第二天清晨，当第一个村民习惯性地去拉绳子时，响起的不再是沉闷的丧钟，而是一串轻快、短促的“丁零”声，紧接着，广播里响起了童声合唱的《安眠曲》——那是经过重新编曲的版本，节奏欢快得像是在春游。
“以前的钟是命令，现在的钟是问候。”广播里循环播放着这句解释。
到了第三天，七座钟亭里，有四座的钟声变成了欢快的调子。
剩下的三座也在观望后，陆续跟进。
没人强迫，恐惧在欢快的节奏里一点点消融。
春分那天，天亮得很早。
叶雨馨独自登上最高的钟亭。
她手里没拿撞木，只握着那卷从母亲录音带里拆出来的轴心。
她把它插进钟舌的悬挂环，轻轻敲了三下。
清脆的金属撞击声荡开，穿透了清晨的薄雾。
在那一瞬间，她感觉脖颈上的胎记猛烈地跳动了一下，像是有什么东西终于破土而出，随后，那股常年盘踞在体内的焦躁感彻底平息。
分裂的意识，在这一声钟响里合二为一。
她转身下山。路口停着一辆改装过的旧吉普，车身上全是泥点子。
徐墨辰坐在驾驶座上，把一把钥匙扔给她。
“油加满了，导航设好了。”
“去哪？”
“你不是说过想看海吗？”徐墨辰指了指副驾，那里放着一袋刚买的热包子。
吉普车轰鸣着驶出村口。
后视镜里，七座钟亭在晨光里静静伫立，山野间再无一声哀鸣。
车子驶上国道，信号满格的瞬间，徐墨辰放在中控台上的手机屏幕突然亮起。
新闻推送一条接一条地弹出来，全是那家主流媒体报道的转载，评论区的数字正以一种不正常的疯狂速度飙升。
屏幕上的红点越来越密，像夏天发馊肉排上滋生的霉菌。
“精神控制”、“邪教头目”、“把受害者当枪使”……
李浩杰盯着后台数据，腮帮子咬得发紧。
键盘回车键被他敲得“啪啪”响，这声音在安静的临时指挥室里显得格外暴躁。
“三个境外的IP池，全是肉鸡。对方这是要把‘叶雨馨’这三个字直接钉死在耻辱柱上。”李浩杰猛地推开键盘，转椅在大理石地面上划出一道刺耳的摩擦声，“雨馨，只要你点头，我十分钟内让他们的服务器瘫痪。既然不讲理，那就比谁拳头硬。”
叶雨馨手里捏着一支红笔，在几张打印出来的受害者名单上画着圈。
她没抬头，只是把笔尖顿了顿。
“那是他们的战场。”她声音不大，透着熬夜后的沙哑，“用数据对抗数据，只会把水搅得更浑。我们要做的不是辩论，是陈述。”
她把一张名单递给旁边的阿福。
纸角被捏出了褶皱，上面是一个叫“刘庆福”的名字，后面备注着：女儿失踪十七年。
“去请他们录个像。不用脚本，不打灯光。”叶雨馨拿起旁边的冷茶灌了一口，“就问一句：你记得什么。”
阿福接过名单，没废话，抓起一件军大衣就钻进了风雪里。
外面的舆论还在发酵，热搜词条每刷新一次就变红一分。
叶雨馨却仿佛把自己隔离在了这间屋子里。
她脚边的垃圾桶里堆满了废弃的草稿纸，那本从矿井带出来的录音带残卷被她反复听了无数遍，磁带转动的沙沙声几乎成了背景音。
她睡不着。
只要一闭眼，那些矿井下的惨叫声就会往耳朵里钻。
徐墨辰靠在门边看了很久。
他手里那根烟始终没点，只是在指尖转来转去。
他看到叶雨馨去拿杯子的手微微抖了一下，那是极度疲劳下的生理反应。
他没进去劝她去睡，那种话现在就是废话。
转身出了门，徐墨辰钻进了广播室。
屋里很冷，只有几台老旧的设备闪着微弱的绿光。
他从怀里摸出一盒旧磁带——那是当年母亲留下的，里面大多是些没意义的哼唱和家常话。
他把磁带塞进转录机，手指熟练地拨动调音台，将那段音频的频率压低，混进了明天晨间广播的白噪音里。
人耳听不清具体内容，但那种特定的赫兹频率能让人心跳放缓。
做完这些，天边已经泛起了鱼肚白。
广播准时响起。
没有任何激昂的音乐，只有那一阵带着轻微电流声的“沙沙”响动，像母亲拍打婴儿后背的节奏。
叶雨馨原本还在死磕数据，渐渐地，那个让她紧绷了两天两夜的弦松了一下。
她趴在桌子上，本来只想眯一会儿，却沉沉睡了过去。
醒来时，身上披着那件带着淡淡烟草味的男士风衣。
村子里也安静了许多。
几个本来吵着要说法的家属，听着广播，竟莫名红了眼眶。
“昨晚梦见我家丫头了，她说她不疼。”一个大婶抹着眼泪，拉住了正举着手机拍摄的阿福。
阿福镜头一晃，没关机，直接录了下来。
“我叫刘翠兰，我记得十七年前那个下雨天，我闺女穿着红凉鞋被人带走……她说去去就回。”
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