问您是..."
"周路。"对方简短地回答，枪口依然纹丝不动地指着那几个少年。最小的那个正瑟瑟发抖，鼻涕眼泪糊了一脸。
亨利急忙翻找皮包："请允许我表示谢意，我这里有些..."
"不必。"周路摆了摆手，嘴角微微上扬，"欢迎来到西部，欧文先生。这里的'接待仪式'可能和伦敦不太一样。"
亨利尴尬地笑了笑，目光却不由自主地瞟向那把明晃晃的手枪。他犹豫地后退几步，又忍不住回头："呃，周先生...他们毕竟只是孩子，偷个包而已，没必要..."
"放心，"周路的目光依然锁定在少年们身上，"我只是在教育他们。现在要是放下枪——"他故意拉长声调，突然将枪口转向左侧。
最边上的少年猛地一缩脖子，其他几个也像受惊的鹌鹑一样挤作一团。
"——他们就会像受惊的兔子一样四散奔逃的无影无踪。"周路说完，又将枪口移回原位。
亨利咽了口唾沫。阳光下，那把毛瑟手枪的金属部件反射着刺眼的光芒。他最后看了眼那群面如土色的少年，终于转身离开。但走出十几步后，他又忍不住回头，正好看见周路逐渐靠近一个少年。
"真的不用..."亨利的声音越来越小。周路头也不抬地摆了摆手。
亨利最终叹了口气，整了整歪斜的领结，大步走向主街。身后隐约传来周路用英语训斥那几个少年的声音。
周路正训斥着这群少年，突然，一阵响亮的"咕噜"声从最年幼的那个孩子肚子里传来。那声音在寂静的小巷里格外清晰，像是一块石头打破了平静的水面。紧接着，像是得到了某种神秘的信号，其他几个少年的肚子也此起彼伏地叫了起来。
周路的声音戛然而止。他低头看着那个最年幼的孩子——那孩子最多不过十二岁，破旧的衬衫下露出嶙峋的肋骨，脏兮兮的小脸上还挂着未干的泪痕。此刻他正惊恐地捂着肚子，仿佛为自己的身体背叛了自己而感到羞耻。
"想吃饭吗？"周路的声音突然柔和了下来，枪口也不自觉地垂低了三分。
那个最小的少年听到"饭"这个字眼，猛地抬起头，眼睛里闪过一丝渴望的光芒。但当他看到周路手中依然握着的手枪时，又瑟缩了一下，哆哆嗦嗦地回答："想...想吃..."
周路深深地叹了一口气，金属与皮革摩擦发出轻微的声响，他将毛瑟手枪插回了腰间的枪套。这个动作让几个少年都明显地松了口气，紧绷的肩膀微微放松下来。
"你，起来。"周路指着那个脸上有道疤的少年。那孩子约莫十五六岁，虽然瘦得颧骨突出，但眼神里却带着一种倔强的凶狠。他站起来时，目光不停地瞟向周路腰间的手枪，像是一只随时准备逃跑的野猫。
"叫什么名字？"
"迈克尔。"少年回答得很干脆，声音刻意压得低沉，试图显得更成熟些。
周路注意到迈克尔破旧裤子上沾满了油渍和泥土，脚上的鞋子已经磨得露出了脚趾。"没饭吃，才去偷的？"周路问道，目光扫过其他几个同样衣衫褴褛的少年。
迈克尔的嘴唇抿成一条直线，下巴微微颤抖。他别过脸去，拒绝回答这个问题。
"你父母呢？"周路转向其他几个少年。
一阵沉默。最小的那个孩子不安地扭动着身子，一个稍年长的少年犹豫地动了动。
"你来说。"周路示意那个少年站起来。
那少年颤颤巍巍地起身，瘦得像根竹竿。"迈克尔的爸爸...前几年得病死了，"他的声音轻得像蚊子叫，"他妈妈现在在洗衣房干活，家里还有三个弟弟妹妹...工钱根本不够买面包..."
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