傻强抬起头看着他，眼睛红红的，鼻头红红的。
“我在想，如果我当初没偷那辆车，就不会被你抓。如果没被你抓，就不会有案底。如果没案底，就不会被以前的老大拉去做那些事。如果没做那些事，就不会进来。如果不进来，就能见到他最后一面。”
陈永仁看着他，嘴角动了一下。
“你觉得是你偷那辆车的错？”
“不是吗？”
“不是。”陈永仁的声音很轻，“你偷车，是因为你没钱。你没钱，是因为你没工作。你没工作，是因为你没读书。你没读书，是因为你爸没逼你。你爸没逼你，是因为他太忙。他太忙，是因为他要赚钱养你。他养你，是因为你是他儿子。你是他儿子，他不管你谁管你？”
傻强愣在那里，嘴巴张着，鼻涕还挂在嘴唇上，忘了擦。
“放心吧，你老豆那么疼你，不会怪你的。”陈永仁站起来，拍了拍裤子上的灰。“他怪的是他自己。”
傻强的眼泪又流下来了，但这次他没有出声。
他用手背擦了擦眼睛，又把那团已经湿透了的纸巾翻了个面，擦了一下鼻子。
“阿仁。”
“嗯。”
“谢谢你。”
陈永仁没有回答，转身走回自己的铺位。
他不知道自己说的话是对还是错，也许只是想让傻强好受一点，也许是在说给自己听。
倪坤从来没有管过他，从来没有养过他，从来没有在他身上花过一分钱。
倪坤欠他的，但他不欠倪坤的。
他们之间有一根剪不断的线，从他出生那天就系上了，系在血里。
他想起倪坤。不是报纸上那个倪坤，不是档案里那个倪坤，是他小时候在母亲钱包里看到的那张照片。
照片上的倪坤很年轻，穿着一件白色的衬衫，站在一棵树下，阳光从树叶的缝隙里漏下来，在他的脸上投下一片斑驳的光影。
他看着镜头的方向，嘴角挂着一丝淡淡的、不太熟练的笑，像是不太习惯面对镜头，但还是在努力笑。
母亲说那是他唯一一张不严肃的照片，以后再也没见他这样笑过。
倪坤死了。
陈永仁不恨他了，他不是原谅了，是恨不起来了。恨一个人需要力气，他没有多余的力气了。
“我是警察。”他在心里对自己说。
这四个字是他从警校毕业那天就刻在骨头里的。
不管遇到什么事，不管面对什么人，不管心里有多少犹豫和动摇，只要对自己说这四个字，一切都会回到正轨。
走廊里传来脚步声。
皮鞋踩在水泥地上，一步一顿的，越来越近。
陈永仁听出这是狱警马sir的脚步声。
老马走路有个习惯，右脚落地比左脚重，像踩灭烟头，在走廊里回响着，总是先重后轻。
“陈永仁！”老马的声音从铁门的方窗外面传进来。
陈永仁站直身体。
“有人来看你。出来。”
陈永仁的第一反应是倪永孝。
他来捞他了？但现在他不想见倪永孝，不想见倪家的任何人。
“谁？”
“你出来就知道了。”
“我不想见。”
马sir从方窗外面瞪着他。
“你当这是酒店？有人来看你，你还挑三拣四？”
陈永仁靠在铁门上没有动。
“是不是姓倪的？”
马sir皱了一下眉。
“不是。人家点名要见你。不是你的亲人，是别人。你到底出不出来？”
不是倪永孝。那是谁？
黄志诚？不可能。
黄志诚是刑事情报科的督察，他来看一个因涉黑被抓的卧底，太显眼了，他不可能来。
是陆启昌？更不可能，陆启昌是倪家专案组的负责人，他也不可能知道自己是个卧底。
那是谁？谁还会来看他？陈永仁想不出来。
铁门开了。马sir站在门口，手里拿着警棍，用下巴朝走廊的方向扬了一下。“走。”
陈永仁跟着老马穿过走廊，穿过放风场，穿过一道又一道铁门。
每一道门打开的时候都有一种生锈的、刺耳的金属摩擦声，像某种古老的乐器在演奏一首永远听不清旋律的曲子。
他们停在走廊尽头的一间房门前，不是普通的探视室，没有那道厚厚的玻璃墙，没有电话，没有隔板。
这是一间会客室，门是木头的，门把手是黄铜的，擦得很亮，能照出人影。
马sir推开门，侧身让陈永仁进去。
“进去等着。会有人来带你。”
陈永仁走进房间。
门在身后关上了。
他扫了一圈——房间不大，但干净整洁，地上铺着深色的地毯，踩上去没有声音。
墙角有一张小圆桌，桌上铺着白色的桌布，摆着一篮水果、几瓶饮料和一壶茶。
旁边放着两张单人沙发，深色的真皮，坐垫很软。
靠窗的位置有一张书桌，桌上有一盏台灯，灯没有开。
陈永仁看着那篮水果，喉咙动了一下。
快一个月没吃过新鲜水果了，可他没有拿，也没有坐，站在房间中央，目光从水果移到饮料，从饮料移到沙发，从沙发移到天花板。
天花板角落有一盏亮着的红灯——监控。
他看了一眼那盏红灯，移开了目光。
几秒钟后，天花板角落传来“咔嗒”一声，很轻，像什么东西被关掉了。
陈永仁抬起头，那盏红灯灭了。他皱了皱眉。
他走到窗边往外看。
窗外是惩戒所的操场，操场上没有人，空荡荡的，阳光照在灰色的水泥地上白花花的，刺眼。
他的影子投在玻璃上，瘦长的、模糊的、像一个不认识的人。
走廊里传来脚步声。
不止一个人，脚步声很轻，鞋跟踩在地毯上几乎没有声音。
他听不出是谁。陈永仁转过身，面对着门。
门开了。
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