又是一个漆黑的夜晚。
康拉德站在瓦伦面前，他的身上，穿着一套他自己用下巢找到的柔性复合材料制作的、能够完美融入黑暗的黑色紧身衣。他的脸上，带着一个只露出眼睛和嘴巴的黑色面罩。
他的手中，不再是任何武器，而是一台他用废弃零件拼凑起来的、小型的、可以无声记录影像和声音的“证据收集器”。
“父亲。我要出门了。”
瓦伦微笑着点了点头：“去吧。记住，不要留下任何痕迹。我们现在需要的，不是一个‘凶手’，而是一个‘幽灵’。”
“我明白。”
康拉德的身影，如同一滴墨水融入了黑暗，悄无声息地消失在了棚屋之外。
从这一天起，诺斯特拉莫那个令人闻风丧胆的“夜鬼”消失了。
取而代之的，是一个让所有贵族阶级都寝食难安的、真正的“幽灵”。
康拉德利用他那远超凡人的潜行能力、攀爬技巧和感知力，如同一个行走在物理世界之外的鬼魂，轻易地突破了那些贵族庄园和秘密据点看似固若金汤的防卫系统。
他不再杀人。
他只是一个沉默的、无处不在的记录者。
他悬挂在奢华宴会厅的水晶吊灯之上，无声地记录下贵族们在酒酣耳热之际，亲口承认自己如何侵吞赈灾物资、如何将竞争对手伪装成意外杀害的狂言。
他潜伏在戒备森严的秘密实验室的通风管道之中，清晰地拍摄下那些将军们与异形海盗交易奴隶、注射违禁药物的全过程。
他甚至能通过分析建筑结构，找到那些被砌进墙壁、埋藏在地板之下的、属于无辜受害者的骸骨，并用他的“证据收集器”，记录下那上面残留的、独一无二的凶器痕迹。
他收集到了海量的、如山铁证。每一份证据，都清晰、确凿，足以将诺斯特拉莫百分之九十以上的贵族，送上断头台一百次。
每天黎明时分，他都会带着这些记录了极致罪恶的芯片，回到那个小小的棚屋。
而瓦伦，则会接过这些芯片，用一台同样是康拉德组装起来的、简陋的复制机器，将里面的内容，一遍又一遍地，复制到无数张廉价的数据卡上。
然后，这位瞎眼的老收尸人，会推着他那辆吱吱作响的独轮车，再次走入下巢的黑暗之中。
他不再仅仅是收尸。
他利用自己七十多年来建立的、遍布下巢三教九流的人脉网络，将这些记录着真相的数据卡，像播撒种子一样，悄无声息地，散发到每一个被压迫的工人手中，散发到每一个在贵族淫威下苟延残喘的帮派底层成员手中，散发到每一个因为家破人亡而对贵族恨之入骨的复仇者手中。
他没有发表任何慷慨激昂的演说，没有组织任何形式的起义。
他只是将“真相”，这个比任何武器都更加锋利的匕首，轻轻地，递到了每一个渴望反抗的人手里。
他要做的，不是点燃一场大火。
他要做的，是让整个诺斯特拉莫的底层社会，变成一个巨大的、充满了可燃气体的火药桶。
然后，等待着。
等待着那个由民众自己划亮的、足以将旧世界彻底焚毁的……火星。
一场前所未有的、自下而上的风暴，正在这颗永夜的星球深处，悄然酝酿。而风暴的中心，只是一个位于下巢深处、亮着一盏微弱油灯的、小小的棚屋。
时间飞逝，渐渐的诺斯特拉莫的统治阶级，那些习惯了在永夜中享乐、将平民的哀嚎当作助兴音乐的贵族们，终于从长达几个世纪的傲慢与麻木中，嗅到了一丝令他们脊背发凉的、致命的威胁。
这威胁，并非来自于某个新崛起的、试图挑战他们权威的强大黑帮。也不是来自于某次规模稍大的、可以被轻易镇压的工人罢工。
这威胁，无形无质，却又无处不在。
它像一种沉默的瘟疫，在下巢那肮脏、拥挤的巷道里悄然蔓延。那些原本如同蝼蚁般任他们踩踏的底层贱民，眼神变了。他们的眼神中，不再是麻木、顺从与恐惧，而是多了一种他们从未见过的、让他们感到极度不安的东西。
工人们开始三五成群地聚集在一起，窃窃私语。他们讨论的，不再是哪个赌场能赢钱，哪个妓女最便宜。他们讨论的，是自己那份微薄的薪水，有多少被工厂主克扣，又有多少，最终流入了某位贵族老爷的酒杯。
黑帮的底层打手们，在火并的间隙，也会盯着自己手中的劣质爆弹枪出神。他们会计算，这把枪的成本是多少，而他们用命换来的酬劳，又是多少。他们会思考，为什么自己要去为了争夺一小块地盘而拼命，而那些真正掌控着整座城市财富与权力的贵族，却能安然地坐在云端的宫殿里，看着他们自相残杀。
变化是微妙的，但却是致命的。
那些原本像一盘散沙、可以被轻易分化和统治的底层社会，正在因为某种神秘力量的催化，开始凝聚。一种名为“阶级意识”的、比任何武器都更加危险的东西，正在悄然觉醒。
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