底下全是人。
黑衣、短棍、砍刀、枪口朝天未开火——他们在等命令，等阿虎一声令下，再把沈涛钉死在落地瞬间。
可沈涛没落。
他悬在半空，钢索绷直，腰腹发力回荡，像一把拉满又松弦的弓。
下方人群仰头，瞳孔里映出他下坠又抬升的残影，有人刚抬枪，枪口还未来得及压低，他人已斜掠过巷道上方，撞向对面一栋更矮、更歪的旧楼。
目标：四楼露台。
那里晾着七八根铁丝，纵横交错，挂满褪色床单、婴儿尿布、还有几件湿透未干的工装裤——生活留下的破绽，也是唯一的活路。
他撞进去。
玻璃炸裂声尖锐刺耳。
整扇铝合金窗框连着碎渣一起向内塌陷，沈涛肩背撞断两根晾衣铁丝，身体翻滚着砸进露台地面，水泥地硌得肋骨生疼，右膝擦破，血混着灰泥渗出来。
他没停。
落地即起，左手撑地，右腿扫踢——脚背勾住一根垂落的晾衣绳，猛拽！
绳子绷断，上面挂着的三件湿衣服兜头罩下，遮住视线，也遮住身后窗口。
几乎同时，一道黑影从书房破窗追出，攀爬索钩住同一处空调支架，借势荡来——暗影来了，没被烟雾弹彻底废掉，只是左肋淤青高肿，动作却依旧快得只剩残影。
他双脚尚未沾露台边沿，沈涛已反身扑至。
不是扑人，是扑他腰后那截垂落的攀爬索。
右手五指张开，如鹰攫兔，一把攥住索体，拇指抵住锁扣卡榫，小臂肌肉暴起，往下一压——
“咔哒。”
锁扣弹开。
索链瞬间失张力，暗影身体一沉，半空失衡，本能伸手去抓露台边缘钢筋。
沈涛没给他机会。
左手抄起地上半截断窗框上的战术短刀——那是龙爷书房门后暗格里掉出来的，刀柄缠着防滑胶布，刃口还沾着一点干涸血迹。
刀光一闪，不劈不刺，只贴着索链根部一拖。
“嗤啦。”
高强度凯夫拉纤维应声而断。
暗影下坠身影骤然加速，黑衣翻卷，像一只被剪断翅膀的鸦，直直坠向巷底黑暗。
沈涛没看。
他转身扑向露台边缘，单膝跪地，手肘压住碎玻璃碴，探头向下扫视。
巷道口，火光已起。
不是打火机，不是火柴。
是燃烧瓶。
三十多个，从不同楼层窗口掷下，落地爆燃，黏稠汽油裹着碎玻璃和磷粉泼洒开来，在青砖地上舔出一道扭曲火墙——从东到西，横贯整条窄巷，封死了所有平地退路。
阿虎站在火墙另一侧，左臂断口包着黑布，血浸透半边肩膀，却用右手举着对讲机，声音嘶哑如砂纸刮铁：“他在四楼！别让他跳！堵死楼梯口！放狗！”
沈涛目光一扫，就明白火墙为何偏移——阿虎算准了他钢索落点，故意将燃烧瓶集中投向空调外机正下方那片空地，逼他变向。
露台太小，无路可退。
身后，是火；身前，是巷；脚下，是断索坠落的暗影，生死未知；头顶，是洪兴清场队的脚步声，正从楼梯间向上碾来，皮靴踏阶，节奏越来越密。
他低头，看见自己右手指腹还沾着龙爷后颈渗出的血，混着露台铁锈与玻璃粉末，黏腻发黑。
风忽然大了。
吹动晾衣绳，也吹动他耳后那道旧疤。
嗡鸣又起。
这一次，是0.4秒。
他抬眼，望向巷道尽头——那里没有火，只有一片更深的暗。
暗处，有车灯轮廓，极微，未亮，却已在等。
阿生来了。
但还没动。
沈涛缓缓吸气，胸腔扩张，压住肋下钝痛。
他右手摸向风衣内袋，指尖触到那枚陶瓷片——豪哥焊进去的陀螺仪，仍在微微搏动，像一颗埋在皮肉下的心脏。
它还在计时。
不是倒数，是同步。
同步于远处某处引擎的转速，同步于阿生踩下油门前的最后一毫秒。
沈涛站起身，抹掉脸上血灰，把战术短刀插进靴筒。
然后，他走向露台最外侧那根摇晃的晾衣铁丝。
铁丝另一端，系在隔壁楼外墙的锈钉上。
钉子松了。
他伸手，轻轻一掰。
钉子脱落。
整根铁丝，垂了下来。沈涛松开铁丝那刻，身体已先于念头下坠。
不是跳，是卸力——脊椎微弓，双膝缓冲，脚尖点在三楼窗沿锈蚀的排水管上借了半瞬弹劲，整个人斜向甩出，像一柄被掷出的刀。
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