她拐过一个弯，看见了一截战壕，很长，很直，通向前方。战壕里没有人——至少这一段没有人。只有尸体。很多尸体。横着的，竖着的，趴着的，仰着的，叠在一起的，靠在一起的。有些人的眼睛是闭着的，有些人的眼睛是睁着的。睁着的那些眼睛，瞳孔已经浑浊了，像蒙了一层灰。
她跨过那些尸体。靴子踩在血里，发出啪嗒啪嗒的声音。血很稠，像没有搅匀的粥，像放了太久的浆糊。她的靴子上全是血，裤腿上全是血，手上全是血，脸上也溅了血。
她停下来，靠着壁，喘气。
然后她看见了亮光。前面是一段被炸毁的缺口。战壕的壁塌了一大块，胸墙倒了，沙袋散了，泥土和沙子堆在一起，形成了一个斜坡。斜坡的那一边，是开阔地。
她爬上去，趴在斜坡顶上，探出头看。
开阔地。很长很宽的开阔地。地上全是弹坑，大的小的，新的旧的，深的浅的。弹坑之间散落着尸体、武器、装备、还有被炸碎的、分不清是什么的东西。
开阔地的那一边，是另一道战壕。德军的战壕。第三道？第四道？她不知道。她只知道那道战壕还在，还在那里，还在等着他们去冲，去填，去死。
那道战壕里有人在动。很多人。灰色的身影在战壕里跑，从这头跑到那头，从那头跑到这头。他们在组织防御，在搬运弹药，在架设机枪。他们在等着法国人冲过去，然后把他们打死在开阔地上。
艾琳看着那道战壕，看了很久。
然后她听见了声音。从后面传来的，从她刚走过的那些战壕里传来的。脚步声，很多人的脚步声。靴子踩在木板上，踩在泥里，踩在血里，发出那种杂乱的、沉重的、像什么东西在往这边涌的声音。
她回头，看见了自己人。很多人。从拐角那边涌出来，沿着战壕往这边走。他们的脸上全是灰，全是泥，全是血。他们的眼睛是空的，像勒保的眼睛一样。他们走着，拖着步枪，拖着铲子，拖着伤员，拖着尸体。
布洛上尉走在最前面。他的钢盔歪了，脸上全是灰，嘴唇干裂得全是血口子。他走到艾琳旁边，停下来，看着前面的开阔地，看着那道战壕。
“停下！”他喊。“别往前了！守住！守住这里！”
命令是一个接一个传下去的。“停下！”“守住！”“别往前了！”声音在战壕里来回滚，像石头丢进水里荡开的涟漪。那些正在往前走的士兵停下来，靠着壁，蹲下来，坐下来，躺下来。他们大口喘气，喝水，装子弹，包扎伤口。有人坐在地上，有人跪着，有人趴着，有人在吐。
布洛上尉站在那里，看着前面的开阔地。他的脸是灰的，嘴唇是白的，眼睛是红的。他看了很久，然后转过身，看着那些士兵。
“守住这段战壕。”他说。“别往前推了。等命令。”
他的声音不大，但战壕里安静，所有人都听见了。没人说话，没人说任何话。他们只是靠着壁，蹲着，坐着，躺着。喘气。
艾琳从斜坡上滑下来，靠着壁，坐在地上。她的腿在抖，不是怕，是累。太累了。从九点到现在，两个多小时，一直在跑，一直在打，一直在杀人。她的胳膊抬不起来了，她的腿在抖，她的眼睛干涩得像进了沙子。
她低头看了看自己的手。全是血。是她自己的——手背上那道被铁丝网刮出的口子裂开了，血从伤口里渗出来，顺着手指往下滴。她看了看伤口。还好，不是很深。她用袖子擦了擦血，袖子是湿的，分不清是水还是血。擦不干净。她把手在裤腿上蹭了蹭，裤腿也是湿的。她把手翻过来，看了看掌心。掌心的茧很厚，黄的，硬的，像一层壳。茧上也有血，不知道是谁的。
她把工兵铲从腰间抽出来，插在面前的土里。铲刃上全是血，已经干了，变成黑色的，像一层漆。她用拇指刮了刮，刮不下来。她用土擦，用湿泥裹着铲刃，搓了几下，再擦掉。血被擦掉了一些，但铲刃还是黑的洗不掉了。
她把铲子插回腰间。
然后她摸了摸腰间的刺刀。露西尔的那把。刀鞘上全是泥，她用袖子擦了擦，擦不干净。她把刺刀拔出来一点，看了看刀刃。刀刃上也有血。她用拇指摸了摸。
她把刺刀插回去。
远处还有枪声。但近处安静了。这段战壕，暂时，是自己的了。
勒布朗走过来，蹲在她旁边。他的铲子还握在手里，铲刃上全是血，他的脸上也全是血，分不清是自己的还是别人的。他把铲子插在面前的土里，双手撑着铲柄，下巴搁在手背上。他看着前面的方向，看着那段被炸毁的缺口，看着缺口外面的开阔地。
“还有多少？”他问。
“什么？”
“人。”
艾琳看了看周围。战壕里全是人，但不多。比出发的时候少了很多。很多人不见了。那些从她身边跑过去的人，那些在她前面倒下的人，那些在她后面喊“妈妈”的人，很多都不见了。
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