这三个月来，这枚拓在樟木上的小手印，是他唯一敢睁眼细看的东西。
念念的毛衣早就被晚棠收走了，沙发底下的毛线团也没了踪影，只有这木雕上的印子，还留着点孩子掌心的暖——至少他骗自己是这样。
指尖落不下去，像有根无形的线拽着腕子。他想起晚棠临走前的话，那些字像烧红的针，扎得他心口烂了个洞。
“你的手不是最灵吗？”是啊，从前他能摸着木头的纹路，就知道这料子能雕出什么样的浪涛；能捏着晚棠织到一半的毛衣，数出她漏了几针。
可现在，徒弟递来的石狮底座，他摸着只像块冷冰冰的石头，连鬃毛该往哪弯都想不起来。
“师傅，我们先走了啊。”徒弟们的声音轻得像怕惊着什么，“今天雕的石狮底座，您摸摸看？”
顾砚山没抬头，始终沉浸在自己的回忆中，指尖终于落在木雕上。
那手印的纹路硌得他指腹发麻，像无数根细小的针在扎，却半点暖意都没有——从前摸着这樟木，总觉温润得像晚棠的手心，如今只剩一片死沉的凉。
他盯着木头表面的纹路，忽然觉得那些交错的线条都变成了海滩的浪，卷着白色的泡沫往他眼里涌。
这双手，曾在这木头上拓下念念的手印，曾握着刻刀雕出孩子笑时的眉眼……。
可也是这双手，在最该抓住儿子的时候，正攥着一把沙雕铲刀，琢磨着如何让浪涛的褶皱更逼真………
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