他想起那些死去的将士，想起那些饿死的百姓，想起那些被斩的贪官，想起那些流放的罪人。他想起糜竺的眼泪，想起荀彧的沉默，想起曹操的誓言，想起陈群的刚直，想起皇甫嵩的老迈。他想起太子刘辩，想起他跪在病榻前，泪流满面的样子。
他睁开眼，提起笔，写下最后一行字：
“朕自问，一生无愧于天地，无愧于祖宗，无愧于百姓。”
写完后，他看着那行字，看了很久。
他拿起那卷帛书，从头到尾看了一遍。从建安元年到建安二十一年，从十六岁到四十七岁。从天下大乱到海内晏然。从一无所有到应有尽有。
他忽然笑了。那笑容里，有疲惫，有释然，也有深深的骄傲。
他从案下取出一只紫檀木匣，打开。木匣里，铺着明黄色的绸缎。他把帛书轻轻放进去，合上匣盖，锁好。然后，他拿起笔，在匣盖上写下几个字：
“建安二十一年四月初九，天子宏遗诏。”
写完后，他放下笔，靠在椅背上，长长地吐了一口气。窗外，天边已经泛起了鱼肚白。他望着那片鱼肚白，喃喃道：“够了。”
门外传来轻微的脚步声。他没有抬头。
“陛下。”是内侍的声音，“该用药了。”
刘宏道：“进来。”
内侍端着一碗药汤，跪在他面前。药是褐色的，散发着苦涩的气味。他端起碗，一饮而尽。苦，很苦。他没有皱眉。
“退下吧。”
内侍退出殿外。刘宏独自坐在灯下，看着那只紫檀木匣。他伸出手，轻轻抚摸匣盖上的字，仿佛在抚摸自己的孩子。
窗外，晨光渐亮。新的一天，开始了。
四月十五，太庙，金匮石室。
刘宏亲手将那只紫檀木匣放入金匮中。金匮里，已经有三样东西：三块《皇汉祖训》玉版，三枚顾命骨签，太子的血书玉牒。现在，又多了一样——他的遗诏。
他站在金匮前，望着那只木匣，久久不语。身后，站着太子刘辩、尚书令荀彧、将作大匠陈墨。
良久，刘宏转过身，看着他们：“诸卿，从今日起，朕的遗诏，就藏在这里。朕百年之后，太子与荀卿持双钥开启金匮，取出遗诏，当众宣读。”
三人跪倒，齐声道：“臣等遵旨！”
刘宏亲手锁上金匮，把钥匙交给太子和荀彧。然后，他大步走出石室。石门缓缓关上，发出沉重的轰鸣声。
遗诏静静地躺在黑暗中。那些字，那些岁月，那些功过，都封存在那里，等待着开启的那一天。
当夜，太庙。月光洒在太庙的琉璃瓦上，泛着冷冷的光。一个黑影，悄悄潜入金匮石室。他不知道用什么方法打开了石门，也不知道用什么方法避开了守卫。但他站在那只金匮前，伸出手，轻轻抚摸那些铜皮上的云纹。
他试图打开金匮，但那三把锁纹丝不动。他低声喃喃：“遗诏……朕一生无愧于天地，无愧于祖宗，无愧于百姓……好一个无愧。”
他蹲下身，从怀里取出一把小刀，在金匮的底座上轻轻划了几下。铜屑簌簌落下。他刻完最后一笔，收起小刀，后退一步，月光下，那几道刻痕渐渐清晰——三条波浪，一个太阳。还有一行小字：“遗诏可写，人心难写。”
他微微一笑，转身消失在夜色中。
翌日清晨，守庙的士卒发现了金匮底座上的异样。消息传到刘宏耳中时，他正在宣室殿批阅奏章。他匆匆赶到石室，蹲下身，看着那几道刻痕。三条波浪，一个太阳。他的手，微微发抖。
又是他们。他站起身，望向远方。远处，洛阳城的万家灯火，依旧璀璨。但他知道，那些灯火照不到的地方，藏着多少黑暗。他转过身，对士卒说：“这事，不要声张。”
他大步走出石室，背影苍老而孤独。窗外，阳光正好。但他知道，那些黑暗中的眼睛，从未离开。
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