邵砚川透过帆布缝往外瞥，穿中山装的拍船长肩膀，一股陈年的樟脑味先飘了过来。
这味儿不正，混着点松脂的苦气，像老赵那只从不离身的木箱里散出来的。恒古堂的人身上都有这味儿，上次铺子被砸，那股味儿在碎木头渣子里腌了三天，他洗了三遍手才勉强压下去。
排水沟的泥腥味，倒是新鲜得很。
天津连阴雨后的土腥气，混着烂菜叶和阴沟的馊味，钻进鼻孔里，让他想起左膝盖那道刚结痂的口子，当时就是磕在带锈的青砖棱上。苏野的手背贴在他掌心，凉得像冰水。他捂紧了，没让她吭声，指缝里的泥蹭了她一脸，她也只抖了一下，一直没敢动。
黑车是辆破捷达，司机是个光头，听《童林传》，正说到童林在雍王府学艺，那说书人的声音沙哑，每句都像砸在邵砚川心口上。他摸了摸怀里那张假证，装在旧信封里，边角都磨白了。这东西是老赵临走前塞的，当时骂他藏私，现在倒觉得这老东西蔫坏得有点道理。
售票员是个胖胖的女人，坐在机场角落的临时窗口，红指甲敲在玻璃上，笃笃响。
报出一千八这个数字时，邵砚川脑子嗡了一声。
钱是分几处藏的，袜子里，鞋垫下，怀里。抽鞋垫的时候，硬纸板硌得脚底板生疼。苏野拉他袖子，指尖的冻疮裂了口子，渗着黄水，说要不自己留下。他抬头，看见她鼻尖冻得通红，喉咙里像塞了团浸了水的棉花，沉甸甸的，只摇了摇头。大半年的工钱，连给张大户修红木柜的三百块尾款都没结，全砸在这张票上了。早上那块剩馍在胃里翻腾，酸水直往喉头涌。
递证的时候，指尖的泥蹭在证面上，一道黑印子。安检员瞥了一眼，他屏住呼吸，后背的汗瞬间透了衬衫。可对方只是皱了皱眉，把证扔了回来，还带着点人的体温。他攥紧了，那点热乎气顺着指尖往胳膊上窜，半天没散。
登机口排队，玻璃上映着顶灯的光，模模糊糊的。
他帽檐压得低，看着自己的鞋尖。脚上这双千层底是爹纳的，鞋底纳着北斗七星，现在磨毛了边。前面那人的千层底也是麻线的，但纳的是十字纹。
爹说过，京都那边的匠人，纳鞋底爱用十字纹，说是稳当。鸭舌帽的指尖转着个枣木榫，磨得油光水滑。他悄悄摸了摸袖口里的那枚，那道刻废了的防滑纹还在——去年走神刻崩的，随手扔在工具箱底，怎么就到了这人手里？
登机故意走最后，机舱里一股子航空煤油味。
那男人坐在他后排，身上飘来一股极淡的松烟墨香，是好墨才有的味道。找座位时，他撸袖子擦汗，手腕上露出个淡青色的刺青，半边燕尾榫，颜色像掺了青金石粉，边缘还红着。爹当年从京都回来，腰上就留着木屑烫出的疤，说起那里的匠人，语气总是不一样。
飞机冲起来的时候，胃里的酸水直往上顶。窗外的云层厚得像棉被，爹说京都的云是透亮的，因为靠海。可他现在哪有心思看云。怀里那枚缺角的青田石被体温焐得发烫，硌在胸口。徐茂林找不找得着？南京町的老乡靠不靠谱？还有这人，到底是谁派来的？
后脑勺被轻轻顶了一下，是后排的膝盖。接着，咔哒，咔哒。木榫敲在塑料扶手上的声音，节奏稳得像钟摆。这节奏他太熟了，小时候蹲在爹脚边，看爹凿榫头，起锤、落锤、停歇，就是这个调子。
他没敢回头，只觉得后背的汗顺着脊梁沟往下淌，凉飕飕的。袖口里的那枚木榫硌着手腕，那道刻废的纹路清晰得硌人。爹当年刻这对榫时说的话，突然在耳边响了一下，又迅速被引擎的轰鸣吞没。
咔哒，咔哒。
那声音和他的心跳，死死地叠在了一起。
就在这一刻，头顶的广播没响，窗外却凭空炸开一道紫白色的闪电。
不是天上的雷，是云层深处，隐约浮现出一艘巨大的、挂着破烂朱红帆的黑色海船轮廓。那船像是从水墨画里抠出来的，半透明，正逆着气流与他们平行飞行。
邵砚川猛地揉了揉眼，船不见了，只有厚厚的云。
但他怀里的青田石却在这一瞬，烫得像块烙铁。他下意识伸手去摸，却从衣襟里拽出了一张湿漉漉的鱼皮。
这不是和纸，是鱼鳔熬制的皮，上面没有字，只画着一只古怪的眼睛——瞳孔处是一个精巧的榫卯结构，正是他袖口里那枚刻废了的纹路！
“天目……茶碗……”后排那男人突然开口，声音不再是之前的沉稳，而是带着一种梦呓般的颤抖，说的是生硬的汉语，“沉船……在叫……”
邵砚川头皮发麻。爹曾提过一个传说：东海尽头有“浮槎”，载着唐宋失传的匠人魂魄，专引识货的匠人入海。
飞机猛地一沉，像是被人拽着往下坠。机舱内惊呼四起，只有后排那男人死死抓着扶手，指关节捏得发白，盯着窗外那片深不见底的蓝，嘴里反复念叨着一个词：
“唐船……是那艘唐船……”
邵砚川低头看向手中的鱼皮，那榫卯结构的瞳孔，竟开始像活物一样，缓缓转动，死死盯住了他鞋底露出的那一点“北斗七星”的麻线痕迹。
舱门未开，一股裹挟着千年水汽的咸腥海风，已提前灌满了机舱。这哪里是落地京都，分明是要闯进那艘幽灵船的肚子里去....
(第二卷完）
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