陆离停好车，夜风透着一股凉意。她拢了拢风衣的领口，走进灯火通明的大厦大堂。
指尖按下“15”这个数字时，竟感到一丝不易察觉的疲惫——从城寨到医院再到军火库，这一天她也是受够了。
电梯平稳上升，镜面映出她略显疲劳的脸。门开的瞬间，走廊尽头那扇熟悉的公寓门，竟像是唯一的安宁。
她刚走到门口，厚重的实木门便从内无声地滑开。一
股混合着沐浴露清冽气息和男性荷尔蒙的热浪扑面而来，下一秒，她便被一股不容抗拒的力量揽入一个滚烫、潮湿的胸膛。
门在身后“咔哒”一声合上，隔绝了外面整个世界。
“阿祖……”她含糊的惊呼被尽数吞没。
关祖显然刚刚洗过澡，短发还湿漉漉地滴着水，身上只随意套着一件松垮的黑色背心，肌肉贲张的手臂紧紧箍住她的腰背，力道大得几乎要将她嵌入自己的身体。
他的吻急切、滚烫，带着一种近乎惩罚的意味落下，毫无章法地碾过她的唇瓣，牙齿不经意地磕碰，带来一阵细微的刺疼。
那不是温柔的缠绵，更像是一场沉默的掠夺，压抑了太久的情绪如同找到决口的洪水，汹涌而出。
陆离起初僵硬了一瞬，手抵在他汗湿的胸膛上，但那份熟悉的、令她心安的霸道很快瓦解了她的抵抗。
她闭上眼，指尖慢慢蜷缩，最终抓住了他背心的布料，开始热情地回应。
她能尝到他唇间淡淡的薄荷牙膏味，也能感受到他胸腔里那颗心脏，正以失控的速度疯狂撞击着她的。
玄关顶灯的光线勾勒着关祖紧绷的下颌线。
他微微睁开眼，深邃的眸子里翻涌着浓得化不开的欲望，以及一丝……连他自己都未曾察觉的、失而复得的恐慌。
他稍稍退开毫厘，灼热的呼吸喷在她敏感的耳廓，声音沙哑得不成样子：
“你迟到了。”
陆离的脸颊还泛着未散的红晕，气息尚未完全平复，却还是较真地抬起手腕，将表盘凑到他眼前：“你看清楚，还差一分钟才算迟到。”
关祖喉间滚出一声低沉的笑，指尖轻轻捏了捏她发热的脸颊：“晚饭吃了吗？”
陆离摇了摇头。今天确实忙得连轴转，别说晚饭，连午餐都是随便扒拉了几口。
“我就知道！”他了然地挑眉，自然地牵起她的手走向客厅。
室内光线昏黄柔和，只开了几盏暖调的氛围灯，在木质家具上投下温暖的光晕，将整个空间笼罩在一种私密而惬意的宁静里。
餐桌中央摆着一盘金黄油亮的炒饭，旁边配着两碟清爽小菜，看着简单却让人食指大动。
“试试味道怎么样……”关祖轻轻按着她的肩膀让她在餐椅坐下，语气里带着不易察觉的期待。
陆离拿起勺子尝了一口，米粒分明，蛋香浓郁，意外地好吃。她惊讶地抬眼：“你做的？”
“嗯。”关祖在她对面坐下，手肘支在桌上，下巴懒懒搁在交叠的手背上注视着她。
“以前没试过。自己住之后，偶尔也会想吃点家常菜。”他顿了顿，声音里带着刚学会新技能的人特有的那种矜持，“照着菜谱试了试。”
暖光落在他轮廓分明的侧脸上，那双总是锐利的眼眸此刻柔软得像融化的琥珀。
陆离又尝了一口炒饭，米粒软硬适中，调味也恰到好处，这绝不像生手能轻易达到的水准。
她忍不住真心赞叹：“味道真的很好。”
暖黄的灯光下，能看见关祖的耳廓微微泛红。
他看似随意地“嗯”了一声，语气里却藏着一丝不易察觉的骄傲：“没什么难的，照着步骤做就行。”
关祖真的很聪明，哪怕对厨房之事一窍不通，他也能像破解一道精密谜题一样，将菜谱或视频教程里的步骤拆解、分析、然后完美复刻。
火候、顺序、调味，对他而言不过是需要掌握的数据和逻辑，一旦上手，便能迅速掌握精髓。
而陆离是第一个，也是目前唯一一个，能尝到他亲手做的饭菜的人。
就连他的父母，那位对他要求严苛到近乎变态的父亲，和关系疏离的母亲，都从未享有过这份“殊荣”。
关祖并非吝啬，而是在他那充满对抗与伤痕的成长环境里，“家”与“厨房的烟火气”从未产生过温暖的关联。
为父母做饭，是一种他本能排斥的家庭责任或形式主义。
但为她下厨，却是他主动选择的一种表达。
在这个完全由他掌控的私人空间里，他用一种近乎笨拙的真诚，为她创造了一份独属于他们的“家常”。这盘炒饭，远不止是食物，更是他小心翼翼捧出的、一份全新的、关于“家”的想象。
关祖依旧撑着下巴看着她，目光专注。他看到陆离吃得香甜，眼底的笑意更深了些，仿佛她此刻的满足，便是他所有努力的最高嘉奖。
用过简单的晚餐，一种心照不宣的默契在两人之间流淌。他们都刻意避开了帮派纷争、医院军火那些沉重的话题，仿佛那些血腥与阴谋都被隔绝在了这间公寓的门外。
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