正月十五的天津卫，元宵月悬在墨蓝如砚的夜空里，像面刚在雪水中淬过的铜镜，清辉泼洒下来，将租界尖顶洋楼的红砖瓦镀上一层冷白，却压不住满城炸开的灯火。街面上，红灯笼串着五彩绸带，在朔风里摇得晃眼，灯影落在积雪上，晕出一片片暖红，与地上未融的残雪相映成趣。卖元宵的摊子支着铁皮灶，滚圆的元宵在沸水里翻涌，白汽裹着糯米的甜香，混着路边煤炉冒出的淡黑烟缕，飘满整条街，连寒风都染了几分暖意。我踩着没踝的碎雪，靴底碾过满地炸开的鞭炮碎屑，咯吱咯吱的声响在寂静的夜里格外清晰。怀里的 1851 年版真迹却烫得惊人，像揣着块刚从铁匠铺炉膛里夹出的烙铁，哪怕隔着三层厚棉夹袄，那股灼人的热意仍直往骨头缝里钻 —— 那是老祖宗笔下的墨香，混着百年未散的家国气性，烧得人胸口发紧，连呼吸都带着滚烫的力道。
鹞子坐在马车里，指尖捻着狐耳帽边缘的貉子毛，声音里带着几分生意人惯有的精明：“今晚这单买卖稳赚，等拿到威廉的赎金，咱就去上海租界避风头，后半辈子都不用愁了。” 可我摸着火烫的画轴，指腹摩挲着粗糙的绢布，心里早把 “换钱” 的念头抛到了九霄云外，一盘 “焚画逼真” 的棋局已在心底铺展开来。我要烧的，从不是这卷传世真迹，而是洋鬼子骑在国人头上的狂妄，是他们用枪炮逼着咱签下不平等条约后，还想靠 “国宝” 撑面子的虚伪枷锁。我要让威廉这群强盗自己把底牌翻出来，让在场的所有人都看看：中国的东西，中国人想留就留，想烧就烧，轮不到他们这群外来者指手画脚。只是那时我还不知道，这把火一旦点燃，会把我所有退路烧得干干净净，只剩一条往死里冲的道，连回头的余地都没有。
下午四点，我特意绕到城西的 “悦来茶馆”，塞给说书先生一块沉甸甸的大洋。先生得了好处，拍着醒木就开讲，添油加醋地说我要在子时跑马场当众烧英国女王像，末了还拔高声调：“就是要让洋鬼子知道，咱中国人的骨气没断，不是任人拿捏的软柿子！” 这话像长了翅膀，借着茶馆里茶客的嘴，没两个时辰就飘进了英领事馆。洋人最是好面子，尤其是领事威廉，那家伙把那幅 1926 年的精仿画当眼珠子似的护着，逢人就扯着浆挺的领结炫耀：“这是女王陛下亲自赏赐的珍品，是大英帝国的荣耀！” 果不其然，黄昏刚过，租界里就乱成了一锅粥。巡捕骑着高头大马沿街吆喝，马靴踏在雪地上 “哒哒” 作响，溅起细碎的雪沫；印度兵扛着上了刺刀的步枪，迈着整齐的正步往跑马场集结，枪托撞在冻土上，震得积雪簌簌掉落；连日本租界的商人都揣着镀金怀表，坐着黄包车赶来看热闹 —— 他们都想看一场 “中国人捋虎须” 的好戏，想看看我这个 “飞贼” 怎么栽在威廉手里，却没人知道，这戏台上早被我埋好了引线，只等子时一到，就炸得他们措手不及。
我在城郊的车马店租了辆驴拉的破马车，车板被岁月磨得油亮，边缘处还缺了块木头，露出里面发黑的朽木。车板中央竖着个掉漆的红木画架，画架上蒙着块半旧的帆布，帆布外圈用酒壶细细浇了圈煤油，刺鼻的煤油味顺着车缝钻进来，呛得拉车的老驴直打响鼻，蹄子在地上不安地刨着。鹞子坐在我旁边，狐耳帽压得极低，几乎遮住了大半个脸，只露出一双黑沉沉的眼睛，眼睫毛上沾着的雪沫还没化，像撒了把细碎的钻石。她盯着画架，声音压得很轻，带着几分劝诫：“李三，真要烧？这画要是出手，能换万两黄金，够咱逍遥一辈子了。” 我嗤笑一声，指节在画框上轻轻敲了敲，发出 “咚咚” 的闷响：“烧，但只烧个壳子，不烧心。” 早在昨天夜里，我就把真迹的画布小心翼翼从金框里褪了下来，卷成细筒藏在贴身处的袖袋里，框子里塞的是裁好的白报纸 —— 我用烧黑的木炭条粗粗描了个女王的轮廓，眼睛画得斜斜的，嘴角往下撇，远看像那么回事，近看却活脱脱一张嘲讽的鬼脸。我就是要这样，要烧，就烧得让洋鬼子膈应，让他们知道，他们捧在手心的 “荣耀”，在咱中国人眼里，不过是张废纸。
马车慢悠悠往跑马场去，老驴走得慢吞吞，雪粒子打在油布车篷上，沙沙作响，像有人在外面轻轻叩门。快到跑马场门口时，原本喧闹的人群突然静了一瞬，接着 “嗡” 地一下裂开一条道，两旁的人都下意识往后退，眼睛直勾勾地盯着马车，连大气都不敢喘。跑马场里，汽灯挂在木架上连成一片火海，惨白的灯光照下来，把地上的积雪映得像铺了层白霜，连空气都透着冰冷的光。高台上铺着猩红色的地毯，地毯边缘还绣着金色的卷草纹，威廉站在台阶顶端，黑色礼帽扔在旁边的雕花木桌上，金发被寒风刮得像乱草，湛蓝的眼睛里却燃着两簇火，死死盯着我的马车，指关节因为用力而泛白，连手背的青筋都绷了起来。台下挤得水泄不通，印度兵端着枪围成一个圈，枪托稳稳抵在地上；巡捕们叉着腰，手里的警棍在掌心轻轻敲着，眼神警惕；日本商人踮着脚，嘴里还叼着烟卷，烟雾从嘴角溢出，模糊了脸上的表情；连街角卖糖葫芦的老汉都挤在边上，手里的糖葫芦串上还挂着冰碴，却忘了吆喝，只是伸长了脖子往台上望。
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