从那以后，何兵每年中秋都会给老周送腊肉，逢年过节还会来店里坐会儿，聊聊家常。老周的铺子要换招牌，何兵亲自带着工人来帮忙，材料都是他送的；老周的儿子结婚，何兵忙前忙后，比自己家办事还上心。后来老周的儿子在外地定居，让他过去养老，他没去，说“何兵还在这儿呢，俺走了，他来串门找谁”。
“这钱，俺不能要。”老周把信封推了回去，拿起那个铁皮盒，打开锁，把那张欠条取出来，轻轻放在小陈面前，“你把这个还给何兵的家属，跟他们说，这五千块钱，早就还清了。”小陈愣了一下：“周叔，这……”
“你不知道，”老周笑了笑，眼角的皱纹挤在一起，“何兵帮俺的，比这五千块钱多多了。俺铺子漏雨，他带着人来修房顶；俺生病住院，他天天来送饭；俺儿子买房差钱，他二话不说就借了五万，还说不用急着还。这张欠条，锁在铁皮盒里二十多年，俺早就忘了这是笔债，只记得当年那个抱着自行车胎的男人，在雨里跟俺说‘俺说话算话’。”
小陈看着老周手里的欠条，纸页已经薄得能透光，墨迹却依旧清晰。他突然明白，有些东西，比钱更重要——是雨天里的一句承诺，是困境中的一把援手，是二十多年来，两个男人之间没说出口的感激。
雨渐渐停了，阳光从云层里钻出来，照在“老周修表铺”的招牌上，给那块褪色的木头镀上了一层暖光。老周把欠条重新折好，放进铁皮盒，锁上铜绿的锁扣。小陈起身要走的时候，老周突然说：“对了，你跟何兵的家属说，要是他们不嫌弃，以后逢年过节，就来俺这儿坐坐，俺给他们做四川菜，何兵以前最爱吃俺做的回锅肉。”
小陈点了点头，走出店门时，回头看见老周正蹲在柜台前，小心翼翼地擦着那个铁皮盒，阳光落在他的白发上，像是撒了一层碎金。街角传来卖椰子的吆喝声，风吹过老槐树的叶子，沙沙作响，像是在诉说着那些藏在时光里的，关于善意与承诺的故事。而那张褪色的欠条，依旧躺在铁皮盒里，不再是一笔债务，而是一段旧时光里，最温暖的印记
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