春分那天的风格外温柔，操场的草坪上挤满了放风筝的人。林溪举着只蝴蝶风筝跑了几步，风筝却总在低空打旋，绸布翅膀扫过她的发梢，像只调皮的真蝴蝶。
“线放太急了，”江熠从背后握住她的手，帮她稳住线轴，掌心的温度透过线柄传过来，“像给星星绕轨道，得慢慢找平衡。”
他的指尖带着砂纸打磨过的粗糙感——是最近做风筝骨架时蹭的。在他的引导下，蝴蝶风筝慢慢升空，翅膀在阳光下闪着虹彩，渐渐追上了远处那只鲸鱼风筝，像在蓝天里嬉戏。
“你看，”江熠松开手，看着风筝越飞越稳，“它找到自己的风了。”
林溪的目光追着蝴蝶风筝，忽然发现线轴上缠着圈浅粉色的线，是她去年织围巾剩下的毛线，被他拆下来缠在了风筝线上。“这线……”
“怕你分不清哪只是我们的，”他挠了挠头，耳尖在阳光下泛着红，“粉色的线，像给风筝系了条项链。”
草坪中央有个卖风筝的老爷爷，竹筐里摆着各式各样的风筝：孙悟空的金箍棒闪着金漆，凤凰的尾羽拖得老长，还有只迷你机器人风筝，金属色的机身在风里晃，像“溪溪”的远房亲戚。
“那个机器人风筝，”林溪拉着江熠跑过去，眼睛亮得像风筝上的亮片，“跟你的‘溪溪’很像！”
老爷爷笑着说：“这是新款，小朋友都喜欢。”江熠付了钱，却把风筝递给林溪：“你牵着，我来放我们的蝴蝶。”
两只风筝在天上并排飞着，粉色的线和银色的线在空中交缠，像两道流动的光。江熠举着相机，拍下这奇妙的画面，镜头里的天空蓝得像块宝石，风筝像两颗会飞的星星。
“等下把线轴绑在一起，”他忽然说，手指点着交缠的线，“让它们做伴，就像我们一样。”
风渐渐大了，蝴蝶风筝的翅膀被吹得鼓鼓的，像要挣脱线的束缚。林溪握紧线轴，忽然想起小时候外婆说的，风筝线看着细，却能拉住天上的风筝，就像心里的牵挂，再远也断不了。
“你看那朵云，”她指着风筝旁边的絮状云，“像不像？”
江熠顺着她指的方向看，忽然从背包里掏出个东西——是个小小的风筝模型，竹骨糊着宣纸，上面画着朵，是他昨晚熬夜做的。“给你，”他把模型塞进她手里，“放不了真的风筝，这个替它陪你。”
模型风筝的竹骨带着淡淡的松香，林溪把它放进帆布包，和那枚月光石吊坠碰在一起，发出细碎的响。她忽然想起天文台的星轨，想起元宵夜的河灯，原来有些陪伴，藏在这些笨拙的小物件里，比任何誓言都实在。
夕阳西下时，放风筝的人渐渐散去。江熠帮林溪收线，粉色的线在他掌心绕成圈，像朵含苞的花。蝴蝶风筝落下来时，翅膀上沾了片银杏叶，是被风吹来的，像给风筝盖了个章。
“下周去郊外挖野菜吧？”林溪抖落风筝上的草屑，忽然提议，“我妈说春分吃荠菜，一年都精神。”
“好啊，”江熠把两只风筝叠在一起，机器人风筝的金属色刚好衬着蝴蝶的虹彩，“我带小铲子，你带竹篮，像小时候过家家。”
回去的路上，线轴在两人手里轮流转着，粉色的线和银色的线缠在一起，解都解不开。林溪看着交缠的线，忽然觉得，他们就像这两只风筝，有风时一起飞，累了就落回彼此身边，线轴上的约定，从来都不会断。
宿舍楼下，江熠把风筝仔细折好，放进她的帆布包：“记得挂在阳台晾干，下周我们再带它出来。”他忽然想起什么，从口袋里掏出个东西，“差点忘了这个。”
是颗用桃木做的小线轴，上面刻着细密的星轨纹，刚好能绕下一小段风筝线。“给你当书签，”他把线轴塞进她手里，“看书累了就转一转，像在放迷你风筝。”
林溪把桃木线轴夹进《我们的故事》，刚好放在元宵夜照片的后面。书的最新一页，她贴上了两只风筝在天上飞的照片，旁边写下：“春分的风知道，有些线，越缠越紧；有些人，越走越近。”
窗外的风吹动窗帘，像风筝的翅膀在轻轻扇。她知道，这春分的风筝，这线轴上的约定，都会像这不断的线一样，牵着他们走向一个又一个春天，走向越来越近的未来，走向所有藏在风里的，关于彼此的明天。
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