“我今年八十五了。”冯远征说，“再不来找，可能就没机会了。”
顾安安听完，沉默了很久。她端起茶杯，喝了一口，放下，然后说了一句：“我妈走的时候，还在念叨你们家的人。”
冯远征的眼眶一下子红了。他低下头，用手背擦了擦眼角，然后抬起头，努力挤出一个笑容：“姑姑还记得我们？”
“记得。”顾安安说，“她跟我说过，她有一个侄子，小时候很调皮，爬到树上掏鸟窝，摔下来磕破了膝盖，是她给包扎的。”
冯远征愣了一下，然后笑了，笑得眼眶又红了：“那是我。那年我七岁，膝盖上现在还留着一道疤。”
他卷起裤腿，露出右膝上一道淡淡的旧疤痕。顾安安低头看了一眼，没有说话，但她的目光变得柔和了一些。
那天上午，冯远征在体验坊里坐了很久。他看了墙上挂着的每一幅绣品，听了星遥讲述的补天绣的故事，还亲手摸了一下那幅修复完成的梅花图的照片——他不敢摸实物，怕手上的汗渍污染了绣面。他摸着照片上那些新生的梅花，沉默了很久，然后说了一句：“姑姑的手艺，真好啊。”
临近中午，顾安安留他吃饭。他也没有推辞，跟着母女俩回到了绣心居。三个人坐在桂花树下，吃了一顿简单的午饭——清炒时蔬、一碗蛋花汤、一碟酱菜，配上白米饭。冯远征吃得很慢，每一口都嚼得很仔细，像是在品尝久违的家乡味道。
“这个酱菜，是苏州的味道。”他说，“我在四川待了六十多年，还是忘不了这个味道。”
顾安安没有说话，只是又给他夹了一筷酱菜。
吃完饭，冯远征在绣心居的院子里转了一圈。他站在那棵桂花树下，仰头看着那些已经开始泛黄的叶子，沉默了很久。然后他转过身，对顾安安说了一句话：“安安，我想把姑姑的墓修一下。”
顾安安愣了一下：“修墓？”
“嗯。”冯远征说，“我打听过了，姑姑的墓还在那座小山坡上，这些年也没怎么修缮。我想出钱，把墓修一修，立一块好一点的墓碑。也算是我这个做侄子的，尽一点孝心。”
顾安安沉默了片刻，然后说：“不用你出钱。”
“这是我的心意——”
“心意我领了。”顾安安打断了他，“但修墓的钱，我自己出得起。你大老远从四川过来，能来看看，我妈就很高兴了。”
冯远征看着顾安安，沉默了片刻，然后点了点头：“好吧。听你的。”
他顿了顿，又说：“那我走之前，去给姑姑磕个头。”
顾安安点了点头：“明天吧。明天我带你过去。”
那天傍晚，星遥送冯远征到巷口。老人拄着拐杖，走得缓慢而稳健。夕阳将他的影子拉得很长，在青石板路面上缓缓移动。走到巷口的时候，他停下来，转过身，看着星遥，说了一句：“你绣得很好。你外婆要是还在，一定会很骄傲的。”
星遥不知道该说什么，只是微微低下了头。
老人笑了笑，转过身，拄着拐杖，一步一步地走远了。星遥站在巷口，看着那个清瘦而挺拔的背影在夕阳中渐渐变小，最后消失在巷子的拐角处。她忽然想起一句话——血缘是一种很奇怪的东西，即使隔了大半个世纪，即使隔着千山万水，它依然能把人拉回到一起。
她转身走回绣心居。母亲还坐在桂花树下，面前那壶茶已经凉了。她走过去，在母亲对面坐下来，给自己倒了一杯凉茶，喝了一口，然后说了一句：“妈，你还好吗？”
顾安安没有立刻回答。她望着远处那片被夕阳染红的天空，沉默了很久，然后说了一句：“挺好的。”
她顿了顿，又说：“你外婆要是知道她侄子来找她了，一定会很高兴的。”
星遥没有说话，只是伸出手，握住了母亲的手。两只手握在一起，在暮色中安静地坐着，谁都没有再说话。
秋风拂过院子，吹动桂花树的枝叶沙沙作响。白露已至，中秋将近。
而有些断裂了半个多世纪的血缘，终于在这样一个寻常的秋日里，重新连接在了一起。
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