蝉鸣还在耳边响着，一声接一声，像是谁把铁片刮在铜盆上。林寒刚写完“六味地黄丸加牛膝、杜仲”，笔尖一停，听见外头巷子里的脚步声变了。
不是一个人，是一群人。
鞋底砸地的声音又重又齐，像是练过。前脚掌落地快，后跟砸得狠，青石板都跟着震。他抬头看了眼天，日头还没落，照在药柜玻璃上反出一道晃眼的光，正好映在门框边上——那道影子，是斜的，但不是一个人的。
他放下笔，没吹墨，任它在纸上洇开一个黑点。
门外动静大了。木牌“候诊请坐”被人一脚踢飞，撞在墙上，“哐”一声，碎了一角。紧接着，门被猛地推开，撞在墙上的铜环发出刺耳的“叮”响。
一群人冲了进来。
十多个壮汉，穿灰布短打，袖口扎紧，腰带勒得死紧，手里拎着铁棍、砂袋、破砖头。他们不说话，也不喊，进门就动手。一人直奔药柜，抡起铁棍就砸玻璃；另一个抄起扫帚把儿捣研钵；第三个一脚踹翻煎药炉，炉火“轰”地窜起一股黑烟，药材撒了一地，立刻被踩进泥里。
林寒站起身，没动桌子，只把手边那支毛笔攥进了掌心。笔杆是硬竹的，一头削尖，能当尺用，也能戳人眼睛。
“住手！”他声音不高，但够稳。
没人理他。
一个学徒从偏厅跑出来，手里还抱着病历册，刚喊了句“你们干什么”，就被一砂袋抽中肩膀，整个人摔在地上，册子散了页，纸张像雪片一样飘起来，立刻被踩烂。
林寒冲过去扶他，那人疼得龇牙咧嘴，左肩塌着，抬不起来。他低声说：“去后院，躲到储药间去。”学徒点头，咬牙爬起来，踉跄往后跑。
林寒站直了，挡在内堂门口。
这群人动作太熟了，像是干过不止一次。三人一组分工明确：两个守住大门，不让外面病人和学徒进出；四个专门毁器械，铜秤被砸成麻花，听诊筒被踩扁，连晾药的竹匾都被撕成条；剩下几个围着药柜转，整包整包的药材往外搬，倒在地上，拿脚碾。
有人拿起《千金方》摹本，看了看，随手垫在鞋底，踩着走过满地狼藉。
林寒盯着那双沾着苍耳子粉末的靴子，一步一步往前走。
他没喊，也没骂，走到那几人面前，站定。
“那是我爹临终前念的最后一本书。”他说。
那人抬头，脸上横肉一抖，咧嘴一笑：“哦？那你爹现在坟头草多高了？”
话音未落，旁边一人挥棍砸向他面门。
林寒侧头避开，棍子擦着耳朵过去，风压刮得脸颊生疼。他顺势抬腿，一脚踹在对方膝盖窝，那人“哎哟”一声跪地，林寒伸手夺棍，却被另一人从背后扑倒，两人滚在地上，拳头雨点般落下。
他护住头脸，翻滚挣扎，忽然听见“哗啦”一声，是档案柜倒了的声音。
那是病人的记录，三十年来所有就诊的底账，全在里面。
他猛地挣脱，甩开压着的人，爬起来就往里冲。可已经晚了。柜子被掀翻，纸张飞得到处都是，有人拿它们擦手，有人拿来点火，扔进炉膛。
林寒站在废墟中央，胸口起伏，手还在抖，不是怕，是气。
他知道这是谁派来的。
那个穿青灰长袍的人，走的时候说“你会后悔的”。他以为自己听明白了，原来人家根本没打算讲道理，直接动手。
这才是他们的“合作”方式——你不答应，我就把你变成答应不起。
他回头看了一眼，学徒们大多退到了后院，挤在储药间门口，有几个轻伤的坐在地上，互相搀着。没人哭，也没人喊冤，只是看着他，等他说话。
他知道这些人信他。
因为他们知道，林寒开医馆，不为发财，不为升官，只为穷苦人有个地方能看病，不用跪着求人。
现在有人想把这个地方砸了，逼他低头。
他不能低。
他弯腰，从地上捡起一支完整的毛笔。笔尖沾了灰，但他没甩，就那么握着，像握着一把刀。
“要砸东西，可以。”他开口，声音不大，但在场的人都听见了，“但得先问问我。”
没人答话。
一个满脸疤的汉子走出来，手里拎着根铁链，往地上一甩，“啪”地一声响：“你算什么东西？一个乡野郎中，也配谈条件？”
“我不配。”林寒说，“但我这屋子里的每一副药，每一个病人，都配好好活着。”
疤脸男冷笑：“活得好好？那你看看你现在护的是什么？一堆破纸，几块烂木头，几包草根树皮。砸了就砸了，明天再写一本就是。”
“写不出来。”林寒摇头，“有些东西，一辈子只能写一次。”
他指着墙上空荡荡的钉子：“那幅《千金方》，我抄了三年，每天收工后写两页，写错一个字就重来。我娘在我七岁那年饿死，临走前喝的最后一碗药，就是按那上面的方子熬的。你们今天能砸，但我明天还能抄。你们砸一百次，我就抄一百零一次。”
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