晨光初透。
天边那抹鱼肚白刚刚漫过远山轮廓，宗门的钟声便响了。沉闷而悠远，像是从地底深处升起，一层层荡过山门、跨过演武场、漫入每一间弟子房舍的窗棂。
陈无戈睁开眼。
他没有立刻起身，而是平躺在硬板铺上，盯着屋顶那根被烟火熏黑的横梁，缓缓呼吸了三次。第一次吸入的是残夜未散的凉意，第二次是晨露与干草混合的土腥气，第三次——他闻到了远处比武台方向飘来的香火味，还有铁器打磨后残余的焦灼气息。
今日是宗门例行“较技”的日子。
他翻身坐起，双脚踩在冰凉的石地上，沉默片刻，伸手从床头拿起那条麻布。布已经洗得发白，边角起了毛，却叠得整整齐齐。他将麻布展开，平铺在膝上，然后转身，把靠在墙角的断刀取了过来。
刀不长，约二尺七寸，刀身从中间偏上三寸处断开，断口参差，像是被什么巨力生生崩裂。刀身通体暗灰，没有铭文，没有纹饰，甚至连刀镡都是最普通的铁片打制。可刀刃那一线，却泛着幽幽寒光——那是常年磨砺、反复擦拭后才能留下的痕迹。
他将刀平放膝上，用麻布从刀尖开始，一寸一寸地缠。动作极慢，像是某种仪式。缠到断口处，他停了一下，指尖摩挲过那粗糙的裂痕，眼底没有波动，却也没有移开。
这道断口，已经跟了他三年。
三年前那个雨夜，他握着这把刀从某个地方跑出来，身上七处伤口，左肋那道最深，能看见骨头。他跑了整整一夜，直到天明，直到雨停，直到身后的追喊声彻底消失在群山之间。然后他低头，看见手里的刀已经断了。
他没扔。
从此这把断刀便跟着他，过了边陲的关卡，走了三百里的山路，进了这座宗门的山门。两次测试，三次补考，六次被质疑“资质下等”，他都背着它。
没有人知道这把刀的来历。他也不打算说。
缠好麻布，他将刀背在身后，刀柄斜出右肩，麻布的末端在胸口打了个结。短打粗布衣紧贴身体，布料虽然粗糙，但洗得干净。他站起身，推开门。
门外是一条窄巷。两侧是低矮的石墙房舍，住的全是和他一样的“待命弟子”——那些通过了入门测试，却未被正式编入任何一脉的杂流。他们可以做杂役、领微薄月例、听候各脉差遣，唯独不能进内门的藏书阁，不能领内门的功法玉简，不能参加正式的宗门大比。
陈无戈沿着窄巷往外走，经过几间敞开的房门。有人在磨刀，有人在啃干饼，有人蜷在被褥里不愿起身。一个满脸痘印的少年靠在门框上，嘴里嚼着草茎，看见他过来，咧嘴一笑：“哟，陈木头，今儿较技你也去？”
陈无戈没应。
“去也是白去，”那少年朝地上吐了口唾沫，“你都参加多少回了？什么时候进过前三？我跟你说，别白费力气了，老老实实去伙房领个差事，不比天天挨打强？”
陈无戈脚步没停。
身后传来几声哄笑。他没有回头，也没有加快脚步。步伐稳得像用尺子量过，每一步距离都差不多，脚掌落地时先脚跟再脚尖，轻而实。
巷子尽头是一道拱门，门楣上刻着“勤行”二字。穿过拱门，视野豁然开朗。一条青石铺就的大道直通宗门深处，两侧是各脉的演武场和堂舍，远处最高处，灰瓦高墙连绵起伏，屋檐翘角在晨光中泛着冷光——那里是内门。
陈无戈的目光在那片屋脊上停了一瞬。
然后他转左，朝比武台走去。
比武台在宗门东侧，是一座高出地面三尺的石砌方台，台面用整块青石铺成，四角立着铁柱，柱顶挂着铜铃，风一吹便叮当作响。台的四周是逐级升高的石阶看台，能容三四百人。此刻已经来了不少人，各色衣袍混杂——青灰色的是外门弟子，藏蓝色的是各脉记名弟子，偶有几位穿墨绿长衫的，那是执事弟子，负责维持秩序和记录比试成绩。
陈无戈走到台下的角落，站定。
他没有挤到前面去登记名字，而是靠在石墙上，双臂抱胸，闭目养神。断刀贴着后背，麻布摩擦着粗布短打，微微发涩。
“陈无戈。”
有人喊他。他睁开眼，面前站着一名执事弟子，手执竹简和毛笔，正低头翻看名单。那弟子大概二十出头，面容清瘦，眼角有颗痣，说话时嘴唇几乎不动，声音却很清楚。
“今日较技，你排第十四场，对手是张猛。”执事弟子抬眼看了一下他，“外门弟子，裂骨掌练到第三层了，你小心些。”
陈无戈微微点头。
那弟子合上竹简，转身要走，却又停住，侧过头来：“上次较技你输给赵平的那一刀，我看了。”他顿了顿，“你收了三成力。”
陈无戈没说话。
“我不知道你为什么收力，”那弟子声音很平，“但你若是想进内门，就不要再留手了。执事堂的记录上，你的战绩是‘胜负参半，表现平平’。这个评语，跟了你一年了。”
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