江熠的自行车载着林溪穿过傍晚的小巷，车铃“叮铃”作响，惊起檐下几只麻雀。林溪的裙摆被风掀起，扫过他的小腿，带着淡淡的花香——是她头发上沾着的迎春花粉。
“坐稳了。”江熠忽然加速，自行车在巷口拐了个漂亮的弯，吓得林溪赶紧抓住他的衣角。他的白衬衫被风吹得鼓鼓的，后背传来温热的触感，像揣了个小小的暖炉。
到了江熠家，他妈正系着围裙在厨房忙碌，看见林溪就笑着往她手里塞了块刚出锅的糖糕：“快尝尝，新做的桂花味，知道你爱吃。”
林溪咬了一口，甜糯的糯米裹着桂花的香，烫得她直吐舌头。江熠在旁边递过一杯凉水，眼里的笑意藏不住：“慢点吃，没人跟你抢。”
晚饭时，江熠把相机连在客厅的旧电视上，一张张翻看着下午拍的照片。江妈妈凑过来看，指着那张湖边倒影的照片笑：“这张拍得好，像画里的人。”
林溪的脸悄悄红了，低头扒着碗里的饺子，耳朵却竖着听江熠说话。他正在跟他妈讲公园的迎春花有多密，讲柳树的枝条垂到水面有多好看，唯独没提两人在草地上摔跤的事——那时他压在她身上，阳光透过树叶的缝隙，在他脸上投下明明灭灭的光斑，他的呼吸落在她颈间，像羽毛轻轻搔过。
“对了，”江熠忽然拿起遥控器，停在一张照片上，“这张你看能不能洗出来？我想贴在书桌前。”
那张照片里，林溪正弯腰捡落在地上的迎春花，侧脸被阳光照得透亮，睫毛像小扇子似的，手里捏着一朵半开的花苞。林溪记得这张，当时她是想把花别在他耳边，却被他抓拍了下来。
“随便你。”林溪的声音有点小，筷子在碗里戳着饺子，不敢看他。
晚饭后，江熠送林溪回家。两人沿着路灯走，影子在地上一会儿拉长，一会儿缩短。江熠忽然从口袋里掏出个小东西，塞进她手里：“给你的。”
是个小小的相册，封面是硬纸壳做的，画着两朵迎春花。林溪翻开，第一页就贴着那张湖边倒影的照片，旁边用钢笔写着一行小字：“2024年春，和溪溪在公园。”
“后面是空的，”江熠挠了挠头，有点不好意思，“以后……我们拍的照片，都可以贴进去。”
林溪的心跳忽然变得很重，像有只小鹿在胸腔里乱撞。她合上册子，指尖摩挲着粗糙的封面，忽然想起下午在草地上，他凑近时说的那句话——“其实我没调焦距，是看你看得忘了按快门”。
“江熠，”她停下脚步，抬头看他，路灯的光落在他脸上，睫毛的影子投在眼下，像两小撮墨，“你是不是……”
话没说完，就被远处传来的狗叫声打断。江熠往那边看了一眼，回过头时，眼里的认真忽然藏了起来，换成了惯常的笑：“怎么了？是不是觉得我拍照技术特别好？”
林溪把那句没说出口的话咽了回去，也笑了：“一般般吧，把我拍胖了。”
“才没有。”他伸手想揉她的头发，手伸到一半又收了回去，插进裤兜里，“快到家了，上去吧。”
林溪点点头，转身往楼道走，走到门口时回头，看见江熠还站在路灯下，手里捏着相机，正低头看着什么。她忽然想起相册里那张湖边倒影的照片——照片里的影子挨得那么近，像要融在一起似的。
回到家，林溪把相册小心翼翼地放在书桌上。她翻开第二页，发现江熠夹了张纸条在里面，上面画着个歪歪扭扭的笑脸，旁边写着：“明天还去公园吗？听说樱花要开了。”
窗外的月光落在纸条上，像撒了层银粉。林溪拿起笔，在笑脸旁边画了个同样歪歪扭扭的笑脸，在下面写：“好啊。”
她把纸条塞回相册，忽然觉得，有些话不用说出口也没关系。就像照片里藏着的温柔，就像相册里等着被填满的空白页，时间还长，他们可以慢慢说，慢慢填，把每个春天，都过成值得珍藏的样子。
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