他默默地将老医生放在了那个位于村落边缘的、简陋的棚屋。他学着老医生的样子，笨拙地照顾着这个因为过度透支而陷入重度昏迷的救命恩人。他给他喂水，用冷布给他物理降温，甚至还尝试着去辨认药囊里那些瓶瓶罐罐，虽然他一个也不认识。
村子里的幸存者们，会默默地将一些干净的水和烤熟的菌类，放在棚屋的门口，然后悄然离去。他们用这种最质朴的方式，表达着对这位“拯救了全村的苍白巨神”以及“舍命救人的老医生”的感激。
莫塔里安没有理会这些。
大多数时候，他会独自一人，走到村子附近的一处山坡上，坐在一块巨大的岩石上，俯瞰着下方那片在惨绿色毒雾中若隐若现的村落。
他开始思考。
这是他有生以来，第一次，真正意义上的思考。不是思考如何战斗，如何复仇，如何忍受痛苦。而是在思考一些更根本的、更触及灵魂的问题。
老医生的话，如同鬼魅的低语，日日夜夜在他的脑海中回响。
“你和山顶上那个暴君，有什么区别？”
区别……
有区别吗？
纳卡雷用毒气和巫术，将凡人当做玩物和实验品，享受着生杀予夺的快感。
而自己呢？自己试图用仇恨和死亡的威胁，将凡人逼上战场，把他们当做消耗品，去实现自己的复仇大业。
手段不同，一个用了邪恶的巫术，一个用了“崇高”的仇恨。但其本质，似乎……都是在将自己的意志，强加于弱者之上，都是在漠视他们作为“人”的生命本身。
坚忍……到底是什么？
是像自己一样，咬着牙，忍受着常人无法想象的痛苦，去追求一个宏大的目标？
还是像那个老头一样，明明自己已经病入膏肓，却依然愿意冲进致命的毒雾中，去拯救那些与他非亲非故的陌生人？
科学……知识……化学……药理学……
这些陌生的词汇，像一把把钥匙，在他的脑海中，打开了一扇扇通往未知世界的大门。原来，在这片被巫术和暴力统治的绝望土地上，还存在着另一种完全不同的、可以被理解、被掌握、被用来“保护”而不是“毁灭”的力量。
原体的生长速度与凡人截然不同。他的身体或许只需要几个月就能长成，但他的心智，他的世界观，在巴巴鲁斯这个极端扭曲的环境下，其实一直停留在一个极其偏执、非黑即白的少年阶段。他所接受的全部“教育”，都来自于山巅暴君的残酷折磨，和他自己从痛苦中总结出的、极端而扭曲的生存法则。
而这个随时会咳死的老医生，在短短不到一天的时间里，给他上的这一课，比他过去十几年的人生加起来，都要更加震撼，更加深刻。
他开始反思。
莫塔里安缓缓地抬起手，看着自己那双苍白而巨大的、足以捏碎岩石的手掌。
这双手，究竟应该是用来逼迫弱者去送死的权杖，还是……用来为他们撑起一片天空的盾牌？
......
老医生昏迷了整整三天。
当老医生醒来时，他看到的不是一个发号施令的暴君，而是一个局促地端着一碗温水的笨拙巨人。
这三天里，莫塔里安的世界观经历了一场天翻地覆的剧烈地震。他的人生中第一次，没有去思考战斗、忍耐与复仇，而是像一尊沉默的苍白雕像，日以继夜地守在老医生那简陋的床铺边。
老医生的话，如同附骨之疽，又似晨钟暮鼓，在他脑海中反复冲刷、回荡。
“你和山顶上那个暴君，有什么区别？”
这句话像一把无形的匕首，精准地刺穿了他所有用坚忍和顽强构筑起来的、孤高而偏执的铠甲，直抵他灵魂最深处那片从未被触及过的、荒芜而迷茫的内核。
“水……是给我的？”老医生费力地撑起半个身子，靠在床头，喘息着问道。
莫塔里安僵硬地点了点头，喉咙里发出一声意义不明的、类似“嗯”的闷响。他依然保持着端碗的姿势，仿佛一尊正在进行神秘仪式的雕塑。
老医生无奈地叹了口气，伸出颤抖的手，接过了那只碗。他能感觉到，碗壁上还残留着巨人掌心那异于常人的、冰冷的体温。他小口地喝着温水，干裂的喉咙得到了久违的滋润。
棚屋内，陷入了一片诡异的沉默。只有老医生喝水时发出的微弱吞咽声，和莫塔里安那如同风箱般压抑的呼吸声。
莫塔里安看着老医生喝完了水，内心的挣扎达到了顶点。这三天里，他想了很多。他第一次对自己的道路产生了怀疑，也第一次对未知的事物，产生了名为“渴望”的情绪。他想知道，那种不依靠巫术，能创造奇迹的力量，到底是什么。
承认自己的无知，对于莫塔里安这样骄傲到骨子里的人来说，比承认自己的失败还要困难一万倍。这需要莫大的勇气，需要他亲手撕碎自己过去十几年来建立的整个世界观。
终于，在老医生将空碗递还给他的时候，他仿佛用尽了全身的力气，从牙缝里，生硬地，憋出了一句话。
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