青石镇不大，两条主街交叉，像个歪斜的十字。镇子依山而建，房屋多是青石垒的，屋顶压着厚厚的积雪，檐下挂着长长的冰溜子。时近黄昏，街上行人寥寥，只有几家铺子还开着门，昏黄的灯光从门缝里漏出来，在积雪的街道上投下几道细长的影子。
小树站在镇口的石碑前，看着上面斑驳的“青石镇”三个字。
雪停了，但天阴得厉害，铅灰色的云层低低地压下来，像是随时要再下一场。风很冷，卷着雪沫子打在脸上，像沙子一样。他裹紧了身上那件破旧的羊皮袄，又把头上的毡帽往下压了压，遮住了大半张脸。
三天了。
从村子到青石镇，他走了三天。
白天赶路，晚上就找个背风的山洞或者破庙窝一宿，啃几口冻得硬邦邦的干粮，喝几口雪水。脚上磨出了水泡，破了，结了痂，又磨破。但他没觉得疼，只觉得心里那把火，烧得越来越旺。
师傅死了。
死在那片废墟里。
死得，连个全尸都没留下。
这个念头，像一根烧红的铁钎，日夜不停地烫着他的心。疼，但更多的是恨。恨影门，恨那个白狐，恨那个高个子，恨那个赵老板，恨这世上所有该恨的人。
但现在，他得先活着。
活着，才能报仇。
他深吸一口气，冷冽的空气灌进肺里，刺得他咳嗽了两声。他按了按胸口，那里，那块黑色的令牌，硬硬地硌着肋骨。旁边，是那本薄薄的册子，和那块温润的玉佩。
他迈开步子，走进了镇子。
街道很窄，两边的房屋挤挤挨挨，有些房子的屋檐几乎碰在一起。积雪被人踩得结实了，滑溜溜的，他走得很小心，眼睛却警惕地扫视着四周。
他要找一家客栈。
不，不是客栈。
是能打听消息的地方。
师傅说过，青石镇不大，但位置特殊，是进出山的要道，来往的客商、猎户、山民，都要在这里歇脚。人多，消息就杂。而消息最杂的地方，往往是酒馆、赌坊，还有……皮货行。
赵老板的皮货行。
小树的手，在袖子里握紧了。
但他知道，现在不能去。
赵老板死了，皮货行肯定被影门的人盯着。他一个生面孔贸然出现，等于自投罗网。
他需要先找个地方落脚，摸清情况。
街角，有一家小酒馆。
门脸很破，招牌歪斜着，上面写着“老陈酒馆”四个字，墨迹都褪色了。门口挂着一块破棉帘子，油腻腻的，被风吹得晃来晃去。
小树在门口站了片刻，掀开帘子，走了进去。
一股浑浊的热气扑面而来，混杂着劣质酒的气味、汗臭味、脚臭味，还有烤饼的焦香。酒馆不大，摆着七八张油腻腻的方桌，此时坐了四五桌人，大多是穿着羊皮袄、脸色黝黑的山民猎户，正围着桌子喝酒划拳，声音嘈杂。
柜台后面，一个秃顶的胖老头正在打瞌睡，听到门响，眯缝着眼抬起头。
“喝酒？”
“住店。”小树说，声音压得很低。
胖老头上下打量了他几眼。少年，破旧的羊皮袄，毡帽遮着脸，背着一个不大的包袱，腰后别着一把柴刀，猎户常见的打扮，没什么特别的。只是那双眼睛……
太冷了。
不像个十六岁少年该有的眼神。
胖老头心里打了个突，但脸上堆起笑：“住店啊，有，后院有空房。一晚上二十文，包一顿早饭。”
“先住三天。”小树从怀里掏出布包，数了六十文钱，放在柜台上。
胖老头收了钱，从抽屉里摸出一把黄铜钥匙：“后院西头第一间，自己过去。热水在灶上，自己打。被褥是干净的，放心。”
小树接过钥匙，没再多话，转身穿过酒馆，从后门去了后院。
后院更小，只有三间低矮的厢房，围着一口井。院里堆着柴火和一些杂物，积雪扫到了墙根。西头第一间，门很破，锁也生了锈。小树打开锁，推门进去。
一股霉味。
屋里很小，一张土炕，一张破桌子，一把歪腿的椅子。炕上铺着草席，扔着一床薄被，还算干净。窗户用厚纸糊着，但破了好几个洞，冷风飕飕地往里灌。
小树关上门，放下包袱，走到窗边，从破洞往外看。
能看到前院酒馆的屋顶，和更远处街道的一角。
位置还行。
他走回炕边，坐下，从包袱里拿出干粮，就着水壶里的凉水，慢慢吃着。
脑子里，却在飞快地转。
下一步，该做什么？
直接去赵老板的皮货行？
不行，太冒险。
打听消息？
找谁打听？
师傅说过，青石镇有个李捕头，是他当年的兄弟，三十年前在黑风寨，师傅救过他的命。但三十年过去了，人还在不在？还在不在青石镇？就算在，还认不认这份情？师傅死了，令牌在自己身上，去找他，是福是祸？
小树放下干粮，从怀里掏出那块黑色的令牌，在昏暗的光线下仔细端详。
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