他没减速。
引擎咆哮着扎进断墙与危楼之间的窄巷，后视镜里，追兵车灯被混凝土断面接连斩断，又接连亮起——他们跟进了。
车速表跳过85。
沈涛单手握方向盘，右手缓缓摸向风衣下摆内侧——那里，一枚银灰色车载灭火器的喷口，正微微发热。
而他耳后那道旧疤，开始同步震颤。
车轮碾过最后一段塌陷的沥青路面，底盘刮擦声刺耳如锯骨。
沈涛松开油门，引擎低吼着滑入城寨腹地——那片被地图抹去、被卫星忽略、只在老港警手绘档案里标着“活体迷宫”的废墟。
他没停。
车头撞开一扇锈蚀铁皮卷帘，冲进地下排水口斜坡。
轮胎咬住湿滑混凝土，车身倾斜三十度，挡风玻璃映出头顶裂开的穹顶：钢筋如垂死巨兽的肋骨，悬在头顶半尺。
水道黑得发稠，只有车载灭火器喷口余温，在他掌心微微搏动——那是豪哥焊进纽扣里的陀螺仪，在同步倒计时。
三秒。
两秒。
一秒。
轰——
整条排水隧道突然震颤。
不是爆炸，是断电。
所有应急灯同时熄灭，又在同一毫秒重燃，却泛着不稳定的青白频闪——豪哥的干扰器，已切入会所主控系统。
红外热成像阵列正在重启，窗口期：五秒。
沈涛跃下车，靴底踩碎一层浮冰似的薄霜——那是地下水汽遇冷凝结的盐晶。
他没抬头看通风格栅，只听见头顶三米处，某块镀锌钢板接缝处，有极轻微的金属延展声。
不是风，是人体悬垂时，腰带扣与钢架的微距摩擦。
他继续走。
脚步放沉，每一步都让积水漫过鞋帮，发出缓慢的“咕”声。
这是诱饵——声音太规律，太刻意，像钟表匠拧紧发条。
而真正的节奏，在他耳后。
0.8秒。
他左脚刚踏进会所B-3夹层入口，右拳已裹着湿膜，反手砸向右侧通风口侧壁。
不是打人，是震墙。
红砖簌簌掉灰，震动波顺着管道传上去——头顶那点微响，迟了半拍。
暗影动了。但慢了。
沈涛已穿廊而过，拾级而上。
楼梯扶手积灰三寸，他指尖扫过，留下四道清晰指痕，像四枚未干的墨印。
第三层，走廊尽头，那扇雕着凤凰衔枝的乌木门虚掩着一条缝，门缝底下，透出一点暖黄光。
龙爷没跑。
他在等。
沈涛推门。
书房内，檀香混着陈年雪茄的焦油味。
龙爷坐在红木书桌后，西装笔挺，领带结一丝不苟。
他左手搁在桌沿，右手垂落膝头，腕骨凸起，青筋如伏蛇。
桌上摊着一张泛黄的洪兴长老会旧照——沈涛站在后排最边，十七岁，眉骨未长开，眼神却已像刀鞘未合。
龙爷没抬头。只说：“你该死在公海。”
沈涛没答。
他往前走，皮鞋踩在波斯地毯上，无声无息。
距离书桌还有四步时，龙爷右手指尖开始下压——不是按桌面，是往桌沿下方三厘米处的暗槽里沉。
那里藏着一把双管霰弹枪的击发簧片，扳机是书桌抽屉拉手。
只要他拇指一勾，抽屉弹开半寸，弹簧释放，子弹将从桌面下方的射击孔直射沈涛小腹。
沈涛看见了。
也听见了——耳后疤痕嗡鸣加速，0.6秒。
他没拔枪。
右手探入风衣内袋，抽出一枚纯钢镇纸。
六棱柱形，重八百克，底面刻着“栖梧阁”三字，边缘打磨得锋利如刃。
他掷出。
不是直线，是斜抛。镇纸在空中翻转一周，尖角朝下，坠速骤增。
龙爷瞳孔收缩，拇指猛地发力——
“咔嚓。”
镇纸尖端精准楔入击锤装置铰链，钢齿崩裂。
余势未消，镇纸横移半寸，“咚”一声闷响，将龙爷整只右手钉死在红木桌面。
血从指根渗出，沿着“栖梧阁”三字凹槽缓缓爬行。
龙爷没叫。
只抬眼，嘴角扯出一道血线：“蒋先生说……你会留我一条命问话。”
沈涛已走到桌前。
他俯身，左手两指捏住龙爷下巴，强迫他抬头。
目光扫过他喉结、耳后痣、右眼睑细微跳动——不是审讯，是校准。
就在此刻，天花板通风口格栅无声弹开。
一道银线疾射而下，细如蛛丝，却割裂空气，发出高频蜂鸣——高频切割线，熔点三千度，专为截断关节与颈动脉设计。
它不是冲沈涛头颅，而是封他所有退路：左肩、右膝、后颈，三点一线，织成死亡三角。
沈涛动了。
不是闪，不是挡，是掀。
双手抓住红木书桌两侧，腰背发力，整张三百公斤的桌子被他硬生生掀起，向前猛推——桌腿犁过地毯，木屑飞溅，桌面撞向切割线。
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