“豪哥那边，”他声音嘶哑如砂砾刮过铁皮，“有没有能烧掉整条街区电网的旧合同？”
阿生点头，从内袋抽出一张折叠的工程图纸，边角焦黑，像是刚从某场火里抢出来。
沈涛没看图。
他只盯着监测仪屏幕右下角——那里，倒计时正无声归零：`00:00:00`。
下一秒，新的坐标，已悄然发送。
联邦储蓄银行西42街支行，玻璃幕墙映着最后一缕暮色，像一块即将冷却的黑铁。
沈涛蹲在街对面消防梯顶端，右耳后血线渗出的液体已干成暗红硬痂。
他没碰，任它裂开又结壳。
左手搭在锈蚀栏杆上，指腹摩挲着三枚微型磁吸雷——阿生塞进他掌心时，只说了一句：“七秒断电，九十秒黑区，够你进B-17。”
他抬头看了眼银行顶楼电子屏：19:58:03。
还有两分钟。
远处传来闷响，不是爆炸，是变电站主变压器过载熔毁前的喉音——低、沉、带着金属撕裂的颤音。
整条街的路灯齐齐一抖，灭了。
连霓虹招牌都滞了一瞬，才重新亮起，泛着病态的绿光。
断电生效。
沈涛跃下，落地无声。
风衣下摆扫过积水，溅起细碎水花。
他没走正门，绕到后巷，抬手将一枚PDA贴在驶过的地铁车厢顶盖——胶面吸附，磁力咬合。
PDA屏幕还亮着，显示定位坐标正以每秒三十米的速度向布鲁克林方向移动。
那是他刚激活的“身份信标”，也是约翰逊警长此刻正在追击的活靶。
他转身，推开通风井检修盖。
冷风扑面，带着机油与混凝土粉尘的味道。
地下三层，B区走廊空无一人。
应急灯亮着，但亮度只有平时的百分之三十，光线昏黄，影子拉得极长，像几具游荡的尸骸。
沈涛脚步未停，却忽然侧身，左肩撞向右侧墙壁——不是失误，是预判。
三秒后，一支消音手枪从转角阴影里探出，子弹擦着他后颈飞过，打在对面砖墙上，溅起一点火星。
他没回头，只加快步伐。
大堂到了。
水晶吊灯垂死般闪了两下，熄灭。
只剩四根应急灯管，在天花板边缘幽幽发亮。
米勒就站在旋转门内侧，背对沈涛，双手交叠在腹前，站姿如标尺——前特种部队，习惯用脊椎感知气流变化。
沈涛没藏，径直走入光晕。
米勒缓缓转身。
四十岁上下，寸头，左眉骨有道旧疤，眼神不怒自威，更像审讯官，不像保安。
“关门。”沈涛说。
米勒没动。
沈涛抬起右手，慢慢卷起袖口，露出小臂内侧——皮肤正以肉眼可见的速度泛灰，青紫斑点从腕关节向上蔓延，指甲盖下已无血色，只有一层蜡质白膜。
“ALPHA-7-CHI。”他声音哑得像砂纸磨铁，“接触传播，潜伏期十二分钟。我现在，还剩六分二十三秒。”
米勒瞳孔一缩。
沈涛往前一步。
米勒下意识后退半步，脚跟抵住大理石地砖接缝——那里有道微不可察的凸起，是液压闸门手动解锁踏板的触发点。
沈涛没给第二句话的机会。
他右脚斜插，重心压低，左手扣住米勒右手腕外翻，拇指顶住桡骨远端，食指与中指同时卡进尺骨茎突与舟状骨间隙——一个标准的“断桥锁”。
米勒整条右臂瞬间失力，肩胛骨发出一声脆响，人被带得前倾。
沈涛膝盖顶进他腰窝，脊椎拧转，借势一送。
米勒整个人被掼向地面，后脑重重磕在踏板上。
咔哒。
一声轻响。
头顶通风口格栅缓缓移开，露出下方幽深竖井。
一道厚重的合金闸门从天花板降下，轰然落地，震得地板微颤。
门后，是向下延伸的螺旋阶梯，尽头漆黑。
米勒趴在地上，右臂垂着，指尖抽搐，却没喊疼。
他盯着沈涛的鞋尖，忽然开口：“你进不去金库。B-17要双人授权，我死了，闸门自动熔断。”
沈涛弯腰，从他西装内袋抽出一张磁卡，又掰开他左手——掌心赫然嵌着一枚生物识别芯片。
“你活着，”沈涛把芯片按回他掌心，声音很轻，“才能开门。”
他转身，沿阶梯下行。
保险柜区静得能听见自己血液冲刷耳膜的声音。
空气冷，带着金属与臭氧混合的腥气。
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