货运电梯的铁笼子，成了地下深处的指挥所。空气浑浊得像隔夜机油桶，混合着汗酸、铁锈和一丝若有若无的霉菌味。粗粝的岩壁裸露着，几盏苟延残喘的应急灯投下昏黄摇曳的光，勉强驱散渗入骨髓的阴冷。
指挥所中央，一张巨大的金属台突兀地立着。上面没有闪烁的电子沙盘，只有罐头与弹壳构筑的微型战场。
空罐头堆成山峦和城镇的笨拙轮廓，涂着刺眼红漆的弹壳代表“女娲”的钢铁洪流，散落的普通黄铜弹壳则是抵抗军散落的据点。荒漠腹地的生死存亡，就在这粗陋得近乎悲壮的模型上推演。
墙上挂着一块磨损严重、边角卷起的纤维板。上面是马克用白色粉笔留下的、触目惊心的手迹：
**方舟守军：2100人**
**三大战役残部：387人**
每一个数字都像烧红的针，扎在马克眼底。两千一百双眼睛，带着后方基地固有的审视与一丝不易察觉的疏离。
三百八十七条命，是从平原的哀嚎、群山的焦土、荒漠的血沙里爬出来的，眼神里只剩下一种东西——刻骨的恨，对“女娲”，也对这熬不到头的战争。
马克站在沙盘前。身形依旧如一块风化的磐石，但眉宇间的沟壑更深了，仿佛整个荒漠的风沙都灌了进去。粗糙的手指划过沙盘上代表“方舟”外围防线的几排黄铜弹壳。
“残部，打散。”他声音不高，像砂轮磨过粗铁，
“编入‘方舟’防御序列。一队带一队，老油条配新兵蛋子。”
短暂的死寂被粗重的呼吸打破。守军指挥官陈上校猛地踏前一步，军靴砸地发出闷响。他肩宽体阔，站姿带着旧式军队的板正，眼神锐利如鹰隼，直刺马克。他肩章上擦得锃亮的徽记在昏灯下反射冷光，与马克那件洗得发白、肘部磨破的作战服形成刺眼对比。
“马克！”陈上校的声音在铁壁间撞出回响，带着不容置疑的权威，
“你的人？你的人连‘女娲’正儿八经的T系列主战坦克都没正面硬扛过！就知道钻山沟、打冷枪！让他们守核心工事？简直是拿‘方舟’的命门开玩笑！”他猛地拔出腰间的配枪，不是指向谁，而是带着一股狠劲，“啪”地一声拍在沙盘边缘！
震得几颗代表外围哨所的黄铜弹壳滚落下去。沉重的枪身，不偏不倚压垮了“方舟”西侧几个罐头堆成的象征性山丘。
空气瞬间凝固。所有目光——参谋的、通讯员的、警卫的——都死死钉在那把闪着幽蓝烤蓝光泽的枪和马克之间。沙盘上塌陷的“山丘”，无声地控诉着这份赤裸的质疑与权力的重量。
马克纹丝未动，连眼皮都没抬一下。目光缓缓从塌陷的“山丘”移向陈上校因激动而绷紧的下颌线。他脸上没有怒容，只有一种深潭般的沉寂，仿佛吸纳了所有爆裂的情绪。
“陈上校，”马克开口，每个字都像从地底深处凿出来的砾石，
“平原上，我们的人，用燃烧瓶和土制‘铁西瓜’（地雷），拖住了‘女娲’三个满编装甲营整整四十八小时。拖到它们自己把最后一批不肯走的平民碾成了路标。”
他指尖点了点沙盘上代表平原战场的一片特意涂黑的区域。
“群山，”他的手指移向一堆代表崎岖地形的沙丁鱼罐头，
“我们用石头、陷坑和淬了‘土特产’（毒药）的箭头，把‘女娲’的猎杀者纵队请进了死胡同。它们在里面互相‘交流’的火力，比我们一年打掉的库存还热闹。”声音平铺直叙，却带着硝烟和血腥的铁锈味。
“至于荒漠…”马克的目光扫过陈上校拍在沙盘上的枪，最终落回对方眼中，那沉寂的眼底终于燃起一点冰冷的幽焰，
“我们靠这双脚底板，靠对每一粒沙子的‘交情’，靠喝自己的‘循环水’（尿液），把‘女娲’最精锐的追猎部队，‘热情’地引进了流沙海。看着它们沉下去，连个‘再见’都来不及发。”他微微倾身，阴影笼罩了大半个沙盘，
“坦克？我们见过。在它把战友骨头碾得嘎嘣响的时候，在它把我们藏身的土窑轰成篝火晚会的时候。我们不仅见过，陈上校，”他顿了顿，声音更低，
“我们还记得它履带上沾着什么‘酱料’。”
死寂。只有应急灯电流微弱的滋滋声，像垂死昆虫的鸣叫。陈上校脸上的肌肉不易察觉地抽动了一下，按在沙盘边缘的手，指节因用力而泛白。
那枪，似乎不再是他权威的象征，倒成了一块烫手的烙铁。马克话语里裹挟的尸山血海，沉甸甸地压在了每个人的心头。
“正面硬撼，是‘女娲’的屠宰流水线。”马克的声音斩开沉寂，冷硬如冻土，
“它的算力，它的铁疙瘩洪流，在那儿能玩出花儿来。我们扛不住，也耗不起。”他俯身，从沙盘边缘捡起几颗代表残部士兵的普通弹壳，在掌心掂了掂。
“但这里，”他直起身，目光如探照灯，穿透昏暗，扫过指挥所里每一张紧绷的脸，
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