《竹坞吟》
万竿修竹锁烟岚，篾刀声里岁月谙。
露接清杯凝玉屑，瀑穿幽竹织晴岚。
柔枝承露弯还直，细篾编云韧作骖。
莫向空山寻妙句，风吟竹露自成谈。
写至“风吟竹露自成谈”时，老匠人不知何时已站在身后，手中捧着新编的竹篮：“公子的字，倒像我编的细篾，看似纤柔，里头藏着筋骨。”他将竹篮递给煜明，篮底竟编着片竹叶纹样，“带个竹器下山吧，也算这竹林留个念想。”
暮色渐起时，煜明提着竹篮离开竹坞，竹影在身后渐渐模糊，却见青箬的银铃声仍在耳畔，老匠人的篾刀声仍在心头——原来最动人的词心，从不在辞藻堆砌处，而在匠人掌心的老茧里，在少女眸中的水光中，在竹枝与瀑水的私语间。
第三叠·渔村灯火映词魂
下山途中，忽遇骤雨。煜明躲进山脚的渔村，见石砌的矮墙上挂着渔网，渔舟倒扣在岸边，船头堆着几串晒干的银鱼干，在雨丝中泛着微光。渔村中央有座石板桥，桥下的水巷里漂着几盏荷叶灯，淡绿色的光映着水面，竟似浮着无数盏小月亮。
“公子可是来避雨的？”撑着油纸伞的老渔翁掀开竹帘，屋内暖黄的灯光漏出来，映着他古铜色的脸庞，“进来喝碗热酒，这秋雨寒湿，别染了风寒。”屋内陈设简陋，却收拾得整洁，土灶上的铜壶正冒热气，墙上挂着的鱼形木雕，眼睛处嵌着两粒琉璃珠，在灯光下灼灼发亮。
老渔翁斟酒时，煜明注意到他掌心的老茧比竹匠人还要粗粝，指节上留着渔网勒出的浅痕。“年轻时在江心打鱼，遇着风浪，渔网缠住了手，差点把命丢在水里。”他摩挲着鱼形木雕，“后来伤好了，却再下不了深水，便在这水巷里撑渡船，倒也落得个自在。”
雨幕中，忽有渔歌响起。循声望去，见一叶扁舟驶来，船头立着个少年，蓑衣上落满雨珠，正唱着：“青箬笠，绿蓑衣，斜风细雨不须归——”尾音拖得老长，惊起水面的浮萍。老渔翁笑道：“这是我孙子阿浪，每日跟着我撑船，把《渔歌子》改得七零八落，倒也有股子野趣。”
说话间，阿浪已跳上码头，蓑衣还滴着水，手里却捧着个荷叶包：“爷爷，刚捞的河蚌，肥着呢！”他看见煜明，眼睛一亮，“先生是读书人吧？我爷爷屋里那幅‘潮平两岸阔’，还是十年前个举子写的呢，可惜被烟熏得看不清了。”
老渔翁拍了下阿浪的头：“别瞎说，快把河蚌煮了，给先生加餐。”转身又对煜明笑道，“这水巷里的人，没读过多少书，却懂得看天看水看鱼汛。比如今晚这场雨，落在荷叶上是‘大珠小珠落玉盘’，滴在船篷上是‘留得枯荷听雨声’，各有各的味道。”
听着雨打渔家的声响，望着阿浪在灶台前忙碌的身影，煜明忽然想起日间的溪涧、竹坞，想起浣纱女的银铃、竹匠人的篾刀，此刻的渔村灯火，竟似串起了山中的烟火与诗意。斑竹笔在掌心暖得发温，他忽然想为这雨夜的渔家写首词：
《清平乐·渔村夜雨》
雨丝如织，渔网墙头湿。
荷叶灯浮波面寂，照见银鱼干赤。
老渔斟酒炉温，少年烹蚌香频。
忽听舷歌断续，蓑衣落尽星痕。
写到“蓑衣落尽星痕”时，阿浪正好端上蚌肉豆腐汤，白汽蒸腾中，老渔翁的琉璃鱼眼忽然亮了亮，像是被词中的星光映着。汤鲜味美，豆腐裹着蚌肉的清香，下肚后浑身暖和，竟比那热酒更熨帖。
雨停时，月已初升。煜明告辞离开，渔村的灯火在身后渐次熄灭，唯有阿浪的渔歌还在水巷里飘：“青箬笠，绿蓑衣，星星落在蓑衣上——”他忽然笑了，这未经雕琢的童言，不正是最本真的词心？
归途上，山雾又起。煜明摸着竹篮里的鱼形木雕，想起老匠人说的“竹有三德”，想起青箬腕间的银铃，想起渔翁掌心的老茧——原来这云麓山中的词心，从来不是孤高的风月，而是藏在浣纱的溪涧、剖竹的篾刀、雨夜的渔歌里，藏在每个与山水共生的灵魂中。
行至半山腰，忽闻夜鸟惊飞。他回头望向渔村方向，见最后一盏荷叶灯仍在水面漂着，像颗不会坠落的星。斑竹笔在行囊中静静躺着，笔杆上的湘妃斑痕，竟似在夜色中慢慢晕开，化作溪涧的苔痕、竹坞的烟岚、渔村的灯火，织就成一卷永不褪色的词心录。
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