通讯频段被塞满，调度指令撞成乱码。
没人能分辨哪一个是真，因为每一个，都像真的在呼吸。
沈涛起身，踹开后台道具箱底板。
木屑飞溅，露出升降舞台的液压检修口。
他钻进去，金属梯冰冷刺骨，锈粉簌簌掉进领口。
头顶传来维克多粗暴的俄语命令：“搜二层！活要见人，死要验瞳孔！”靴子踏碎舞台侧幕布的声音越来越近。
他拽下控制箱盖板，手指摸到三根裸露的线缆——红、蓝、黑。
不是标准色序。
是梅森三个月前偷偷改过的接线逻辑：红为重载制动，蓝为紧急降速，黑才是主控断电。
沈涛扯断黑线，反手将蓝线缠上红芯，再用牙齿咬断绝缘层，唾液混着血丝滴在线头——导电，够用两秒。
升降平台猛地一沉。
不是下降，是骤停后失控坠落。
钢索发出濒死的尖啸，整个舞台轰然塌陷半米，灯光架砸穿顶棚，玻璃雨般泼洒。
维克多的人全被甩向舞台前缘，枪口朝天。
沈涛随平台直坠地窖。
黑暗吞没他。
空气里弥漫陈年松香与霉变地毯的酸腐气。
他落地无声，膝盖微屈卸力，右脚踩住一块松动的地砖——那是豪哥上周发来的剧院结构图里标记的“旧通风井出口”。
他抬脚一旋，砖块翻起，露出下方幽深斜坡。
刚迈出一步，手电光劈面打来。
光柱剧烈晃动，照见关赫半边脸糊满血，左眼肿得只剩一条缝，西装撕裂，但右手稳如手术刀，举着一枚哑黑色遥控器，拇指悬在红色按钮上方。
“你改了算法。”他声音沙哑，却奇异地平静，“可你忘了——你在车里吸进的‘静默雾’，我加了东西。”
他咳了一声，血沫溅在遥控器表面：“延迟神经毒素。视神经优先靶向。现在，你的视野边缘该发灰了。”
沈涛没眨眼。
他确实看见了——右下角，视野像被墨水洇开，正缓慢爬升。
关赫把遥控器往前送了送：“解药在Alex曼哈顿顶层保险箱。指纹+虹膜+心跳三重锁。只有你能开。”
沈涛垂眸，盯着自己右手虎口。
那里有一道旧疤，横贯肌腱，是七年前在澳门码头被玻璃划的。
他慢慢抬起手，从风衣内袋摸出一卷战术胶带，银灰色，边缘锋利如刃。
胶带撕开的声音，在地窖死寂里，清晰得像刀刮骨头。
沈涛的右眼视野正一寸寸发灰，像被墨汁从纸角浸染上来。
他能感觉到那层灰翳在爬，缓慢，却不可逆——不是模糊，是视网膜底层信号正在被切断。
关赫没撒谎。
毒素在吃他的光感神经，再拖三分钟，他连人影都分不清轮廓。
他没看关赫，也没碰遥控器。
右手虎口那道旧疤还在跳。
他撕开战术胶带，银灰色胶面嘶啦一声裂开，边缘锋利如刀。
他将匕首柄抵在疤痕上，刀刃朝外，胶带缠绕虎口、手腕、小臂内侧，一圈，两圈，三圈——绷紧，勒进皮肉，直到刀尖微微震颤，与脉搏同频。
胶带不是固定，是校准。
他要用痉挛发力。
关赫喉结动了动，拇指悬在红键上方，没按下去。
他在等沈涛开口求解药，等他低头，等他露出破绽。
可沈涛只是抬起了左手，摸向耳后血线——指尖沾湿，又抹过风衣内袋边缘，那里还贴着一枚压电陶瓷片，正以0.7Hz微震，与三百米外电力中继站的主振源同步。
他早知道位置。
豪哥给的图里标过：曼哈顿第七区，西34街地下三层，B-7节点。
军规级，但没加生物锁——因为没人想过，有人敢对全城电网动手。
沈涛拇指在陶瓷片上一叩。
不是呼叫。是引爆指令。
十秒后，地窖通风井口传来闷响——不是爆炸，是高压断路器熔毁时的低频嗡鸣。
紧接着，整栋剧院灯光抽搐一下，灭了。
不是黑，是“断”。
所有应急灯延迟0.8秒才亮起，泛着病态的黄光。
同一瞬，纽约中城十七座摩天楼的供电逻辑被硬生生掐断主干。
Alex所在的“云顶一号”B座，顶层四十七层以下，全部切至备用电池组——电子门禁降级，电磁锁失压，指纹识别模块离线，虹膜扫描仪黑屏，只有机械舌栓还在原位，靠重力下落卡槽。
沈涛动了。
他撞开身后锈蚀铁门，冲上消防梯。
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