紧接着，平台西侧传来一声沉闷的“咚”，不是火光撕裂空气的爆鸣，而是混凝土被巨力向内塌陷的窒息闷响。
备用发电机组舱室炸了，但没起火。
豪哥调校过的温压装药，专为吞灭火花与冲击波而设。
灯灭了。
不是渐暗，是瞬断。
主控屏黑下去的同一秒，应急灯也死了——所有冗余电路都被那一下“咚”震断了保险。
整座钻井平台沉进绝对的黑里，只有海风在钢铁骨架间穿行的呜咽，和远处海水拍打桩基的、缓慢而固执的节奏。
沈涛摘下夜视仪左镜片，用指甲刮掉一层薄雾——刚才那一撞，镜片边缘被配电柜棱角刮出细微划痕，视野右下角开始泛绿噪点。
他没换，只是把呼吸放得更慢。
黑暗对他不是障碍，是滤网。
他听得出三十米外监控岗哨的呼吸变快了——那人刚摸到对讲机，指节在塑料壳上磕出两下轻响。
沈涛动了。
他没走走廊，贴着冷却管道爬行。
管壁微凉，凝着水珠，滴落声被他提前半秒预判，右脚总在水珠坠地前半寸悬停。
第三处岗哨，对方刚转身掏枪，沈涛的战术手电已从他后颈动脉斜上方切入，光束收束如针，只刺进瞳孔一毫米——那人瞬间失衡，踉跄撞向墙壁，沈涛伸手托住他后脑，轻轻一按，颈椎发出一声极轻的“咔”，人软下去，没声。
第四处，岗哨藏在通风井格栅后。
沈涛没靠近，从防水袋取出一枚谐振蜂鸣器，贴在井壁外侧。
三秒后，蜂鸣器模拟出老鼠啃噬金属的高频震动——格栅后传来一声压抑的咒骂，枪口探出，沈涛抬肘砸向格栅下方铆钉，整块钢板应声内凹，卡死枪管。
他一步跨入，手刀劈在对方持枪手腕尺骨上。
枪落地，人跪倒，沈涛踩住他后颈，鞋底碾过脊椎第三节凸起，那人喉咙里滚出半声气音，便再不动了。
警报没响。没人敢喊。黑暗把恐惧放大，也把秩序碾碎。
顶层停机坪的金属门在沈涛面前无声滑开——液压系统还在苟延残喘，靠蓄能器最后一点压力撑着。
他踏进去，海风猛地灌入，带着咸腥与铁锈味。
直升机旋翼已开始转动，低沉嗡鸣震得耳膜发麻。
蒋先生站在舱门边，左手扣着陈曜后颈，右手举着一支银色手枪，枪口抵在陈曜太阳穴上。
陈曜双眼圆睁，嘴唇发青，一滴汗顺着鬓角滑进衣领，没抖。
沈涛没抬枪。
他盯着直升机进气口下方那个半人高的液氮冷却罐——罐体结霜，压力表指针在红色区域微微跳动。
他往前迈了一步，靴跟踩碎一块冻裂的防滑垫。
蒋先生喉结一动，枪口往陈曜皮肉里陷了半分。
沈涛抬手，推倒了罐子。
液氮泼洒而出，不是流淌，是奔涌。
白雾炸开，浓得像活物，瞬间吞没起落架、机腹、甚至半个旋翼根部。
雾气翻滚着扑向进气口，嘶嘶声细密如万蚁啃噬。
直升机引擎的嗡鸣陡然拔高，尖利，失控，随即——
戛然而止。
旋翼惯性转动，声音越来越慢，越来越沉，像垂死巨兽的喘息。
白雾未散，仍在升腾、弥漫，裹住整架直升机，也裹住了舱门里蒋先生骤然收缩的瞳孔。
沈涛站在雾边，没动。
他闭了下眼，再睁开时，视线穿透翻涌的低温白雾，落在直升机起落架支柱的阴影轮廓上——那里，金属反射着远处海面微弱的磷光，一丝不易察觉的弧度，在雾中微微晃动。
他抬起右手，食指缓缓搭上扳机护圈。
指尖冰凉。
雾气，正一寸寸，漫过他的作战靴。
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