靴底的唱诗班乐谱被帕丁顿暗道的碎石磨出了洞，年糕渣漏下去，没沉底，反倒浮在水面上，慢慢晕开一层蓝——和锁魂砂一个色。邵砚川啐了一口，刚要骂“糟践了我两分钱的年糕”，就看见只水耗子叼着半张橘色糖纸从脚边窜过，那糖纸是他娘的，印着“伦敦华埠特产”，但耗子的爪子是青金石磨的，凉得扎眼，值五分钱，他伸手去抓，却抓了个空，耗子“吱呀”一声，钻进了铁壁缝里，那叫声不像耗子，像极了娘当年切年糕时刀刃蹭在砧板上的响。
破棉袄的帽子拉得低，耳尖的痂被暗道里涌出来的风刮得发疼，那风不是普通的穿堂风，是黏的，像娘熬的橘子糖浆，混着樟脑丸的冲味和硫磺的呛味，刮得人后脖颈的疤缩成一团。他瞥见旁边挂着防水服的价签：“￡50”，心里噼里啪啦拨算盘：50镑够买25份唐人街阿婆的加笋片年糕，苏野一天吃两份，能吃十二天半，傻子才买。他把破棉袄脱下来，裹住苏野，连脚指头都塞进自己怀里，自己只穿个单褂就往沉箱里跳——冰水瞬间漫到胸口，冷得他五脏六腑都缩成了硬疙瘩，可那水不对劲，不是泰晤士河的浑腥，是甜的，橘子糖的甜，却凉得像西贡海底的冰缝，冻得他鸡皮疙瘩都竖了起来，硬得像娘纳的鞋底。
“阿川……”苏野趴在他背上，突然不喊冷了，小手攥着他的衣角抖，“水里有人摸我脚，凉得像你娘的手。”邵砚川心里一咯噔，伸手往水下摸，指尖蹭到个冰凉的小手，不是苏野的，是小孩的，软乎乎的，却带着铁锈味，他骂了句“哪来的野崽子”，用力甩开，那手却顺着他的手腕往上爬，蹭过他耳尖的痂，疼得他抽气——这触感和十年前娘摸他脸的温度一模一样，可娘的手是有薄茧的，这手软得像刚出锅的年糕。
沉箱的铁壁蹭得他后背生疼，他凑过去摸，指尖沾了层暗红色的“铁锈”，凑近闻，不是铁锈的腥气，是血的味，和他之前在大英博物馆看到的孢子一个色。铁壁上的刻痕密得跟蜂窝似的，比塔桥的还深，崩口角度和他星髓刻刀的分毫不差，是他太爷爷的手笔，可刻痕是热的，和他握刀的手一个温度，摸上去的时候，刻痕突然凹下去一点，像心跳，一下一下，撞得他指尖发麻。他把刻痕连起来看，不是什么排水符文，是个引路阵，纹路和他娘搅糖浆的漩涡一模一样，正把他往沉箱底部引。
游到沉箱底部，他看见了爹——或者说，一个被铁链锁在铁壁上的男人。铁链上没有锈，是崭新的，锁孔刻着歪歪扭扭的海眼印，崩口歪了两分，是徐天爹的手笔。可这不对劲：三天前爹还在诺丁山蓝门后咳嗽，怎么会被刚锁上去？他伸手摸爹的腿，铁链勒过的地方没有淤青，是光滑的，像从来没被捆过。爹神志不清，嘴唇紫得像茄子，怀里揣着半张橘色糖纸，不是刀疤强抢走的那张，是另一张，糖渍是湿的，像刚放进去的，背面用铅笔写着“钟楼倒过来，才能停”——这话他之前在格林威治的风声里听过，现在从“爹”嘴里说出来，混着一股橘子糖的甜香，却让他后脊背发凉。
“砚川……别来……徐天炸了入口，要淹死我们……”那“爹”含糊地念叨，声音却有点像娘，又有点像徐天爹，混在一起，分不清。邵砚川骂了句“老东西装什么蒜”，却还是把爹的手塞进自己怀里暖着，嘴硬说“冻死了还得花50镑买棺材，亏大发了”。就在这时候，沉箱顶部的铁盖“轰”地一声被炸开的碎石砸穿，泰晤士河的冰水咕嘟咕嘟往里灌，水位瞬间涨到他的脖子。他掏出星髓刻刀，刀刃刚被502胶水补过，他怕再崩——两千镑的刻刀够买一千份年糕，崩一下亏大了。他赶紧剥了兜里仅剩的两颗橘子糖，扔进破茶缸里，加了点从帕丁顿捡的矿泉水，放在铁壁上烤，橘子糖融化成的糖浆混着他之前藏的青金石碎末，搅成蓝汪汪的浆，抹在刻刀的崩口上。可这糖浆邪门，抹上去就开始冒泡，像被什么东西啃食，他骂了句“糟践了我两颗糖”，却看见冒泡的地方渗出暗红色的血珠，和铁壁上的“铁锈”一个色。
砍铁链的时候，刻刀划下去的“滋啦”声里混着个女人的笑声，是他娘的，又像徐天爹的，黏糊糊的，像糖浆裹着喉咙。铁链断开的瞬间，没有金属的茬口，断口是软的，橘子味的，和他补刻刀的糖浆一个味——原来他砍的根本不是铁链，是徐天爹用糖做的幻象！沉箱顶部掉下来半张巴黎的糖纸，和他兜里的一模一样，背面用铅笔写着四个字：“你爹是假的”。
邵砚川浑身一僵，回头去看背上的“爹”，那“爹”正趴在他肩上，伸手摸他的耳尖痂，手指的温度和他娘的一模一样，可爹的手是有老茧的，是刻了一辈子印磨出来的，这手软得像刚出锅的年糕。他心里噼里啪啦拨算盘，却算不出个所以然，只能骂了句“糟践了我三毛钱的补丁，还弄个假爹骗我”，却没敢把“爹”放下来，反而把破棉袄裹得更紧了点。
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