七月的华北平原热得跟蒸笼似的，知了在杨树上没完没了地叫唤。李特和阿泰斯特俩人戴着大墨镜，穿着再普通不过的T恤大裤衩，趿拉着人字拖，混在北京王府井的人流里，活像两个偷溜出来旅游的美国大学生。
“我滴个老天爷...”阿泰斯特左手举着串冰糖葫芦，右手抓着个煎饼果子，眼睛还盯着旁边摊位上滋滋冒油的烤羊肉串，“李，这地方也太...太带劲了！比纽约时代广场热闹多了！”
他咬了口煎饼，被里头的薄脆硌得龇牙咧嘴，含混不清地继续说：“就是这玩意儿有点费牙口...不过真香！”
李特嫌弃地往旁边挪了半步，假装不认识这个饿死鬼投胎的家伙。“你小点声，罗恩。不是说了要低调吗？”他压低声音，墨镜后的眼睛警惕地扫视着周围。好在2003年这会儿，NBA在国内还没火到路人皆知的地步，偶尔有人好奇地打量这两个壮汉，也没真把他们认出来。
“知道知道，低调...”阿泰斯特三两口干掉煎饼，又瞄准了旁边的驴肉火烧，“哎李，你看那边有个卖‘天津麻花’的，跟我胳膊差不多粗！这玩意儿能当武器使了吧？”
李特懒得搭理他。这次跟他爸回国，纯属私人行程，在北京逛了故宫长城，吃了全聚德烤鸭——阿泰对片鸭师傅的刀功惊为天人，非说人家是隐藏的功夫高手。
接着就来了天津。海河边的风带着点水汽，比北京稍微舒服点。但让他没想到的是，他爸居然在天津还有熟人，而且不是一般的熟人。
“待会儿带你们去见个老朋友，”李建国推了推眼镜，对李特说，“在沧州。你小时候练的那些东西，源头差不多就在那儿。”
沧州？李特心里一动。他想起那个印第安纳的华裔老师傅，那些关于发劲、身法、预判的玄乎教导，原来根子在这儿。
去沧州的路不太好走，尘土飞扬的。等到了地方，是个藏在巷子深处的老院子，青砖灰瓦，门口两个石墩子磨得溜光。开门的是个精瘦的老头，穿着白汗衫，摇着蒲扇，看着普普通通，但那双眼睛亮得吓人。
“建国来了？”老头声音洪亮，目光越过李建国，直接在李特和阿泰斯特身上扫了一圈。在李特身上停留片刻，微微点头；落到阿泰斯特那身夸张的肌肉上时，几不可察地摇了摇头。
阿泰斯特被老头看得有点发毛，凑到李特耳边小声嘀咕：“李，这老爷子眼神怎么跟X光似的...”
院子里，几个半大小子正在练功，马步扎实，出手带风，砰砰的肉搏声听着就疼。阿泰斯特看得眼睛发直，他那种靠身体硬抗的打法，在这儿好像有点不够看。
老头没演示什么飞檐走壁的绝技，就随手跟一个徒弟推了推手。李特看得分明，那小伙子壮得像小牛犊，却被老爷子轻轻一引一带，脚下就乱了分寸，歪歪斜斜地跌出去好几步。
“看见没？”李特用胳膊肘捅了捅阿泰，“这叫听劲，不是死力气。”
阿泰斯特张着嘴，半天合不拢：“法克...这不符合物理学啊！”他比划着，“那大个子，怎么就自己飞出去了？”
老爷子听见了，呵呵一笑，用带点口音的英语说：“力气，死的。劲，活的。”他指了指脑袋，“用这里。”
在沧州待了大半天，临走时，老爷子拍拍李特的肩膀：“你小时候应该是个行家给你打得底子。老美那套横冲直撞的，”他瞥了眼还在试图扎马步却歪七扭八的阿泰，“练到底，也就是个壳子。”
回津门的车上，阿泰斯特异常沉默，盯着自己的大手发呆，偶尔还比划两下，似乎在回味老爷子那神乎其神的一推。
就在他们准备收拾行李回美国的前一天晚上，李建国接了个电话。他放下电话，表情有点复杂地看着李特。
“津门电视台的，”李建国说，“不知道怎么打听到我在这儿，想给你做个专访。”
李特愣了一下，下意识就想拒绝。
李建国摆摆手，打断他：“我知道你怎么想。但特特，你记住，你这张中国脸，走到哪儿都变不了。你是在美国长大的，可你的根在这儿。”他语气很平静，却带着不容置疑的分量，“多些人认识你，不是坏事。以后的路，说不定哪天就需要这边的力量。”
房间里安静下来，只有窗外的蝉鸣和老旧空调的嗡嗡声。阿泰斯特盘腿坐在床上，一边啃着麻花一边看热闹。
李特看着父亲。他明白这话里的意思。NBA是个商业联盟，也是个名利场。雷吉·米勒和伊赛亚·托马斯都跟他提过，一个球员的价值，不止在球场内。中国市场...大姚带来的风暴，所有人都看在眼里。
他想起沧州老爷子那双看透世事的眼睛，想起父亲书房里那些泛黄的中国书籍，想起自己这个名字——李特。
“...行吧。”李特最终点了点头，“就一个专访。”
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