徽州的风有些黏，带着江南特有的霉味和土腥气，吹在脸上像沾了一层没洗净的浆糊。
陈九把那身有些扎人的灰色道袍往下拉了拉，手心全是汗。
他身后的席尔瓦更是别扭，这洋鬼子为了装成“西域来的堪舆高人”，硬是被贴了一脸假胡子，手里还捧着个看着挺唬人的玩意儿——一根连着陶瓮的铜管。
“大师，这‘地听术’……灵吗？”旁边负责引路的沈家管事，眼神里透着几分狐疑。
他虽然不懂风水，但总觉得这帮人手里的家伙什儿有点像……通下水道的。
“嘘——”席尔瓦竖起一根手指，眉头皱得像两条打结的毛毛虫。
他把耳朵贴在陶瓮口，手指在铜管壁上轻轻敲击。
这哪是什么法器，分明就是个简易的声学听诊器。
底下要是实土，声音闷；要是空的，声音脆。
“龙脉郁结，气走偏锋。”席尔瓦用那口蹩脚的汉话神神叨叨地念着，脚下却狠狠踩了踩那块有些松动的封土，“此处回音若空谷传响，怕是……祖宗不安啊。”
管事的一听“祖宗不安”，脸都白了：“挖！快挖开看看！”
几把铁锹下去，新翻的红土散发出一股子陈腐气。
楠木棺材盖被撬开的那一刻，四周的空气仿佛都凝固了。
没有尸骨。
偌大的棺材里，只有一套折叠整齐的明代匠服，上面连个褶子都没有。
席尔瓦的手抖了一下，他不顾那上面可能沾着的尸毒或是晦气，猛地伸手抓起那件衣裳的领口。
借着昏暗的灯笼光，他翻开衣襟内侧。
那里缝着一块指甲盖大小的白布条，上面用褪色的墨水写着一串像蚯蚓一样的洋文——Arsenal Real de Lisboa（里斯本皇家兵工厂）。
“这是……我师门的祭服。”席尔瓦的声音像是从牙缝里挤出来的，带着一股子让人脊背发凉的寒意，“只有晋升为大匠师的人，才有资格穿这个入殓。”
他死死盯着那口空棺材，眼珠子里布满了红血丝：“盗尸换衣，伪称礼葬。沈家这帮畜生，连死人的名分都要偷去给自己脸上贴金！”
“再挖！”陈九的声音哑得像吞了把沙子。
第二座坟就在五步开外。
这一锹下去，发出的不是铲土的闷响，而是“咔嚓”一声脆鸣，像是铲到了什么金属硬物。
管事的吓了一跳：“这……这是陪葬的金银器？”
陈九没说话，跳下坑，徒手扒开那层薄薄的浮土。
没有金银，也没有珠宝。
墓室的四壁上，密密麻麻地嵌满了断裂的锉刀、崩口的模具、生锈的圆规。
它们像是一块块丑陋的伤疤，被熔铸成了狰狞的镇墓兽形状，死死镇压着这座空坟。
“闽中林氏的平锉，苏北赵家的圆规，还有……”席尔瓦拿着拓印纸的手在颤抖，每辨认出一个残缺的印记，他的脸色就苍白一分，“这些都是百年来江南一带绝户的匠派！”
陈九跪在泥坑里，膝盖被一块凸起的硬物硌得生疼。
他颤抖着伸出手，从那一堆废铜烂铁中，抠出了一把满是铜绿的直尺。
尺身已经弯曲变形，但在尺头的位置，依稀还能看见那三个熟悉的刻字——【闽林记】。
“爹……”陈九喉咙里发出了一声类似野兽濒死般的呜咽。
这把尺子，是他爹当年被沈家逼得跳江时，随身带的唯一物件。
原来没丢，是被他们当成了战利品，封进了这所谓的“护技世家”的祖坟里，还要被这一层层的土压着，永世不得翻身。
沈家哪里是在护技？
他们分明是在吃人。
吃干抹净了，还要把骨头渣子摆出来，以此证明自己的正统。
“走。”陈九把那把铜尺揣进怀里，站起身时的眼神，比那把生锈的尺子还要冷。
回去的路上，并不太平。
马车刚行至一处隘口，十几名手持哨棒的壮汉便从路旁的林子里窜了出来，那是沈家养的私兵。
“几位先生，既然看了我沈家的风水，不如留下喝杯茶？”领头的汉子皮笑肉不笑，目光在陈九鼓囊囊的怀里打转，“顺便把不该带走的东西，留下。”
车厢里，五名承薪匠的手已经摸向了腰后的工兵铲。
陈九却按住了他们的手。
他掀开车帘，跳下车，手里攥着那把满是铜绿的【闽林记】铜尺。
“想要？”
陈九扬手一掷。
“当啷！”
铜尺砸在满是车辙印的黄土路上，激起一阵尘烟。
那上面斑驳的红锈，在阳光下像极了干涸的血迹。
“这是闽中林大匠的遗物。”陈九的声音不大，却在空旷的山道上回荡，“徽州匠行有个老规矩，也是老说法——‘林尺染血，三年无晴’。这尺子上沾着冤死鬼的血，谁敢捡，谁家这三年就别想见到日头，霉运烂到骨头缝里。”
那群士兵的脚步猛地一顿。
这年头，越是干脏活的人，越信这些神神鬼鬼的报应。
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