周末的影院不大，昏黄的灯光像是为旧梦记忆专设的。
墙壁略显斑驳，座椅有些旧，却因为人少，能清晰听见呼吸与爆米花边缘裂开的声响。
黄昏的余晖透过小窗，斜照进来，像给画面镀上一层温柔的滤镜。
他牵着她的手，进门——
她一边绕椅子找位置，一边瞄他，像是确认这不是任务，而是他主动请的。
他点了两份爆米花和可乐。
人家都说，他是漫画里的疯批，但此刻他像个小男孩：
“要不要可乐多点冰？”
她沉默一秒，点头；他笑了，那笑让她心里升起一小团暖意。
电影开始了。
银幕上是一对父亲与女儿的故事，黄发旧式衬衫的父亲，目光里有责任有疲惫；
女儿听到他劝她别轻易走进婚姻，也别轻易放弃。
“婚姻……一定会有危机，你可要有思想准备。“
“如果那天来了，你可千万别怪自己做错什么！”
她没哭。
但眼角被银幕的光柔得像落了潮湿。
他轻握她手背，拧了拧，像在说：“看吧，我还在。”
电影继续。
她看他侧脸——
光打在他睫毛尖上细碎的影子里。
那双眼是她从漫画里读出的坚定，却此刻柔了又坚。
他侧头她才回看他，像某个镜头忽然切换，背景虚了。
电影结束，他没有马上起身。
她等了几秒，才对他说：“走吧。”
她站起来时，拉过他衣袖，慢了半拍。
他没有松——
——
从电影院出来，夜幕缓缓垂下。
街灯亮起，光映在江水上，泛出点点波纹，像心事被晚风轻轻吹散——
一圈一圈，轻轻荡过去，没响声，却让人想停下来看看。
米悦就停下了。
站在江堤边，她没看他，只看水，目光很远。
“你觉得婚姻是什么？”她突然问。
语气淡得像问“你饿吗”，却带着一丝小心翼翼。
周墨也没急着回答。
他看着她，侧脸沉在夜色里，只剩一抹光在睫毛上跳动。
他像在回忆，也像在思考。
然后他说：“婚姻，不是誓言。”
“而是每一次争吵后，仍愿意回家的理由。”
话出口那一刻，风刚好吹来，把他声音送进她耳朵——
也送进心里最隐蔽的那个角落。
她没回头，没说话。
只是突然低头笑了一下。
那种笑不是快乐，是轻轻的，“被懂了”的笑。
她说：“爱情最好，是两不相欠，又两厢情愿。”
周墨转头看她。
看她眼神落在江面上一层红光里，那光像被她说的话点燃了一样——
不张扬，却坚定。
他没说话，只是走上前一步，牵起她的手。
十指相扣。
不是试探，也不是表演——
是那个动作，在告诉她：
你说的，我都听见了。
你怕的，我想陪你渡过去。
江风吹得不急，周围车水马龙远得像另一个世界。
他们就站在江堤上，像站在某个不写承诺，却已经写进心里的答案里。
——
他们沿着江边走了很久。
没人说话。
不是无话，而是话已经说过了。
那些说不出口的情绪，此刻只要一只手，一步路，就能传递。
周墨没放开她的手。
米悦也没有抽回。
她甚至把大拇指轻轻勾了一下他的食指——
那个动作很轻，但她知道他会懂。
就像他总是懂她。
出租车停在街口时，她没有马上上车。
她回头看他，灯光从他肩后照过来，像替她剪出他轮廓最安静的一面。
“你会后悔吗？”她忽然问。
周墨一愣，“什么？”
“以后。”她眼神没有回避，“如果有一天我变了，不再像现在这样懂你、信你、喜欢你——你会不会觉得……你画错了人？”
他没回答。
只是走近一步，把她另一只手也握住。
然后他说：
“如果有一天你变了，那我就重新认识你。”
“我画错没关系，我可以改稿。但我不会换人。”
米悦的喉咙动了一下，像要说什么。
但最终，她只是抬手，轻轻敲了下他胸口。
“真拿你没办法。”
“那你就别拿。”他笑了，“拿我干嘛，留着就行。”
出租车开走时，后视镜里是他还站在原地的样子。
风吹起他衣角，他站得像一棵树。
不说话，却像在对她说——
不管你回不回头，我一直在这儿。
——
回到家，米悦没有立刻打开灯。
她靠着门口的墙站了一会儿，指尖还留着他的温度。
那个指节分明、掌心微热的触感，好像还在她指缝之间静静发烫。
她低头看了眼手机。
他没发消息。
她也没发。
有些联系，不需要语言维持，只要心还在对的频道上，就永远不会失联。
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