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七月流火，暑气蒸腾，偏偏半路遇上一场毫无征兆的泼天骤雨。豆大的雨点砸在黄土官道上，腾起一片迷蒙的烟尘，瞬间便将天地连成混沌一片。沈墨背着简陋的行囊，身上的粗布长衫湿得透透的，紧紧贴在身上，又冷又沉。他抹了一把脸上的雨水，抬眼四望，茫茫山野，唯有前方山坳里，影影绰绰露出一角飞檐，像个被遗忘在荒草深处的旧梦。
他深一脚浅一脚地趟过去，穿过齐腰深的野草，终于看清了那建筑——一座早已荒废的书屋。门扉歪斜，半掩着，露出黑黢黢的洞口。雨水顺着残破的瓦檐淌下，汇成浑浊的溪流，冲刷着门前石阶上厚厚的青苔。一股陈年尘土混合着朽木与某种奇异草木气息的味道，扑面而来。
沈墨别无选择，侧身挤进那半开的门扉。一股浓重的霉味呛得他咳了几声，仿佛惊醒了沉睡百年的尘埃。书屋内部空荡而破败，四壁陡立，蛛网在角落无声地编织着时光的罗网。唯有一张积满厚灰的书案，孤零零地摆在屋子中央，案上竟赫然摊放着一本册子，纸页枯黄，边角卷曲。
他走近书案，目光却被窗外庭院中唯一的存在牢牢攫住——一株巨大的海棠树。在这瓢泼大雨中，它显得异常突兀。那海棠并非寻常所见粉白娇嫩的模样，它的花瓣竟是深浓如血，红得惊心动魄，如同浸透了浓稠的胭脂。雨水无情地击打着那妖异的花瓣，竟有深红色的液体顺着枝叶蜿蜒流下，滴落在树下的泥土里，洇开一片暗红，宛如无声的泣血。
沈墨心头猛地一悸，寒意顺着湿透的脊背窜上来。他强迫自己移开视线，回到书案上那本册子。借着窗外透进来的惨淡天光，他看清了封皮上模糊的字迹——《撷芳集》。他小心翼翼地拂去表面的灰尘，翻开册页，里面竟是空空如也，一片素白，一个字也没有。纸页的触感异常柔韧，带着一丝沁骨的凉意，仿佛浸透了这荒宅百年的孤寂。
鬼使神差地，沈墨在书案角落寻到一支秃了头的旧笔，笔管冰凉。他环顾这死寂的书屋，又望望窗外那株泣血的海棠，一股莫名的悲怆与冲动涌上心头。他舔了舔干裂的嘴唇，提起笔，在那空白的首页上，缓缓写下第一句：
“寒窗十载无人问……”
笔尖落定，墨迹未干，窗外骤然响起一阵剧烈的“簌簌”声！沈墨骇然抬头，只见那株泣血的海棠，满树深红的花瓣竟如被无形的狂风吹卷，疯狂地飘零、坠落！血色的花瓣混着雨水，在地上铺了厚厚一层凄艳的毯子。不过眨眼之间，虬枝之上，唯余空枝，在凄风苦雨中颤抖。
一股难以言喻的阴寒骤然包裹了沈墨。他盯着案上那本空白的《撷芳集》，心跳如擂鼓。这书，这树……此地绝非善地！他猛地转身，只想立刻逃离这诡异的魔窟。然而，那半开的破败门扉，此刻竟像被一只无形巨手从外面死死抵住，任他用尽全身力气去推、去撞，那朽木也只是发出沉闷的“砰砰”声，纹丝不动。雨水沿着门缝渗进来，冰凉刺骨。
天色，就在这徒劳的挣扎中彻底沉入浓墨般的黑暗。寒意侵骨，沈墨不得不退回屋中，在角落寻到几块朽木和半截残烛，勉强生起一堆微弱的篝火。跳跃的、昏黄的火光，成了这死寂世界里唯一活着的存在，勉强驱散着一点黑暗和恐惧，却将破败的四壁映照得更加诡谲，幢幢黑影如同蛰伏的巨兽。
他抱着膝盖，缩在火堆旁，眼睛却不受控制地死死盯着书案上那本摊开的《撷芳集》。摇曳的火光在空白的纸页上投下不安的光影。
就在这时，异变陡生！
那摊开的书页，明明无一丝风动，却仿佛被一只看不见的手轻轻拨弄，无声地、缓缓地翻动起来！一页，又一页……枯黄的纸张摩擦，发出细微的“沙沙”声，在这死寂的夜里，清晰得令人毛骨悚然。
书页最终停在某一页上，静止不动。
沈墨的心几乎要从嗓子眼里跳出来。他屏住呼吸，手脚并用地爬过去，借着昏昧摇曳的烛光，凝神细看。
只见那原本空无一字的纸页上，竟一点一点，凭空浮现出墨色的痕迹！那墨迹仿佛是从纸页深处渗透出来，又像是被无形的笔锋牵引，蜿蜒游走，渐渐凝聚成一行行触目惊心的诗句：
“百年孤寂无人识，一树泣血待君诗。
墨痕未干花已尽，空留残躯锁寒枝。
生前虚名缚骨深，死后幽魂困书墀。
君若有情续残句，解我痴妄出樊篱！”
字迹苍劲，却又透着一股深入骨髓的怨艾与渴望，仿佛饱蘸了百年的血泪。每一笔，每一划，都带着沉重的叹息，敲打在沈墨心上。
“生前虚名缚骨深，死后幽魂困书墀……”沈墨喃喃念着这两句，一股彻骨的悲凉攫住了他。他猛地抬头，望向窗外那株在风雨中只剩枯枝的海棠，又低头看看这满纸泣血的诗句。一个惊悚的念头电光石火般闪过脑海：这书屋，这海棠，这诗册……莫非皆是一人所化？一个被生前执念、被那求而不得的才名死死困住，百年不得超脱的幽魂？
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