展厅里十二面玻璃心如悬浮的魂灵，各自搏动着一段被遗忘的呼吸、一声未曾出口的呼救。
林野坐在中央展台前，背脊笔直，像是支撑着某种无形的重量。
她的手仍贴在心口，皮肤之下，那枚承载母亲遗言的黑色晶体正微微震颤，仿佛有了自己的脉搏。
唐果说要加一条“静音走廊”的时候，她只是怔了怔。
那时许星还在调试声波闭环，江予安蹲在她身边替她换上新的暖贴，没人立刻回应。
可老周却一言不发地转身走了出去，半小时后，他推着一辆锈迹斑斑的手推车回来，车上叠着十二块旧门板，边缘磨损得厉害，漆皮剥落处露出岁月啃蚀的木纹。
“都是人家拆房时扔的。”他嗓音沙哑，“我捡回来，想着……总该有点用。”
林野走上前，指尖拂过其中一块门板的边角——那里刻着一个歪斜的“林”字，墨痕早已褪色，却被某道刮痕深深复写过几遍，像是一种执拗的确认。
她忽然觉得胸口发紧。
这不是装饰，不是布景。
这些门板曾挡过风雨，听过争吵，也听过深夜里的啜泣。
它们守护过的家，或许早已支离破碎，但它们还记得。
她弯下腰，从帆布包里取出《滤光》的手稿复印件——那是她以笔名发表的第一部非虚构小说，记录的是自己如何把痛苦炼成文字的过程。
原计划是将它作为导览册附录展出，此刻她却慢慢将纸张铺在中央展台，用石英镇纸压住四角。
拿起签字笔，在标题上方划去原有字样，一笔一划写下新的名字：
“这里没有完美受害者，只有真实的人。”
手腕上的月牙形疤痕已不再泛光，反而隐隐发热，像是被什么温柔的东西轻轻包裹。
她不知道这是错觉，还是身体终于开始学会与伤痕共存。
系统完成最后一次自检，警报灯由红转绿。
许星摘下耳机，低声说了句“通了”，便靠墙坐下，疲惫地闭上眼。
唐果调整了最后一组震动频率，测试地板传导的波形曲线是否足够细腻。
江予安站在不远处，目光始终落在林野身上，却没有靠近。
他知道，这一刻不属于任何人，只属于她自己。
当所有人都离开后，林野独自留在展厅中央。
她闭上眼，再次启动金手指——这一次不再是被动感知，也不是强行过滤，而是一种近乎对话的状态。
她听见父亲录音里的结巴，听见同学母亲烧画时的颤抖，听见少年时期的自己躲在厕所隔间里咬住袖子压抑哭声……还有母亲最后那句轻得像叹息的话：“我以为严厉是爱……”
那些声音不再撕扯她，而是缓缓汇流，如同归海的河。
就在某一瞬，体内晶体猛然一跳，一股暖流逆冲而上，直抵喉间。
她张了张嘴，竟仿佛“听”见了自己的心跳——低沉、稳定，带着一种久违的清醒：
“够了。”
她猛地睁眼，望向墙边立着的穿衣镜。
镜中人脸色苍白，眼窝深陷，可胸前那道月牙形疤痕，却不再狰狞，也不再刺痛。
它静静地伏在那里，银白微光流转，像一枚即将归位的月亮，终于寻到了它的夜空。
手机屏幕忽然亮起。
是一条短信，来自老周。
“外面有人，从晚上站到现在。”
附着一张模糊的照片：博物馆铁门外，一个佝偻的身影伫立在昏黄路灯下。
女人披着一件洗得发白的旧风衣，双手交叠抱在胸前，仿佛在抵御什么，又仿佛只是不知该往哪里放。
她手里攥着一张泛黄的纸片，边角焦黑卷曲，隐约可见“录取”二字。
林野盯着那张照片，呼吸一点点沉下去。
她没有动，也没有说话，只是缓缓抬起手，再一次抚上心口。
那里，荆棘纹身仍在，却不再蔓延。
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