“阿福有卫星电话，那是独立频段。”徐墨辰没有松手，目光直视着她，眼神里没有半分退让，“你太紧绷了，叶雨馨。你的弦快断了。”
“我没……”
“你有。”徐墨辰打断她，“你摸那个铜片的频率是一分钟五次。你在焦虑，你在害怕每一个进来的消息都是坏消息。”
他松开手，重新发动车子，语气淡了下来：“在我这儿，你不需要时刻竖着耳朵。你现在唯一需要听的，只有你自己。”
叶雨馨张了张嘴，最终什么也没说，只是默默地把那个铜片塞回了包里。
那股一直顶在喉咙口的浊气，莫名其妙地散了一些。
与此同时，李浩杰那边有了突破。
那两张收据成了撕开黑幕的刀片。
顺着上面的收费印章和财务代码，李浩杰在浩如烟海的银行流水里，构建出了一条像血管一样清晰的资金图谱。
钱，从疗养院流出，经过三家挂着慈善名头的基金会洗刷，最后汇入了一个海外信托账户。
而每年负责给这家疗养院签字审批财政拨款的人，名字赫然在列——现任市政监察委员会副主任，周建国。
“要曝光吗？”阿福擦着手上的油污问。
“不。”李浩杰的手指在键盘上飞快跳动，“曝光只会让他们弃车保帅。我们要攻心。”
他将这几年来收集到的、那些受害者在深夜被折磨时的录音，截取了最细微、最令人毛骨悚然的五段。
比如指甲抓挠墙壁的声音，比如含糊不清的求救声。
然后，他并没有把这些发到网上。
周建国住的是那种老式的机关大院，安保森严，但他家的公共广播系统是二十年前的老线路，没有任何防火墙。
李浩杰通过殡仪馆那条废弃的备用线路，做了一个逆向注入。
凌晨三点，万籁俱寂。
周建国家里的智能音箱、楼道里的广播喇叭，甚至是他那个带有收音功能的电子闹钟，同时发出了一阵极其微弱、却又清晰可闻的电流声。
那是“悼亡仪式”的遗存指令。
紧接着，声音响起了。
不是鬼哭狼嚎，而是一个年轻男孩的声音，带着哭腔，断断续续地喊着：“妈……我冷……我想回家……”
监控画面里，周建国的妻子，一个平日里保养得宜的贵妇人，突然像被电击了一样从床上弹起来。
她光着脚冲进客厅，对着空荡荡的空气，眼泪夺眶而出。
她跪在地上，双手在空中虚抓着什么，嘴里反复念叨着：“小舟别怕……小舟别怕……妈妈没想害你……是你爸说那是去治病的……妈妈不知道啊……”
这一幕足足持续了十二分钟，直到周建国铁青着脸从卧室冲出来，拔掉了所有电源。
但一切都晚了。
李浩杰截取了这段音频，打上了不可篡改的时间戳，将它与那份基金签字记录并列归档，命名为“忏悔时刻01号”。
他点击发送，把文件传给了叶雨馨，附带了一句话：
“现在，轮到他们害怕听见声音了。”
叶雨馨看着屏幕上那个名为“忏悔”的文件包，窗外的风雪似乎停了。
她关掉手机，抬头看向远处那片漆黑的荒原。
那里曾是叶家的一处老祠堂，多年前毁于一场大火，如今只剩下残垣断壁。
“阿福。”叶雨馨的声音很轻，却比任何时候都要坚定。
“在。”
“既然大家都醒了，那就别藏着掖着了。”她拉开车门，冷风灌进衣领，“去通知那两个愿意作证的家属，还有老吴。我们需要一个地方，见见光。”
此处不设主席台，也没有麦克风。
叶家老祠堂的断壁残垣间，风穿过焦黑的木梁，发出类似管风琴漏气的呜咽声。
叶雨馨让人在废墟中央支了一张掉漆的八仙桌，桌上一盏防风煤油灯，火苗只有豆大一点，却成了这片漆黑荒原里唯一的亮光。
“不用录音笔，也不准拍照。”叶雨馨对身后的阿福吩咐道。
她从附近的村子里找来了七个年轻人，都是当年那场大火后幸存者的后代。
七个人，七把椅子，七支钢笔，面前摊开着厚厚的信纸。
在这个充满了伪造音频和AI换脸的时代，最原始的墨迹反而成了最难被篡改的信标。
第一位走上来的，是个满头银发的老妇人。
她没穿棉袄，身上裹着件不知多少年前的旧军大衣，怀里死死护着一个相框。
老妇人坐下时，膝盖骨发出清脆的响声。
她把相框反扣在桌上，手指粗糙得像老树皮，指甲缝里还嵌着洗不净的泥。
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