李承业以为自己这辈子就这样了。
他以为他永远只能守在这扇门前，永远只能做一个看门的校尉，永远只能看着别人建功立业，而自己只能在月光下发呆。
他以为自己已经认命了，以为自己已经接受了这个现实，以为自己已经不再期待。
可当那句话真的落进他耳朵里，当那个他等了无数个日夜的机会终于来了，他才知道，他从来没有认命过。
那团火，那团从十三岁就开始燃烧的火，从来没有熄灭过。
它只是被压在心底最深处，被那些不甘、那些怨气、那些失望一层一层地盖住，可它一直在烧，一直在等，等着这一天。
李承业站起身，膝盖上沾了些灰尘，他浑然不觉。
他弯腰捡起地上的长枪，枪杆冰凉，枪头在月光下泛着寒光。
他握紧它，那力道比方才重了几分，指节因为用力而微微泛白。
他抬起头，望着那轮明月，月光落在他脸上，将那张年轻的脸照得一片清亮。
他的眼睛还红着，方才那一下磕头磕得用力，额头上还有一块红印。
可那双眼睛里的光，却亮得惊人，亮得如同这月光，如同那夜明珠，如同他心里那团重新燃烧起来的火。
他的嘴角弯起一个弧度，那是他这些日子以来第一次笑。
那笑容很轻，很淡，却带着一种说不出的意味，有释然，有庆幸，还有一种破茧成蝶般的喜悦。
他等了那么久，久到他以为自己已经不会笑了。
可此刻，他笑了。
笑得眼眶发酸，笑得鼻子发涩，笑得想哭又想喊。
他握紧长枪，在月光下站得笔直。
他的肩膀不再耷拉，脊背不再佝偻，整个人如同一杆出鞘的长枪，锋芒毕露。
他望着皇帝离去的方向，望着那道已经消失在月光里的背影，心里暗暗发誓，他一定要上战场，一定要立下战功，一定要让那些看不起他的人知道，他李承业不是只会守门的废物，他是能打仗的，他是能报效国家的。
他要让姑姑知道，她没有白疼他。
要让皇帝知道，他没有看错人。
要让那些曾经羡慕他、嫉妒他、笑话他的人知道，他李承业，配得上这个位置。
他深吸一口气，缓缓吐出。
那口气在月光下凝成一团白雾，缓缓升腾，缓缓消散，带着这些日子以来的所有不甘、所有怨气、所有颓废，一并消散在夜色里。
远处，更鼓敲过四更。
夜风拂过宫墙，旗帜猎猎作响。
月光洒在他身上，将那道挺拔的身影投在地上，拉得很长很长。
他站在那里，如同一株被春风唤醒的枯木，虽然还带着冬日的痕迹，可那枝头，已经有新芽在萌发。
他等到了。
他终于等到了。
……
书房里。
烛火摇曳，橘黄的火光将满室映衬得金碧辉煌。
那些紫檀木的书架在光影中泛着幽深的光泽，那些堆满奏折的书案在烛火下显得格外厚重，那些悬挂在墙上的字画在昏黄的光晕里如同活过来一般。
龙涎香在铜炉中静静燃烧，袅袅青烟扭曲着升腾，将整间书房熏得幽香阵阵。
可这满室的雅致，此刻却无人有心欣赏。
老人走进书房，没有像往常那样立刻瘫倒在椅子上，而是站在书案前，缓缓舒展着身体。
他抬起双臂，如同展翅的飞鸟，将那件玄黄色的寝衣撑得绷紧。
他扭动腰身，骨节发出“咔咔”的轻响，如同爆竹炸裂，又如同春雷滚过天际。
他深深吸了一口气，那口气又长又深，仿佛要将这书房里所有的空气都吸进肺里，又缓缓吐出，那气息在烛火中凝成一团淡淡的白雾，很快便消散在暖意里。
这是他近几年来，头一次感觉身心如此舒畅。
胸口不再发闷，呼吸不再艰难，四肢不再沉重，头脑不再昏沉。
他感觉自己像是卸下了一副扛了几十年的重担，整个人轻飘飘的，仿佛一阵风就能把他吹起来。
他低下头，看着自己那双枯瘦的手，缓缓握拳，又松开，又握拳。
那力道虽然还比不上壮年时，可比之前那副连茶盏都握不稳的孱弱，已经是天壤之别。
他转过身，看向许夜。
许夜站在书房的一角，手里捧着那本无字天书，月光从窗外洒进来，落在他身上，将那墨色的衣袍镀上一层淡淡的银辉。
他就那样静静地站着，面色平静如水，仿佛这金碧辉煌的书房，这满室的幽香，这帝王的注视，都与他无关。
老人的目光在他身上停留了片刻，然后微微一笑，那笑容很淡，却带着一种发自内心的和善。
他走到许夜面前，双手拢在袖中，微微侧着头，用一种长辈关怀晚辈的语气说道：
“许少侠，天书现已被你所得，可还想要些什么封赏？”
许夜抬起头，看着他，没有说话。
老人继续道：
“你初来乍到，相比还没有好的落脚处。”
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