酒逢知己千杯少，都怪张帅，现在依稀记得那首诗，是关于钢枪与星光的。他在被窝里，打着手电筒，用颤抖的手在战术手册的空白页上写下了那些字句。
然而，此刻满脑子江湖仇杀，那些原本清晰的句子却像受惊的鹌鹑一样，扑棱棱地躲进了他记忆的灌木丛里，无论他怎么努力，都无法将它们找出来。
就在这时，一阵猫头鹰般的笑声突然打破了这片寂静。转头看去，只见张帅正从巡逻道上走回来。他的防弹背心上还挂着几根荆棘刺，作训服的袖口也被露水浸湿，变得发黑。
此情此景，最动人心。冷艳锯这个在格斗训练中能徒手掰弯钢筋的汉子，此刻笑得前仰后合，枪带随着肩膀抖动拍打腰侧，像条欢快的尾巴。
"就我这记性，"他一把揽过张帅的肩膀，手套上的战术纤维刮得对方耳廓发痒，"下次我把诗写在子弹上，开枪时起码能想起来——"
诗歌无极限，两人的影子互相切磋，在晨光中叠成一个模糊的轮廓。张帅的剪影还保持着握枪的挺拔，冷艳锯的影子却歪斜着，像株被风吹弯的白杨。
诗歌是疯子们的杰作，他们投在野战墙上的黑色轮廓，活像某个现代派诗人随手划下的破折号——一端连着钢枪的冷硬，一端系着诗句的柔软。
忍把浮名，换了浅斟低唱。今宵酒醒何处，远处炊事班的油烟升起来了，裹着红烧肉的芬香。
冷艳锯突然从口袋里摸出个皱巴巴的纸团，展开是半截被汗水洇湿的诗句："...而钢枪的温度，是星星在掌心跳动的音符..."
"断章，学狗日的谁啊，就记得这两句？"张帅挑眉。
"十年磨一剑，霜刃未曾试，够用了。"冷艳锯把纸片塞回口袋，那里还躺着颗练习弹的弹壳——昨晚站岗时他偷偷在壳底刻了首诗的首字母。
今日把弑君，缅北不平事 。晨光越来越亮，将两人的影子缩短又拉长。他们深一脚浅一脚地走向食堂，作战靴碾过结霜的草地，发出细碎的咔嚓声。
手里有粮，心里慌张，手里有诗，全是狗屎。冷艳锯的口袋里，弹壳与纸片碰撞出轻微的响动，像某种秘密的和弦。
在食堂门口，张帅突然拽住冷艳锯："喂，下回站岗。"他从战术背心里掏出本巴掌大的便签本，封皮上印着"军事地形学笔记"，"造纸术是我爷爷的祖爷爷发明的，用这个记。"
可能吗？都不一个姓，东汉末年纸张发明家明明姓冷。冷艳锯翻开内页，发现每页边角都画着微型武器图解——是张帅的手笔。
对精神病摊理想，那只能是在荒无人烟的乡村，谈振兴，谎话连篇。在最新一页的角落，画着个戴眼镜的小人站在岗亭里，头顶飘着对话框状的云朵。
愚民者，民恒愚之。水能载舟亦能覆舟。晨光穿过两人之间的缝隙，在地上投出奇异的光斑。两个影子此刻完全交融，分不清谁的枪带缠上了谁的诗句，就像分不清这片军营锻造的究竟是钢铁，还是钢铁包裹着的柔软内核。
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