（老周的笔记，写在缴获的ICSCC战术手册空白页）
方向盘是湿的，不是汗，是血。吴梭的血，从后座渗过来，浸透了皮革，滑腻得像蛇皮。玛丹在副驾驶座上擦枪，擦的是从小陈那里拿的格洛克，枪管很冷，但她擦得很热，像在抚摸情人的脸。
她说枪是女人，你对它好，它就对你好。你不对它好，它就卡壳，就炸膛，就要你的命。我说不对，枪是畜生，喂它子弹，它才听话。喂得越多，它越听话，直到……喂不饱，或者，喂死了你。
5月8日，清晨六点二十分，曼谷通往清迈的高速公路
晨雾是灰白色的，像一张巨大的、湿漉漉的裹尸布，从路边的稻田和丛林里升起来，贴着路面缓缓蠕动，把整条高速公路包裹在一种诡异的、黏稠的寂静里。能见度不到五十米，路灯是昏黄的，在雾里晕开一圈圈模糊的光斑，像濒死之兽的眼睛，无力地睁着，看着这个逐渐亮起、但对他们来说永远黑暗的世界。
老周双手死死抓着方向盘，手指关节因为用力而发白。黑色越野车像一头受伤的、但还在狂奔的野兽，在晨雾里撕开一道口子，以每小时一百四十公里的速度向北飞驰。仪表盘上的油表已经亮起了红灯，油箱只剩最后一点底，但距离清迈还有两百公里。不够，绝对不够。
但他不能停。因为身后，追兵随时会来。因为前方，可能有埋伏。因为车上，有三条命——吴梭，玛丹，丹意——三条用无数条命换来的、还没烂透的、但随时可能熄灭的命。
“吴梭怎么样？”老周从后视镜里看了一眼。吴梭躺在后座上，脸色苍白得像纸，胸口缠着的纱布已经被血浸透，变成了暗红色。丹意蜷缩在他身边，用一块从车上找的破布按着他的伤口，但血还在渗，很慢，但很固执，像一条不肯断流的小溪。
“还在流血。”丹意小声说，声音在抖，“他呼吸很弱……很烫……”
感染了。伤口感染，加上失血过多，吴梭在发烧，在昏迷，在……慢慢走向死亡。
“玛丹，找找车上有没有药。”老周说，声音很哑。
玛丹从前座底下拖出一个急救包，打开，里面只有几卷纱布，一瓶碘伏，一盒止痛片，还有……两支肾上腺素。是ICSCC的标准配备，给士兵在绝境中用的。
“只有这个。”玛丹拿起肾上腺素。
“给他打一支。”老周说。
玛丹转身，撕开吴梭胸口的纱布，露出伤口。伤口在左胸下方，是枪伤，子弹穿过去了，留下一个狰狞的血洞，边缘已经发黑，是感染。她咬开肾上腺素注射器的保护套，对准伤口附近的肌肉，扎进去，推到底。
吴梭身体猛地一颤，眼睛睁开了，但眼神涣散，没有焦点。他张了张嘴，想说点什么，但只发出“嗬嗬”的、像破风箱漏气的声音。
“别说话，保存体力。”玛丹说，重新给他包扎，用掉最后一点纱布。
吴梭看着她，看了几秒，然后，又闭上眼睛，但呼吸稍微平稳了一些。肾上腺素起作用了，暂时吊住了他的命，但治不了感染，止不了血。他需要医院，需要手术，需要抗生素，需要……一切他们没有的东西。
“还有多久到清迈？”玛丹问，坐回副驾驶，眼睛盯着后视镜，盯着那片越来越浓的、吞噬了来路的雾。
“一个半小时，如果不出意外。”老周说，脚下油门又往下踩了一点。车速飙到一百六，车身开始轻微飘晃，在湿滑的路面上像一片随时会被吹走的叶子。但他不在乎，因为停下的代价，是死。
“意外已经够多了。”玛丹说，从背包里掏出那张小陈给的地图，铺在膝盖上，用手电照着看。地图是“蜂巢”设施的内部结构图，但背面用铅笔草草画了一张简易的泰国北部地形图，标注了几个点——曼谷，清迈，还有……一个在清迈以北、靠近缅甸边境的小镇，叫“湄宏顺”。旁边用汉字写着：“金雪在此，地下诊所，红色十字标志，找阿赞。”
阿赞。应该是接头人。
“金医生在湄宏顺？”玛丹问。
“应该是。”老周说，“小陈说，金雪知道接下来怎么办。我们必须找到她。只有她能救吴梭，也只有她……知道接下来该往哪儿走。”
玛丹沉默，看着地图上那个小小的、不起眼的“湄宏顺”，然后，说：“但湄宏顺靠近边境，是克钦军、缅甸政府军、毒贩、还有各种武装势力交错的地方。很乱，很危险。而且，ICSCC肯定能猜到我们会去找金雪，一定在那里有埋伏。”
“知道。”老周说，“但必须去。我们没有选择。吴梭撑不了多久，我们需要药品，需要情报，需要……一个能暂时喘口气的地方。湄宏顺，是唯一可能的地方。”
玛丹不说话了，只是握紧了手里的枪。枪是冰的，但她的手是热的，是汗，是血，是……杀意。
车里陷入沉默。只有引擎的咆哮，轮胎摩擦路面的嘶鸣，和吴梭越来越弱的呼吸声。丹意缩在后座角落，抱着膝盖，眼睛盯着窗外飞逝的、模糊的景色，眼神是空的，是麻木的，是……被太多死亡和背叛磨平了所有情绪的、死水般的平静。
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