那顿年夜饭，最终在一片狼藉和心照不宣的沉默中潦草收场。
林卫东的调和，像一层薄薄的纱布，暂时覆盖在父子间那道流血的伤口上，但纱布下的创面依然狰狞，稍一触碰，便是钻心的疼。没有人再有胃口品尝那些精心准备的菜肴，冰冷的鱼肉和凝结了油花的红烧肉，无言地诉说着这个团圆夜的破碎。
林瀚章第一个离开了餐桌。他没有再看小儿子一眼，也没有回应大儿子那试图缓和气氛的话语，只是默默地站起身，背着手，踱步到了窗边，望着窗外沉沉的夜色和偶尔划破黑暗的烟花，背影僵硬得像一块风化的岩石。他内心的风暴并未平息，只是从激烈的喷发转为了压抑的涌动。林向洋那些话，像毒刺一样扎在他的心头——“过时了”、“穷光荣”、“受够了”……每一个字都在否定他的一生，否定他们那代人的牺牲与奉献。这种来自至亲的否定，比任何外界的质疑都更让人痛彻心扉。
林向洋也赌气般地坐在原地，胸口依旧堵得慌。大哥的话他听进去了几分，知道父亲或许是出于担心，但“铜臭”那两个字带来的羞辱感，以及父亲对他所选择道路的全盘否定，让他无法轻易释怀。他觉得自己没有错，错的是父亲僵化的思想，是这个家令人窒息的保守氛围。他需要的是认可，是理解，而不是这种带着怜悯和规训的“调和”。
赵庆兰默默地开始收拾碗筷，动作轻缓，生怕弄出一点声响，打破了这脆弱的平静。林卫东叹了口气，帮着妻子一起收拾，眼神里充满了疲惫和无奈。小林雪似乎也感受到了空气中不同寻常的凝重，乖乖地坐在一旁，不敢吵闹。
只有周文瑾，她的心像被放在炭火上反复炙烤。看着丈夫孤寂而愤怒的背影，再看看小儿子那倔强又带着委屈的侧脸，她只觉得一阵阵酸楚涌上鼻尖。那些关于“家国”、“价值”、“信念”、“市场”的大道理，她听不懂，也分辨不清谁对谁错。在她朴素的世界观里，没有那么多宏大的叙事，只有最实在的牵挂：儿子的冷暖，丈夫的安康，这个家的完整。
她胡乱地扒拉了几口已经冰凉的米饭，味同嚼蜡。等到餐桌大致收拾干净，赵庆兰带着林雪去了里屋，林卫东也迟疑着是否该再去和父亲谈谈时，周文瑾悄悄站起身，走到了兀自生着闷气的林向洋身边。
“向洋，”她轻声唤道，声音里还带着一丝哭过后的沙哑，“来，帮妈把厨房那点垃圾拿出去倒了。”
这是一个明显的借口。林向洋抬起头，看到母亲那双红肿的、盛满了担忧和恳求的眼睛，心头一软，那股梗着的怒气消散了些许。他默默站起身，跟着母亲走进了狭小、油腻的厨房。
厨房的门被周文瑾轻轻掩上，隔绝了外面客厅的视线。狭小的空间里，只剩下母子二人，以及空气中残留的油烟味。
周文瑾没有立刻说话，而是转过身，抬起手，轻轻抚摸着林向洋的脸颊。她的手指粗糙，带着常年操劳的痕迹，触碰到儿子年轻光滑却又明显清瘦了些的脸庞时，带着一种小心翼翼的怜惜。
“瘦了……”她喃喃道，眼眶又湿润了，“在外面，肯定吃了不少苦吧？是不是经常饿肚子？住的地方好不好？有没有受人欺负？”
一连串的问题，不涉及任何理想、价值，只关乎最琐碎、最实际的生存状况。这朴素的关怀，像一股暖流，瞬间冲垮了林向洋心中用愤怒筑起的堤坝。在父亲那里遭受的冰冷否定，在母亲这里得到了最温暖的接纳。
他鼻子一酸，差点掉下泪来，但强忍住了，故作轻松地笑了笑：“妈，我没事。好着呢！你看我这不是好好的回来了吗？”
“好什么好！”周文瑾嗔怪地拍了他一下，力道却很轻，“别骗妈了。一个人在外面，举目无亲的，哪那么容易？”她说着，像是想起了什么，紧张地回头看了眼厨房门，确定关紧了，然后飞快地从自己棉袄内侧一个缝得紧紧实实的小口袋里，掏出一个用手帕包裹得严严实实的小包。
她颤抖着手，一层层打开手帕，里面露出叠得整整齐齐的一小沓钞票。主要是些一块、两块的面额，还有不少毛票，显然是她平日里从牙缝里一点点省下来的。
“拿着！”她不由分说，一把将那些钱塞进林向洋的手里，紧紧握住他的手，不让他推拒，“你在外面用钱的地方多，别太逞强，该吃吃，该穿穿，千万别亏待了自己！身体最重要，知道吗？钱不够了，就给妈来信……”
那沓钱还带着母亲的体温，沉甸甸地压在林向洋的掌心。这比他赚到的任何一笔钱都更要沉重。他知道，这可能是母亲攒了许久，准备应付家里不时之需，或者只是想给自己添件新衣裳的钱。他的喉咙像是被什么东西堵住了，哽咽着：“妈……我不要，我有钱！我真的有钱！”他试图把钱塞回去，他如今口袋里的钱，远比母亲这些省吃俭用攒下的多得多。
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