我的战术手套还沾着瓦砾碎屑，通讯器里伊恩最后的闷哼声像根细针，扎得我后颈生疼。
电磁脉冲发出的白光刺得人睁不开眼，但我盯着“海王星号”尾灯的红光，那光比任何止痛药都管用——只有疼着，才能保持清醒。
“卢峰！”我抹了一把脸上混着血的汗水，战术屏在电磁脉冲的影响下闪了两下，品川港的坐标还滚烫着，“带三组人抄近路封锁码头，剩下的跟我走。”
他伤腿上的绷带渗着血，却比我先一步拽起地上的突击步枪：“我背你。”
“别来这套。”我踹开脚边的钢筋，金属摩擦声极像世界树根系啃食恒星时的震颤——那声音我在观测日志里听过七百二十八次。
此刻货轮的汽笛又响了起来，呜咽声刮过耳膜，我突然想起三年前在猎户座旋臂拍到的异常光谱，也是这种让人牙根发酸的频率。
品川港的风裹挟着海水的咸腥味涌来，“海王星号”的船舷越来越近。
船名的暗绿色油漆泛着幽光，和零点组织徽章上的树纹分毫不差——他们连伪装都懒得好好做。
“海关临检！”卢峰举着伪造的证件，声音盖过了海浪声。
舱门没锁，推开时发出带着铁锈味的吱呀声。
甲板空得反常。
我踩上金属台阶的瞬间就察觉到不对劲——没有船员走动的脚步声，没有缆绳摩擦的脆响，连海风里都少了柴油味。
卢峰的战术手电扫过甲板中央，荧光粉画的Ω符号像一团凝固的鬼火，边缘还滴着没干的液体，凑近一闻是氨水混着血的味道。
“零点的警告。”我喉结动了动，指甲掐进掌心的伤口，疼得眼眶发热。
三个月前在柏林，他们用同样的符号标记过被吞噬的观测站，第二天那颗编号7G - 12的红矮星就从星图上消失了。
“底舱有动静。”卢峰的枪指向下方，保险栓咔嗒一声打开。
伊恩的身影从楼梯口冒出来时，护目镜上还沾着机油。
他晃了晃手里的终端机，屏幕蓝光映得他眼白发亮：“他们来不及销毁。”
数据恢复的进度条跳动得很慢，我听见自己心跳撞击战术背心的闷响。
当“归宿计划”四个字跳出时，卢峰的手突然抖了一下——他上个月刚给女儿买了天文望远镜，说等危机过去要带她看银河。
“不是引导世界树，是……”伊恩的声音发涩，“意识上传。他们要在人类灭绝前，把自己的意识塞进那棵树的网络里。”
终端机掉在甲板上的声音很轻，但我听见自己骨头裂开的响声。
杰克的照片在屏幕里笑着，那是去年在日内瓦，他拍着胸脯说要当我们的内线。
现在照片边缘泛着雪花，像被某种黑暗啃噬着。
“切断联系。”奥利维亚的声音从通讯器里炸了出来，她应该在指挥所，可我能想象她攥着咖啡杯的样子——指节发白，眼睛里燃烧着怒火，“他从一开始就在骗我们！”
“那为什么要留这台终端？”我弯腰捡起终端，杰克的工牌还卡在卡槽里，金属边缘硌得手心生疼，“他知道我们会找到，知道我们需要这些信息。”
通讯器里安静了两秒，接着是纸张翻动的脆响——佐藤应该在看行动日志，他总把笔记本揣在和服里层。
“陷阱式接头？”他突然开口，声音带着硝烟味的沙哑，“干扰装置屏蔽信号，录音设备藏在纽扣里。”
奥利维亚骂了句脏话，但我听见她敲击键盘的声音——她在查东京塔的结构。
“我要见他最后一面。”我对着通讯器说，风灌进领口，凉得人发抖。
三个月前在NASA地下观测室，我看着最后一颗消失的恒星时，也是这种冷——从骨头里往外渗的冷，但手指还在敲代码，因为停不下来。
杰克的信息是半小时后发来的，用的是我们专用的加密频道。
“东京塔顶层，午夜十二点。”
我把终端递给卢峰时，他的手劲大得能捏碎金属：“我跟你去。”
“不行。”我扯下战术背心上的定位器，塞进他掌心，“佐藤需要你守着指挥所，伊恩要继续分析数据，奥利维亚……”我笑了一下，“她得盯着卫星，万一我们被埋在东京塔下。”
午夜的风掀起窗帘，我站在酒店顶楼的落地窗前，东京塔的灯光在雨雾里模糊成一团。
手表指针指向十一点五十七分，西装内袋的纽扣式录音设备硌着肋骨。
手机震动，是杰克的消息：“别带枪。”
我摸了摸袖扣里的微型电击器，把配枪锁进保险柜。
镜子里的人眼睛红得像要滴血，左脸的擦伤结了痂，像一道扭曲的星图。
电梯上升的提示音响起时，我听见自己心跳的节奏——和“海王星号”汽笛的频率一模一样。
东京塔顶层的门虚掩着，门缝里漏出的光在地上拖出一条银线。
我伸手推门的瞬间，风卷着雨丝扑进来，吹起西装下摆。
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