北京城的冬天，向来吝啬阳光，天色是那种沉甸甸的灰白，压得人胸口发闷。细碎的雪粒子不知疲倦地敲打着玻璃窗，发出细密的沙沙声，像谁在低语。我站在小厨房的灶台前，盯着锅里那汪深红色的汤汁。小火慢炖，红豆早已酥烂成沙，在锅里咕嘟咕嘟冒着细密的气泡，浓郁的甜香混合着氤氲的热气，一股脑儿地扑在脸上，有点闷，又有点让人心安。
窗玻璃上凝着一层薄薄的水雾，我用指尖无意识地在上面画着圈，指尖冰凉。锅里翻滚的红豆汤，颜色像极了小时候第一次见杨九郎，他穿的那件大褂袖口里不经意露出的红绳结。
今天是十二月十二号，我林晚的十八岁生日。也是我给自己定下的，向杨九郎摊牌的日子。
深吸一口气，那熟悉的甜香似乎给了我一点微不足道的勇气。我小心翼翼地关掉火，找出那个用了好几年、边缘有点磕碰的白瓷碗。碗壁温润，捧在手心，暖意顺着指尖一点点蔓延上来。我舀了满满一碗，赤豆沉甸甸地卧在碗底，汤汁浓稠得恰到好处，上面漂浮着几颗饱满圆润的桂圆干。他胃不好，又总忘记按时吃饭，后台后台，后台那点盒饭，哪能养得好人？这碗红豆汤，是我能想到的最熨帖的暖意。
套上厚厚的羽绒服，围巾严严实实地裹住半张脸，只露出一双眼睛。我捧着那碗滚烫的心意，像个捧着易碎珍宝的贼，一头扎进外面刀子似的寒风里。雪粒子打在脸上，微微的刺痛感反而让我混乱的心跳稍稍平复了一些。脚下的积雪咯吱作响，每一步都踏得格外清晰，像是在丈量着通往某个未知终点的距离。
“三庆园”那块熟悉的匾额在灰白的雪幕里透出些暖黄的灯光。后门虚掩着，里面隐约传来几声吊嗓子的高腔，还有夹杂着京片子的大声谈笑，是郭麒麟那极具穿透力的声音在嚷嚷着什么。一股混合着茶叶、油彩、木头和人体热气的复杂气息扑面而来。德云社的后台，永远像一锅永远在文火上煨着的老汤，热闹、嘈杂，带着一种奇异的、让人眷恋的烟火气。
我轻手轻脚地走进去，尽量不引人注意。后台空间不大，堆满了箱笼道具和大衣。几个刚下场的年轻学员凑在角落的桌子旁扒拉着盒饭，看见我进来，都笑着点头打招呼：“晚晚姐来啦？”我含糊地应着，目光急切地在攒动的人头和缭绕的烟雾里搜寻那个熟悉的身影。
终于，在靠近暖气片的那一小块稍微安静些的地方，我看到了他。
杨九郎正斜倚在一把旧椅子上，手里捧着一个保温杯，微微低着头，听旁边的张云雷说话。暖气片烘烤着他半边身子，暖黄的灯光落在他有些疲惫的脸上，勾勒出温和的轮廓。他今天穿了件深灰色的羊绒衫，衬得人有些清瘦，没化妆，眉宇间带着一丝掩不住的倦意，眼下泛着淡淡的青影。大约是刚对完活，或者刚歇下来喘口气。
张云雷坐在他对面，手里捻着串珠子，正低声说着什么，嘴角噙着一抹浅淡的笑意。他今天穿得很精神，一件深蓝色的羊绒大衣随意搭在椅背上，里面是熨帖的衬衫，显然是今晚重要的角儿。他抬眼看见我进来，那笑意瞬间加深，如同冰层下涌动的暖流，整个后台似乎都因为他的注视而亮堂了几分。
“晚晚？”张云雷的声音带着一贯的柔和，像温润的玉，“怎么跑来了？外头冷着呢。”他朝我伸出手，掌心向上，那是一个习惯性的、等待我靠近的姿势。
我的心跳又不受控制地擂起了鼓点，几乎要从嗓子眼里蹦出来。我下意识地把捧着红豆汤的手往身后藏了藏，那温热的碗壁烫着指尖。目光飞快地瞟向杨九郎。
他也看见了我。原本有些倦怠的眼神亮了一下，像投入石子的湖面，漾开一层浅浅的涟漪。他放下保温杯，嘴角习惯性地向上弯起一个温和的弧度，声音不高，却清晰地穿过后台的嘈杂传到我耳朵里：“哟，小晚来了？快过来，这边暖和。”
那一声“小晚”，带着他特有的、不疾不徐的京腔，像一片柔软的羽毛，轻轻搔刮着我紧绷的神经。我深吸一口气，几乎能尝到空气里冰冷的尘埃味道。不能再拖了。我定了定神，尽量忽略张云雷关切的目光，脚步有些发飘地径直朝杨九郎走去。
“九郎哥。”我的声音有点发紧，像是被冻住了喉咙。在他面前站定，我鼓起这辈子最大的勇气，把一直藏在身后的白瓷碗端了出来，双手捧到他眼前。碗里的红豆汤还袅袅冒着热气，氤氲了他的镜片。我甚至能感觉到自己指尖在细微地颤抖。
“那个……今天天冷，”我舔了舔有些干涩的嘴唇，声音低得几乎被后台的喧闹淹没，“给你……熬了点红豆汤，放了桂圆，暖胃的。” 后面那句“生日快乐”，在舌尖打了个转，终究没有说出来。今天是我的生日，不是他的。可这碗汤，是我十八年积蓄的所有心意。
杨九郎微微怔了一下，显然没料到我特意跑来是送这个。他镜片后的眼睛弯了起来，笑意更深了些，带着毫不掩饰的温暖和……一种我此刻最害怕看到的、纯粹的兄长般的欣慰。他伸手接过碗，指尖不经意间擦过我的手背，那一点微凉的触感却让我像被烫到一样猛地缩回了手。
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