沈涛站在肯尼迪机场T4航站楼入境大厅中央，手提一只哑光黑金属行李箱。
箱体表面没有logo，只有三道细微划痕——是昨夜在ICU病房外消防梯扶手上蹭的。
他刚刷完电子登机牌，屏幕跳出绿色通行箭头，可前方海关感应门却纹丝不动。
红灯亮着，蜂鸣器发出低频嗡响，像垂死野兽的喉音。
他没动。
目光扫过左侧值机岛上方的环形监控云台——镜头微偏十五度，对准的不是通道，而是他身后三米处那根承重柱。
柱子背面，贴着一枚纽扣式热感探头，红外波长被调到了10.6微米，专识人体表皮辐射峰值。
地勤主管莎拉来了。
高跟鞋敲地节奏精准，每步间距72厘米，左肩比右肩高0.3公分——那是长期单侧挎对讲机留下的肌肉记忆。
她微笑时眼角没纹，但右耳垂有一颗痣，正随着说话频率微微颤动。
“沈先生，系统临时校准，请随我走快速通道。”她伸手虚引，指甲油是暗红，像干涸血渍。
沈涛点头，推箱前行。
箱子表面映出天花板：四个角落，四枚红外传感器，镜面反光里泛着幽绿微点——不是装饰，是活的哨兵。
十步后，莎拉侧身让行。
沈涛与她擦肩而过。
左手食指关节轻叩箱盖边缘，发出一声脆响；右手顺势下垂，拇指与中指捏着一张薄如蝉翼的磁卡，卡面涂满强磁性钕铁硼粉末，在接触对讲机背部金属壳的刹那，指尖一压、一滑、一松。
无声无光。
莎拉腰间对讲机屏幕骤黑，耳机里电流嘶声炸裂。
同一秒，整条通道十六个终端设备同步蓝屏——不是断电，是通讯协议层被强磁场脉冲硬生生撕开一道口子，所有加密信道在0.3秒内失联。
警铃没响。
没人喊话。
只有两双黑皮鞋从两侧包抄而来，橡胶底碾过地砖，带起轻微静电噼啪。
沈涛没转身。
他右脚后撤半步，重心沉入足弓内侧，左手仍搭在箱把上，右手却已从风衣下摆抽出一根折叠伸缩棍——不是甩出，是借前倾之势，棍尖自下而上斜挑，精准撞在左侧安保人员喉结下方软骨凹陷处。
那人仰头呛咳，膝盖一软。
沈涛旋身，箱体横扫，金属棱角砸中右侧安保太阳穴后方枕骨隆凸，闷响如熟瓜坠地。
两人倒地，工牌飞出。
沈涛弯腰，拾起两张卡片，拇指抹过背面芯片区——温度正常，未激活追踪模块。
他刷卡，闸门“咔哒”弹开。
行李分拣区冷气刺骨。
传送带轰鸣如潮，纸箱、托盘、空运集装箱在轨道上疾驰。
阿生站在B-7号分拣口阴影里，穿一身灰蓝工装，帽檐压得很低，手里拎着半袋未拆封的航食餐盒。
沈涛走近时，阿生掀开盒盖。
底下不是食物，是两副战术手套和一枚微型信号干扰器。
“货车五分钟后进仓。”阿生声音压得极低，“车顶天线已拆，GPS屏蔽膜覆盖全车。”
沈涛点头，掀开货车后厢板。
里面堆着二十箱冷冻牛排，最底层木箱夹层松动。
他手指探入缝隙，抠住一道隐秘卡榫，向上一扳——箱板弹开，露出下方真空密封舱。
舱内空无一物。
只有底部钢板上，用激光蚀刻着一行小字：FRANK’S IRONWORKS — EST.1987。
沈涛合上盖板，没说话，只把那张从莎拉对讲机上取下的磁卡，轻轻按在车厢内壁一处锈斑上。
卡面吸牢，磁粉残留的微弱场强，足以干扰车载定位仪最后0.7秒的信号回传。
货车驶出机场，穿过杰拉尔德·福特大桥，拐进皇后区废弃修车厂。
铁门锈蚀，门锁早被撬开，只挂着一把断链。
车停稳，沈涛跳下车，阿生守在车尾，枪口垂向地面，但食指始终贴在扳机护圈内侧。
修车厂深处，弗兰克坐在液压千斤顶上，脚边摊着本《枪械周刊》，封面是Mk18 Mod 1的拆解图。
他抬头咧嘴一笑，金牙反光：“沈哥，十年没见，你倒是越来越爱坐别人的车了。”
沈涛没应声。
他径直走向货车，蹲下，掀开最底层冻牛肉箱。
木板夹层被掀开，露出一个空弹药箱——铝制外壳，边角磨损严重，但箱盖内侧，赫然烙着弗兰克家族铁匠铺的鹰爪徽记，下方还有一串编号：FW-87-042。
沈涛用指甲刮过徽记边缘。
漆皮脱落，露出底下新鲜金属色——这箱子，昨天才做过翻新。
弗兰克笑容僵了半秒。
沈涛站起身，拍掉指尖浮灰，目光落回他脸上：“查封？谁封的？FBI还是ATF？”
他顿了顿，声音不高，却像砂纸磨过铁皮，“还是说……你打算等Alex的人清点完货，再把‘查封清单’交给我？”
弗兰克喉结滚动，慢慢把杂志合上，露出封底广告——一家瑞士保险柜公司的二维码，旁边印着一行小字：“The lock you can’t see is the one that holds everything.”
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