雪越来越深了。
小树不知道走了多久，也许一个时辰，也许更久。太阳出来了，苍白地挂在天上，没什么温度，只是把满山的雪照得刺眼。他不敢走明显的兽径或缓坡，专挑难走的地方钻——陡坡、乱石堆、密匝匝的灌木丛。衣服被枯枝扯得更破，手背、脸上划出一道道血口子，被寒风一吹，又痛又麻。
累。饿。冷。
这些感觉一开始是分开的，后来就搅在一起，变成一种沉重的、钝刀子割肉般的折磨。每迈一步，都像拖着铁块。肺里像塞了砂纸，呼吸带着血腥气。肚子早就饿过了劲，只剩下一阵阵空虚的绞痛。最要命的是冷，湿透的衣服贴在身上，风一吹，透骨的寒。脚早就冻得没了知觉，只是机械地向前挪。
但他不敢停。
一停下，师傅临死前的脸就会在眼前晃。那双半睁的、空洞的眼睛。那声嘶力竭的摇头。那冰冷的、最后攥紧他手腕的触感。
还有那个高大男人离开时的眼神。冰冷的，审视的，带着一丝被干扰的不耐，和某种蛰伏的威胁。他为什么走？那“沙沙”声到底是什么？他会不会回来？这些问题像毒蛇一样啃噬着小树的脑子，让他不敢有片刻松懈。
怀里的油纸包硬邦邦地硌着胸口，是唯一的热源，也是唯一的重量。他隔一会儿就要伸手按一按，确认它还在。这是师傅用命换来的。这里面到底是什么？他不知道。师傅从来没细说过，只说“很重要”，“要交给对的人”。可对的人是谁？在哪里？师傅没来得及说。
他只知道，必须保住它。必须。
走到一片相对开阔的坡地时，小树终于撑不住，腿一软，跪倒在雪地里。他双手撑着地，大口大口地喘气，白色的雾气在眼前喷涌。汗水从额头滚落，滴进雪里，砸出一个个小坑。
不能停太久。
他强迫自己抬起头，打量四周。白茫茫一片，除了雪，就是光秃秃的树干和枯草。远处是连绵的山脊，灰蒙蒙的，与铅灰色的天空接在一起，看不到尽头。没有路标，没有村落，什么都没有。他彻底迷失方向了。
恐惧，后知后觉地漫上来，比寒冷更甚。
要去哪里？他不知道。能去哪里？他也不知道。天地之大，似乎没有他容身之处。师傅没了，只剩他一个人，在这荒山野岭，怀里揣着个不知是什么的烫手山芋，后面可能还有追兵……
喉咙发紧，眼眶又热了。他狠狠咬了一下自己的下唇，直到尝到血腥味。不能哭。现在不是哭的时候。哭没用。
他撑着木棍，摇摇晃晃地站起来。必须找个能避风、稍微安全点的地方，想办法生火，把衣服烤干，再找点吃的。不然不等追兵来，他自己就得冻死饿死在这雪地里。
他继续往前走，眼睛四处搜寻。终于，在一处背风的山崖下面，他看到了一个浅洞。不太深，但能容一个人蜷缩进去，头顶有岩石突出，能挡掉大部分风雪。洞口有些枯藤和乱石。
小树小心地靠近，先用木棍往洞里捅了捅，确认没有野兽栖息，这才钻进去。洞里比外面暖和一点，地上是干燥的泥土和碎石，没有雪。
一松懈下来，浑身的力气就像被抽空了。他靠着冰冷的石壁滑坐下来，抱着膝盖，忍不住开始发抖，牙齿咯咯打颤。他把木棍放在手边，又摸了摸后腰别着的匕首，都在。然后，他解开前襟，把那个油纸包掏了出来。
油纸包被血浸透的部分已经冻硬了，边缘有些破损。他小心地、一层一层剥开浸血的油纸。最外面两层又硬又脆，剥掉后，里面还有两层相对干净的厚油纸。揭开最后一层，里面的东西露了出来。
不是金银珠宝。不是书信文件。
是两本薄薄的、线装的小册子。纸张很旧，泛黄，边角磨损得厉害。封皮上没有字，只有一些模糊的、暗红色的痕迹，像是陈年的血迹，又像是别的什么污渍。
小树愣愣地看着。这就是师傅拼死保护的东西？两本破书？
他颤抖着手，拿起上面一本，小心地翻开。里面的字是手抄的，墨迹深浅不一，有些地方已经晕开。字迹他认得，是师傅的笔迹，但比平时写给账本的工整字要潦草、匆忙得多。写的东西，他也看不太懂。不是诗，不是文章，更像是一些零散的记录、符号，夹杂着一些人名、地名、日期，还有一些他完全不明白含义的词句。
“……戊申年腊月，货至滁州，三箱，交予陈……记档：红封，无印。”
“……庚戌春，杨柳渡口，三人接应，疑有变，未露相……”
“……辛亥秋，联络点撤，老吴未至，恐已遭不测。名单在……”
小树的心一点点沉下去。他虽然看不太全懂，但隐约感觉到，这上面记的，绝不是普通的货物流水。那些“货”、“接应”、“联络点”、“名单”……透着一股不寻常的、危险的气息。师傅以前偶尔会消失几天，回来时神色疲惫，什么也不说。难道就跟这些有关？
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