刚要触碰维修间的门，还未感受到金属的凉意，左手指尖的扳指突然一抽，像被钉子楔进骨缝。我猛地收手，可晚了。它烫得发黑，整根手指瞬间失去知觉，一股电流顺着血脉往上爬，直冲后颈。
皮肤底下开始动。
不是痛，是撕。后背的肌肉裂开一条线，血还没渗出来，青铜色的纹路已经钻出皮肉，一片片往上爬，像蛇蜕皮。我踉跄后退，撞在墙上，战术背心的扣子崩飞两颗。格林机枪卡在肩带里，枪管发红，像是要自燃。
耳边的声音变了。
不再是零散的低语，是齐声。成百上千个声音叠在一起，从四面八方涌来，压进颅骨：
“归者。”
“归者。”
“归者。”
我咬牙，抬手就是一刀，划开掌心。血涌出来，滴在地面，可这次没用。血刚落地，就自己扭动起来，聚成一小团，像有生命似的往我脚边爬。我抬脚踩，它炸开，又缩回一滴，停在砖缝里，不动了。
扳指还在震。
我低头看它，黑玉表面浮起一层血膜，像是从内部渗出来的。它不再只是个物件，更像是活的，贴着我的皮肉呼吸。我伸手去抠，指甲翻起来，血混着皮屑往下掉，可它纹丝不动，反而往肉里陷得更深。
不行了。
意识开始断片。眼前闪过画面——不是记忆，也不是亡灵的执念，是某种更原始的东西。我看见自己站在地铁站台，站台没有尽头，全是人，背对着我，穿的都是旧式白大褂。他们不动，不说话，只是等。等我开口。
等我报名字。
我猛地甩头，刀尖又划过掌心。痛感拉回一丝清醒。我撑着墙，膝盖发软，但还是往前挪。维修间的门还在那儿，虚掩着，门缝底下那层灰蓝雾气比刚才浓了，像液体一样往外溢。
父亲的实验室终端在门后。
我知道。
可身体不听使唤了。左腿开始发硬，肌肉绷得像铁，一动就咯吱响。我低头看，裤管裂开一道口子，皮肤底下浮出鳞片状纹路，正沿着大腿往上爬。血管变黑，脉搏跳一下，纹路就亮一次，像通了电。
我抬起枪。
格林机枪沉得抬不起来。手指扣在扳机上，可神经传不到指令。它不是卡住，是我和它之间断了。我像在看别人的手，僵在半空。
雾气涌出来了。
不是飘，是喷。一股股从门缝里射出来，撞在墙上，反弹，凝成形。人影。一个，两个，十个……全是苍白的，没五官，只有一张嘴，开合着，重复同一个词：
“归者。”
它们朝我走来。
我不后退。退不了。脚底像是被钉住，连痛觉都麻木了。它们的手伸过来，冰得像铁钳，抓上我的胳膊，我的脖子，我的脸。皮肤开始透明，我能看见自己的骨头，血管里流的不再是血，是灰蓝色的雾。
意识一点点被抽走。
我听见自己在笑，可这笑声并非我本意，喉咙里传出的怪异声响，仿佛是另一个人在操控我的声带发声。我张嘴，想喊名字，想用亡灵的名号反制，可发不出声。死气堵住了气管，像灌了水泥。
就在这时候，声音来了。
不是低语，不是尖叫，是一段旋律。
女神。
清亮，像冰泉砸在铁板上，一个音一个音，把雾撕开。
那些人影猛地停住，手还抓着我，可动作僵了。雾气开始旋转，往声音来的方向缩。我顺着看过去，走廊尽头，站着一个人。
周青棠。
她穿着那件旧白衬衫，袖口磨得发毛，裤脚沾着泥。可眼神不对。不是流浪歌手那种疲惫里的温柔，是冷的，像手术刀刚从酒精里捞出来，没擦干。
她没看我。
她看着那些雾凝成的人影，嘴角微微翘了一下。
然后她开口，唱。
不是歌词，是音节。一个一个，像密码。每唱一个，雾就退一层。人影开始扭曲，像信号不良的影像，最后“啪”地碎掉，化成灰，落在地上。
我腿一软，跪下来。
可她没停。歌声继续，绕着我转了一圈。我身上的雾被扫净，皮肤下的纹路停止蔓延，但没消失。它们卡在肩胛骨的位置，像被冻住的藤蔓。
她走过来。
脚步很轻，可每一步都像踩在我心跳上。她在离我一步远的地方停下，低头看我。我抬头，想说话，可嘴张着，吐不出字。
她笑了。
“你比记录里更脆弱。”
声音还是她的，可语调不是。像换了个人在用她的嗓子说话。
她抬起手，指尖冲我伸过来。我本能想躲，可动不了。她的手指划过我脖颈，那里有一道新裂开的纹路，血还没干。她用指腹抹了一下，沾了血，举到眼前看。
“三年了，数据一直稳定。可从你接触那张照片开始，返祖速率提升了十七倍。”她低声说，“他们说你会撑到第七阶段，看来……低估了你父亲的影响。”
我喉咙里挤出一个音：“……谁？”
她没回答。
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