于是他披上外衣，推门而出。
廊道无声，只有风在旧木板间低吟。沈一衡走得很慢，像是怕惊扰什么，又像是刻意放缓自己混乱的思绪。
姥姥的房门半掩着，一道幽黄的灯光从门缝里渗出。
他抬手，轻轻推开门。
屋里一如既往陈设古旧，房间里裹挟着一种难闻的气息，那是将死之人的腐朽感。
姥姥蜷缩在那古旧的小床上，瘦小的身子藏在一层层披风与毛毯里，眼神飘忽地望着天花板，嘴角微翘着，像是在听某段遥远的唱腔。
“……她唱得好极了……她一张口，就下雨了你知道吗，雨哗啦哗啦地掉……落在那孩子的眼睛里……”
姥姥说话断断续续，却莫名带着节奏感，像是唱白。
沈一衡没有立即出声，只是慢慢走过去，在她对面的矮凳上坐下。翠不在，现在是最好的独处时间，可以验证他心中的猜想。
“你知道吗？......只要我一张口，所有人的目光......都在我脸上。”
“你在说谁？”他温声问。
姥姥没看他，只是自顾自地晃着椅子
“那时候所有人......都在嫉妒我，嫉妒我的美貌......嫉妒我的歌喉......我知道，因为只有我是......角。”
“嘻嘻，你是不是也来找她的？”
“……她是不会回来的……唱完那一场，她就不在了……”
沈一衡静静看着她，渐渐失去了耐心，从桌面上取来一面镜子直直的对着她的脸，轻声问：“你说的，是不是秋莺。”
姥姥忽然停止晃动，眼神倏地一滞，嘴角微微抽动了一下。
“……谁告诉你的？”她语气像是惊讶，又像是惶恐，“是谁告诉你的……那不是我的名字……那是她的……”
沈一衡心头一紧，他知道或许他的猜测是正确的。
沈一衡从怀中取出两张旧照片，叠放在一起，属于姥姥的位置和秋莺的身影重叠，不同的人竟有如此相似的眉眼，那种令人感到不寒而栗的熟悉感。
“是你吧，秋莺。”
“还有......沈致远亲手写给你，却只完成了一半的剧本。”
“在我手上。”
沈一衡毫不在意的将那《清明·灯下说梦》塞进了姥姥的怀中。
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