艇身轻震。
不是引擎启动。
是锚链缓缓松脱的金属摩擦声。
——有人，在等一个价格。
快艇离岸三海里，雾浓得化不开。
甲板湿滑，冷雾钻进领口，沈涛没抖。
他站在驾驶台侧后方，左手垂在裤缝边，右手插在风衣口袋里，指腹抵着HK P30L冰凉的握把。
阿生靠在舱门边，肩线绷紧，目光扫过舷窗外每一寸灰白——不是看景，是在数浪涌节奏、测风向偏移、记雾层厚度变化。
老K坐在舵位上，手搭在黄铜舵轮上，指节粗大，指甲缝里嵌着黑泥。
他没启动引擎，只盯着仪表盘右下角一闪一灭的红色信号灯——那是卫星定位模块的待机指示。
“沈先生。”他开口，嗓音像砂纸磨铁，“你跳下来时，FBI刚发了红色通缉令。全美港口电子围栏已激活。我这船，现在开出去，等于拖着一颗炸弹走。”
沈涛没应。
老K咽了口唾沫，喉结上下滚动：“加价。十倍。现金。现在付。”
阿生动了半步，左脚前移，鞋尖碾过甲板积水，发出极轻的“滋”声。
老K肩膀一缩。
沈涛终于抬手。
不是掏钱，是抽枪。
P30L出袋无声，枪口斜向下，三点一线，稳稳咬住燃油箱右侧下方那个拳头大的金属泄露阀——黄铜材质，接口处有细微油渍渗出，旁边焊着一道加固钢箍。
“你数到三。”沈涛声音不高，却压过了引擎低鸣，“数完之前，船不走，我就打穿它。”
老K瞳孔骤缩。
他知道那阀门一旦破裂，高压燃油会呈扇形喷射，遇静电即燃。
而此刻艇内空气湿度92%，甲板残留柴油挥发浓度已超临界值。
“一。”
老K手指猛地拍向启动键。
马达轰鸣，螺旋桨搅起浑浊白浪，快艇如离弦之箭刺入雾中。
三海里外，雾更稠。
雷达屏上，两个光点从左右两侧悄然浮现，无声逼近——左舷11点钟，右舷1点钟，航速28节，航向收束，呈钳形。
沈涛没看屏幕。
他盯着舷窗玻璃上自己模糊的倒影，又瞥了眼舱顶通风口格栅——那里，一缕雾气正被舱内负压缓缓吸进去，流动方向微偏东南。
风向变了。
两艘巡逻舰正借风势压进，想用雾当掩体，打个时间差。
“左满舵。”沈涛说。
老K手一抖，舵轮差点脱手。
“现在！”
阿生已闪至舵台旁，左手按住老K手腕，右手直接掰过舵柄。
快艇猛向左倾，船尾甩出巨大弧形浪花，几乎擦着左舷巡逻舰的舰首掠过。
同一秒，右舷舰体因惯性未及修正，舰桥与左舰尾部发生剐蹭——金属呻吟刺耳，火花在雾中炸开一瞬，又被浓雾吞没。
老K脸色煞白：“他们……开了红外！”
话音未落，右舷舰桥顶部机枪塔旋转到位，红点在快艇驾驶舱玻璃上急速游走。
“哒哒哒——”
子弹撞上强化玻璃，蛛网裂纹瞬间蔓延。
老K尖叫一声，扑向舱门把手，想跳海。
沈涛动了。
他反手抄起壁挂灭火器，拔销、压杆，干粉如白龙喷出，直冲舱顶红外探测器阵列。
白色烟雾弥漫，舱内顿时一片混沌。
阿生没等命令。
他一脚踹开货舱盖，抄起挂在挂钩上的重型拖网——尼龙混钢丝，网目三十厘米，边缘坠铅块，重逾两百公斤。
他单臂抡圆，网兜呼啸甩出，在空中展开成一张灰黑色巨口，沉入翻涌的墨色海水。
三秒后，右舷巡逻舰突然剧烈震颤，引擎声由高亢转为沉闷嘶吼，船身开始失控右偏——螺旋桨被缠死了。
沈涛站在摇晃的甲板上，没看战果。
他低头，目光落在脚下一块不起眼的铝合金检修盖上。
盖板边缘有细微划痕，新旧不一；螺丝头有两颗明显比其余四颗更亮——像是最近被拧开过。
他蹲下，指尖抹过盖板缝隙。
一丝极淡的臭氧味。
不是电路烧毁的那种焦糊，是高频发射器持续工作后，散热片表面涂层受热挥发的特有气味。
很淡。
但足够让他停住呼吸。
他没掀盖。
只是缓缓站直，望向雾深处那艘仍在挣扎的巡逻舰——舰桥顶，米勒的身影正站在红外监视屏前，一手按着耳机，另一只手，正将一枚加密卫星电话缓缓收回西装内袋。
沈涛收回视线。
风衣下摆拂过小腿。
他什么也没说。快艇在雾里喘息。
引擎声由嘶吼转为咳嗽，再变成断续的抽气。
仪表盘上，燃油指针已撞到底线，红灯急闪，像垂死的心跳。
老K抹着汗去拧油箱盖——手刚碰到金属，沈涛就站在了他身后。
没出声，只把一张湿透的美元钞票按在油箱盖边缘。
美钞边缘卷曲，印着模糊水痕，是刚才灭火器喷出的干粉混着冷凝水糊上去的。
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