天快亮了。方岩一夜没睡，他站在夹缝里，看着那条街从暗变亮。先是天边泛起一丝灰白，然后那灰白慢慢洇开，像墨滴进了水里，把整个天空染成淡淡的青灰色。街上开始有人了，先是几个挑担子的货郎，然后是一个赶着牛车的老头，然后是三三两两的行人。摆摊的支起棚子，把货物一样一样摆出来；走路的匆匆忙忙，低着头赶路；聊天的靠在墙边，你一句我一句，说着听不懂的话。一切都像什么都没发生过。那些被绑着的人，那些被推出城门的人，那些被卖到南方的人——好像从来没有存在过。方岩看着那些人的脸，他们在笑，在聊天，在讨价还价。一个卖布的妇人，正和客人争得面红耳赤，声音很大，整条街都能听到。一个牵着孩子的男人，蹲下来给孩子系鞋带，脸上带着笑，嘴里说着什么。他们不知道吗？还是知道了也不管？
天亮后，方岩走出夹缝，走到街上。他的腿有些麻，一夜没动，膝盖僵了，走起来有些跛，但他没有停。韩正希跟在他后面，小鹿在她怀里一明一暗，五色光芒透过衣襟漏出来，很淡，在晨光中几乎看不到。老刀拄着黄刀走在最后面，独眼扫视着四周，从左边扫到右边，从右边扫到左边。方岩找了一个卖早饭的摊子，坐下来。摊子摆在路边，两张桌子，几条板凳，一口大锅架在炉子上，锅里煮着粥，咕嘟咕嘟冒泡。摊主是一个中年妇女，胖胖的，脸上有麻子，很深，像被什么东西烫过。手上全是面粉，指甲缝里塞着白面，袖口也沾了面粉，一抖就掉粉。她看到方岩，愣了一下，手里端的碗停在半空，碗里的粥晃了一下，洒了几滴在桌上。然后她端了一碗粥过来，放在方岩面前，说了句话，指了指碗。方岩听不懂，但他知道她在说什么——吃吧。他从怀里掏出几个铜板，是之前在北边的时候剩的，一直没舍得花。铜板放在桌上，发出清脆的响声，在晨光中泛着暗红色的光。摊主看了看铜板，摇了摇头，又说了句话，指了指碗，做了一个“吃”的手势——她的双手比划着，从碗边划到嘴边，然后张开嘴，指了指自己的舌头，意思是“不要钱”。方岩看着她，没有说话。他的喉咙有些发紧，想说什么，但什么都没说出来。他端起碗，喝了一口。粥很稀，里面有几粒米，还有几片菜叶，煮得很烂，一抿就化。不好喝，但能填肚子。韩正希也坐下来，摊主给她也端了一碗，又拿了两根咸菜，放在碟子里，推过来。老刀没有坐，他拄着黄刀，站在旁边，独眼盯着四周。他的背影很直，像一棵被风吹歪了又自己站直了的树。方岩一边喝粥，一边看那些来来往往的人。他注意到，有几个人的眼神不一样。不是那种麻木的、漠不关心的眼神，是那种警惕的、一直在看的眼神。他们的目光从人群中扫过，像渔夫撒网，把每一个人都兜进去，然后收网，看看有没有漏网的鱼。一个卖瓜子的老头，低着头，像在打盹，但他的眼皮每隔一会儿就抬一下，往方岩这边看一眼。一个挑担子的货郎，担子两头挂着各种小东西，他走来走去，每走一趟，目光就会在方岩身上停一下。一个靠在墙边的年轻人，穿着灰布短褂，手里拿着一根草，叼在嘴里，像在晒太阳，但他的眼睛一直在动，从方岩看到韩正希，从韩正希看到老刀，从老刀看到方岩。他们也在看方岩。
一个老头走过来，坐在方岩旁边。他穿着破棉袄，棉花从破洞里露出来，灰扑扑的，像一团一团的脏雪。脸上全是皱纹，从额头到下巴，一道一道的，像干裂的河床。手上有厚厚的茧，手指粗得像胡萝卜，关节凸出来，指甲里嵌着黑泥。他看了看方岩，然后说了句话。方岩听不懂，但他看懂了老头的手势——老头指了指南方，然后摇了摇头，又指了指北方，点了点头——和那个胖子说的一样。方岩看着老头，心里忽然有些发酸。这个老头，也许也见过那些被卖的人。也许他的邻居、他的亲戚、他的朋友，就在那些被绑着的人中间。也许他什么都做不了，只能这样坐着，喝一碗稀粥，然后对路过的人摇摇手，说“别往南走，往北走”。方岩指了指南方，做了一个“那里有什么”的手势。他的手从胸口划出去，指向南方，然后摊开，歪着头，像在问“那里有什么”。老头沉默了一会儿。他的眼睛看着方岩的手指，看了很久，像在看一个很远很远的地方。然后他开口说了句话，指了指自己的脖子，又指了指自己的手腕，做了一个“锁”的手势——他的双手握在一起，像被什么东西捆住，然后收紧，像锁链扣上去。和那个年轻人在城门口画的一样。方岩的心跳加快了。他指了指那些锁，又指了指城里的方向，做了一个“谁”的手势。他的手指从那些被绑的地方划过去，指向城中间那间大屋子，然后摊开，眼睛盯着老头。老头看着他，没有说话，只是摇了摇头。然后他站起来，走了。他的背很驼，走得很慢，每一步都像在泥里拔脚。韩正希看着老头的背影，声音很轻：“他不敢说。”方岩没有说话。他知道。那个老头知道，但他不敢说。他怕。怕那些人，怕那些穿绸缎袍子的、脸上堆着假笑的、手里握着锁链的人。他怕自己也会被绑起来，被推出城门，被卖到南方。他怕自己也会变成那些在黑暗中睁着眼睛、被推着往前走、不哭不喊的人。所以他不说。他只是摇了摇头，然后站起来，走了。
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