他弯腰，抄起地上一具尸体的手腕，将那枚还连着半截皮带的战术手表扯下，表盘碎裂，但物理密钥槽完好。
他反手一掷，表壳撞上米哈伊尔持枪的手腕内侧——不是攻击，是干扰。
米哈伊尔本能缩手，枪口上扬。
沈涛已到他面前。
没有格斗架势，只有最原始的近身绞杀：左手锁喉，右手卡住他持枪手腕，身体前撞，将他整个掀离地面。
米哈伊尔后背撞上右侧蒸汽管道，锈屑簌簌落下。
沈涛膝盖顶他腰眼，迫使他仰头，同时右手松开，五指并拢如刀，横切他颈侧——不是割，是震。
指尖裹膜，力透皮下，颈动脉壁被高频震荡撕裂微孔，血不喷，却急速渗进周围组织，造成脑供血断续。
米哈伊尔眼前发黑，手指抠进自己喉咙，想咳，却只呕出一口带泡沫的粉红唾液。
沈涛松手。
米哈伊尔跪倒，喘息如破风箱。
沈涛蹲下，从他内袋掏出那台卫星终端——黑钛外壳，无屏，仅一枚旋转式物理密钥插槽。
他拔下密钥，拇指按进槽底弹簧锁，咔哒一声，侧盖弹开。
内置芯片标签上印着一行蚀刻小字：HK-7342 / LUNG’S EYES ONLY。
龙爷的眼。
终端自动同步了最后三条加密信标——其中一条，坐标精确到港岛南区寿臣山道17号B座顶层复式，那是沈涛从未对外登记、连洪兴财务系统都查不到的私人安全屋。
蒋先生的人，已经到了。
沈涛把终端塞进风衣内袋，起身，朝通道尽头吼了一声：“阿生！”
没有应答。
只有轮机舱深处，传来一声沉闷的金属撞击声——像是某台备用柴油机被强行启动。
沈涛转身，走向通道尽头那扇锈蚀的钢门。
门后，是通往舰桥的垂直梯井。
他脚步未停，只在经过一具尸体时，俯身扯下那人腰间的防水荧光棒，掰亮，扔进梯井。
绿光坠落，三秒后，撞碎在底层钢板上，溅起一星幽火。
火光映亮他半边脸。
他耳后旧疤，又嗡了一声。
海风咸腥，裹着铁锈和腐烂海藻的味道，狠狠抽在脸上。
沈涛从救生艇跃下时，左脚踝撞上码头边缘一块凸起的混凝土。
没停，也没皱眉，只借势一碾，将脚下半块松动的碎石踢进黑水里——噗通一声轻响，比心跳慢了半拍。
他站定，湿透的裤管紧贴小腿，水珠顺着作战靴边缘滴落，在水泥地上洇开三枚深色圆点。
远处，屯门山影如墨，压着低垂的云层；近处，废弃码头只剩半截歪斜的吊臂，像一具被拔掉脊椎的巨兽骸骨。
花姐站在十步外，穿一件驼色风衣，领口竖起，遮住半张脸。
她手里拎着件叠好的黑色外套，袖口露出一截涂着暗红指甲油的手腕。
沈涛没接。
他盯着她右手拇指——正无意识地摩挲着腰侧皮带扣下方一处微凸的硬物。
不是手机，太小；不是对讲机，没天线；是定位器。
老式压电式，触发即发，信号延迟低于0.3秒，常用于蛇头交接“货”时防跑单。
三年前在汕尾，花姐就用过同款，贴在一只活鲍鱼壳里，塞进买家西装内袋。
沈涛喉结微动，没说话，只是抬手，解开了自己风衣最上面两粒纽扣。
风更大了。
他听见轮胎碾过碎石的声音——不是一辆，是两辆，间隔精准，节奏一致，车速控制在42公里/小时，刚好避开码头探照灯残存的盲区弧线。
阿虎来了。
沈涛眼角余光扫向右侧防风林。
树影晃动，不是风——是车灯即将亮起前，光束在叶隙间漏下的预兆。
他动了。
不是后退，不是闪避，而是向前半步，右手闪电般扣住花姐持外套的左手手腕，拇指压住桡动脉，力道不重，却让她整条手臂瞬间发麻。
“别动。”声音低得几乎被浪声吞没。
花姐瞳孔一缩，刚要开口，沈涛已拽着她往左横跨两步，扑进旁边一辆报废集装箱卡车的阴影里。
车门锈死，但驾驶室玻璃碎了一半，空荡荡的座舱，正好容下两人。
就在他们后背贴上冰冷铁皮的刹那——
唰！唰！唰！
三支弩箭破空而至，钉入他们刚才站立的位置：水泥地、木桩、一根锈蚀的缆桩。
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