有白发苍苍的老人，拄着拐杖，颤颤巍巍地抬着一大桶热水，给守在街角的士兵，送上一碗热水道。
有年轻的妇女，在临时搭建的、四面漏风的棚屋下，借着昏暗的油灯，为从前线抬下来的伤兵们清洗伤口，缝补衣物。
甚至还有许多看上去只有十几岁的半大孩子，他们瘦小的身影熟练地穿梭在废墟之间，像敏捷的狸猫。
他们将一筐筐的弹药和食物，背往前线，再将一个个无法动弹的重伤员，从火线上抬下来。
李云龙的队伍经过一个临时的包扎点时，看到了一个让他终身难忘的画面。
一个看起来最多只有十二三岁的孩子，正跪在一个断了右臂的川军士兵面前。
那名士兵的左手还死死地扶着自己的步枪，枪托杵在地上。
而那个孩子，正用他那双瘦小的、沾满了黑褐色污垢的手，熟练地，将一枚枚黄澄澄的子弹，从子弹带里抠出来，再一枚枚压进桥形弹夹，最后“咔哒”一声，将整个弹夹，压进士兵的步枪弹仓。
动作是那么的熟练，那么的平静。
仿佛他天生就该干这个，仿佛他已经重复了这个动作成千上万次。
一枚炮弹就在不远处爆炸，掀起的尘土和碎屑，簌簌地落在他的头上，他的肩膀上，他却连眼皮都没有眨一下，只是专注地，重复着手里的动作。
李云龙，这个一向天不怕地不怕的汉子，这个在死人堆里摸爬滚打了半辈子的猛将，在看到这一幕时，突然感觉自己的喉咙，像是被一只滚烫的手死死地扼住了。
停下了脚步，陷入了长久的沉默。
想起了自己的独立团，有崭新的半自动步枪，有打不完的子弹，有可口暖胃的牛肉罐头。
而眼前的这些人，他们有什么？
他们一无所有。
他们只有这片被打得稀巴烂的土地，和一颗不愿做亡国奴的心。
“老李。”
不知何时，赵刚走到了身边，声音有些沙哑。
“我终于明白，师长为什么要立那道军令状了。”
李云龙没有回头，只是从口袋里摸出一根皱巴巴的香烟，划了半天火柴才点着，猛吸了一口。
“是啊，咱要是不来，就凭这帮弟兄，还有这些老百姓……这台儿庄，真就完了。”
队伍，在沉默中，继续前进。
最终，在一名川军向导的带领下，独立师的主力，抵达了他们此行的目的地——北门防线。
当李云龙带着他的部队，从最后一批疲惫不堪的川军守军手中，接过阵地的时候，所有独立师的官兵，都彻底明白了他们即将面对的是什么。
北门，已经不能称之为“门”了。
原本高大厚重的城墙，已经被日军的重炮，硬生生轰开了一个近百米宽的巨大缺口。
残破的城楼，只剩下一个焦黑的、仿佛巨兽骨架般的轮廓，在夜空中无声地嘶吼。
阵地，就是由这些坍塌的城墙砖石、焦黑的木料、灌满了泥土的沙袋和无数层层叠叠的尸体，堆积而成。
空气中，血腥味浓烈到几乎化为实质，吸进肺里，都带着一股甜腥的铁锈味。
战壕里，暗红色的泥土，踩上去，黏糊糊的，分不清是血，还是水。
一名川军的老兵，在换防时，走到了李云龙的面前。
那人看起来至少有四十多岁，满脸的皱纹深得能夹死苍蝇，一口牙齿都掉光了。
将手里半包被血浸湿了的香烟，塞到了李云龙的手里。
然后，伸出那只布满了厚重老茧和狰狞伤痕的手，重重地，拍了拍李云龙的肩膀。
张了张嘴，似乎想说什么，但最终，只是用那双浑浊但却无比真诚的眼睛，看着李云龙，沙哑地，说出了几个字：
“兄弟……守住。”
“我们……流的血，不能白流。”
说完，便转过身，拖着一条被弹片划开、还在渗血的伤腿，一瘸一拐地，汇入了身后那片沉默的、灰色的队伍中，消失在了城市的烟尘里。
李云龙捏着那半包被血浸透的、已经变得僵硬的香烟，手，在微微地颤抖。
抬起头，目光穿过城墙的巨大缺口，望向对面。
数百米外，日军的阵地上，灯火通明。
无数面膏药旗，在火光下若隐若现。
黑压压的军队，如同蚁群，一眼望不到边际。
坦克的轰鸣声，军官的呵斥声，士兵拉动枪栓的金属摩擦声，隔着数百米的距离，清晰可闻。
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