10月6日晚上10点，曼哈顿地狱厨房
一家名为“凯利绿”的破旧酒吧里，烟雾弥漫。
空气中混杂着廉价威士忌、汗水和烟灰缸的味道。
角落里，点唱机正播放着爱尔兰民谣，但声音被男人们的交谈声盖过。
酒吧后间的木门紧闭，门上有个用白漆潦草写着的“私人”字样。
房间里坐着四个男人。
詹姆斯·库南坐在主位，四十出头，金发稀疏，蓝色的眼睛像两块冰。
他穿着灰色的西装，领带松垮地挂在脖子上，手里拿着一杯威士忌。
米基·费瑟斯通坐在他左手边，三十五岁，身材矮壮，手臂粗得像火腿。
他的指关节上布满老茧和疤痕，此刻正用一把弹簧刀削着指甲。
爱德华·卡明斯基坐在库南右手边，外号“屠夫”。
他四十五岁左右，秃顶，脸颊上有道从眼角延伸到下巴的伤疤。
他安静地坐着，双手交叉放在桌上，但那双眼睛让人想起屠夫看肉时的眼神。
詹姆斯·麦克尔罗伊坐在桌子另一端，三十八岁，戴着一副金丝眼镜，看起来像个会计。
事实上，他确实是帮派的财务负责人。
“都到齐了。”库南开口，声音低沉沙哑。他放下酒杯，从西装内袋掏出一份折叠的剪报，摊在桌上。
那是一篇两个月前《纽约时报》的商业报道，标题是《亚洲新贵收购华尔街地标》，配图是一张周陌站在华尔街40号门前的照片。
“迈克尔·周。”
库南用指关节敲了敲照片，“二十三岁，哥伦比亚大学毕业，据说是什么教授的门徒。
这个月刚搬进华尔街40号，花了，麦克尔罗伊？”
麦克尔罗伊推了推眼镜：“根据公开记录，购房价格一亿两千五百万美元，装修费用估计超过两千万。
这还不包括大楼内部的技术设备和安防升级。”
费瑟斯通吹了个口哨：“操，真有钱。”
“而且没根基。”
库南说，“我让人查了。父母双亡，华人，有个妹妹。跟几个华尔街的人有来往，但没什么硬背景。甘比诺那边我也问了，罗伊说没听过这号人。”
卡明斯基终于开口，声音像砂纸摩擦：“肥羊。”
“正是。”
库南露出一丝冷笑，“华尔街那群老钱我们动不了，他们有律师，有政客，有整个系统护着。
但这是个新钱，还是个亚洲人。
就算他报警，警察会多上心？
FBI会为了一个华人跟咱们死磕？”
麦克尔罗伊谨慎地说：“吉米，我们还是得小心。
能拿出这么多现金的人，不可能完全没有关系。”
“关系？”
库南嗤笑，“我在西区混了三十年，什么样的关系没见过？
那些华尔街的‘关系’，都是钱堆出来的。
一旦钱出了问题，关系就像他妈的气球，一戳就破。”
他从口袋里掏出另一张照片，这是从哥伦比亚附中的年鉴上弄来的。
照片上是周小雨，十六岁，穿着校服，对着镜头微笑。
“他妹妹，周小雨，十六岁，在哥伦比亚附中读书。
每天下午三点四十五放学，固定的路线，固定的车，固定两个保镖。”
库南顿了顿，“其中一个保镖还是个女人。”
费瑟斯通凑近看了看照片：“长得不错。”
“别动歪脑筋。”
库南警告道，“我们要的是钱，不是麻烦。干净利落，拿了钱放人，就像以前那样。”
卡明斯基问：“要多少？”
库南看向麦克尔罗伊。
财务推了推眼镜：“根据他的资产规模，两千万美元是合理数字。
他能拿得出来，也不会伤筋动骨到非要跟我们鱼死网破。”
“两千万。”
库南重复这个数字，眼里闪着光，“分四份，每人五百万。
拿到钱，去佛罗里达，或者加州，买栋房子，做点正经生意。
或者继续混，随你们。”
费瑟斯通舔了舔嘴唇：“计划呢？”
库南从桌下拿出一张手绘的地图，铺在桌上。
那是哥伦比亚附中到长岛的路线图，几个点被红笔圈了出来。
“肯尼和博昆盯了一周。”
库南指着地图，“他们每天走同样的路线。
这里，这里，还有这里，都是好地方。
车流量中等，有岔路，警察巡逻间隔长。”
他的手指停在一个靠近码头的区域：“这里最好。
下午四点左右，码头工人换班，车多，乱。
两辆车前后夹击，一辆侧面包抄，三十秒内搞定。”
“保镖怎么办？”麦克尔罗伊问。
“打晕，或者干掉。”
费瑟斯通轻松地说，“我们人多，他们最多两个保镖加司机。
卡明斯基补充：“用棍棒和手枪。
别用大家伙，动静太大。”
库南点头：“米基，你带队。
带十个人，开三辆车。
肯尼和博昆继续盯梢，确认目标上车就通知你。
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