接力赛夺冠的热度还没散去，校园里的槐花都开了。细碎的白花瓣簌簌往下落，铺在去图书馆的小路上，像撒了层甜滋滋的糖霜。林溪抱着刚从阅览室借来的《百年孤独》，走在花瓣雨里，裙摆扫过地面时，沾了好几片雪白的花瓣。
“等等我。”
熟悉的声音从身后传来，林溪回过头，看见江熠背着运动包跑过来，白色T恤的领口沾着点槐花，像不小心落了只白蝴蝶。“刚训练完，就看见你往这边走。”他喘着气停下，伸手替她拂掉发梢的花瓣，指尖带着点阳光的温度，“去图书馆？”
“嗯，借了本书。”林溪把《百年孤独》往身后藏了藏，有点不好意思，“你呢？不去换衣服吗？一身汗。”
“不急，”江熠笑着说，“想跟你待一会儿。”他的目光落在她怀里的书上，“看什么呢？这么宝贝。”
“没什么。”林溪还是把书递了过去，封面已经有些磨损，是本旧书，书脊上贴着图书馆的蓝色标签。
江熠接过来翻了翻，忽然指着某一页的空白处：“这是什么？”
林溪凑过去看，只见泛黄的纸页边缘，有人用铅笔写了行小字：“要是你也喜欢春天，就好了。”字迹很轻，像是怕被人发现，却又带着点执拗的认真。
“大概是以前的学长写的吧。”林溪的心跳轻轻漏了一拍，指尖拂过那行字，忽然觉得，这本旧书里，藏着个没说出口的春天。
“我也喜欢春天。”江熠的声音在耳边响起，带着点不易察觉的温柔，“尤其是……有你的春天。”
林溪的脸颊瞬间热了起来，像被槐花的甜香熏过似的。她从他手里抢过书，转身往图书馆走：“别乱说，快回去换衣服。”
江熠却跟了上来，亦步亦趋地走在她身边，像只黏人的小狗：“我陪你进去坐会儿吧，就看你看书，不说话。”
图书馆里很静，只有翻书的沙沙声和空调的嗡鸣。林溪找了个靠窗的老位置坐下，江熠就坐在她对面，把运动包放在脚边，从里面掏出那个深蓝色的笔记本，低头写了起来。阳光透过窗户落在他的侧脸上，睫毛在纸上投下淡淡的阴影，笔尖划过纸页的声音，轻得像槐花落在地上。
林溪假装看书，目光却忍不住往他那边瞟。她看着他写字的侧脸，看着阳光在他发梢跳跃，忽然觉得，这样的安静比接力赛的欢呼更让人安心——就像槐花开得无声，却把整个春天都染成了甜的。
不知过了多久，江熠把笔记本推到她面前，上面是新写的句子：
“旧书里藏着别人的春天
而我的春天
在你翻书的指尖
在你抬头时
眼里的光”
字迹比平时更轻，带着点小心翼翼的珍视。林溪看着“眼里的光”，想起刚才他看过来的眼神，心跳像被什么东西轻轻撞了一下，连呼吸都变得小心翼翼。
“写得真好。”她轻声说，指尖轻轻拂过纸面，仿佛能摸到那些藏在字里的温柔。
江熠的耳朵红了，他把笔记本收回去，从口袋里掏出颗大白兔奶糖，剥开糖纸递过来：“给你，甜的。”
林溪接过来放进嘴里，奶香味在舌尖散开，混着图书馆里旧书的油墨香，是种让人安心的甜。她抬起头，正好对上江熠看过来的目光，两人的视线在空中相遇，像两朵飘落的槐花，轻轻碰了一下，又悄悄分开。
窗外的槐花落得更紧了，像场温柔的雨。林溪低头看着《百年孤独》，却一个字也看不进去。她的心里像被什么东西填满了，暖暖的，甜甜的，像这个飘着槐花的午后，像江熠写的诗，像那句藏在旧书里的“喜欢春天”。
她忽然想起接力赛冲过终点时，他攥着接力棒朝她跑来的样子；想起他蹲在跑道边给她擦鞋时的认真；想起他说“有你的春天”时眼里的光。原来喜欢一个人，就像这本旧书里的句子，不用大声说出来，也能让整个春天都变得甜起来。
闭馆的铃声响起时，两人一起收拾东西走出图书馆。槐花还在落，江熠把运动包顶在林溪头上，像给她搭了个小小的伞：“别让花瓣掉你头发里，不好摘。”
林溪笑着把包推回去：“没关系，掉就掉了。”
两人并肩走在槐花雨里，谁都没有说话，却有种莫名的默契在空气里流淌。走到分岔路口，江熠忽然停下脚步，从口袋里掏出个东西递给她——是片压干的槐花瓣，夹在张小小的卡片里，上面用钢笔写着：“我的春天，有你就够了。”
林溪接过来，指尖触到卡片的温度，忽然觉得，这个春天，因为有了身边的少年，有了这片槐花瓣，变得格外完整。
她抬起头，看着江熠眼里的光，轻声说：“我的也是。”
江熠的眼睛瞬间亮了起来，像被点燃的星星。他伸手，轻轻牵住了她的手，掌心的温度透过指尖传来，像握住了整个春天的甜。
槐花还在落，落在两人交握的手上，像给这个藏在字里的告白，盖上了个温柔的章。
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